Süddeutsche Zeitung - 02.11.2019

TaschenMeinenKorb habe ich mir mit

17 auf dem Barrique Market im Londoner

West End gekauft, er war aus Portugal.

Weil ständig irgendwas kaputt gegangen

ist, meist der Deckel, musste ich ihn im-

mer wieder nachkaufen. Auf einem Flug

von New York nach Paris traf ich 1984

Jean-Louis Dumas, den Chef der Luxus-

marke Hermès. Ich erzählte ihm, dass

mir seine Kelly Bag zu klein sei. Also hat

er mir extra eine Tasche anfertigen las-

sen, die Birkin Bag, die fünfmal so groß

sein sollte wie eine Kelly. Als sie fertig

war, rief er mich an: „Alle sind verrückt

nach deiner Tasche, können wir sie nach

dir benennen?“ Ich fühlte mich geehrt.

Lange war mir gar nicht klar, dass sich

die Birkin Bag bis heute so gut verkauft.

Meine jüngste Tochter Lou sagte schließ-

lich: „Mama, das ist die erfolgreichste Ta-

sche der Welt! Sie steht sogar im MoMA

in New York.“ Das ist doch verrückt.

SchauspielereiBei meinem ersten Vor-

sprechen am Theater habe ich den Text

vergessen. Die Rolle habe ich trotzdem

bekommen, denn ich sollte eine Taub-

stumme spielen. Meinen Durchbruch

hatte ich schließlich mit dem Film

„Blow Up“. Michelangelo Antonioni, der

Regisseur und ein stets sehr elegant ge-

kleideter Herr, versprach mir den Part,

sofern ich bereit wäre, mich nackt aus-

zuziehen. John Barry, mein Mann, mein-

te damals, dass ich mich das nie trauen

würde, weil ich ja immer das Licht aus-

machte, wenn ich nackt war. Weil Anto-

nioni aber einer der besten Filmema-

cher dieser Zeit war, habe ich mich ge-

traut. Es gab einen großen Skandal,

man nannte mich Jane „Blow Up“ Bir-

kin, doch zu meiner Freude standen die

Menschen in langen Schlangen vor den

Kinos an, um den Film zu sehen. Auf

dem Foto sieht man mich mit dem

Schauspieler David Hemmings, ein rei-

zender Mann. Mein Haar wurde für den

Film extra blond gefärbt, und ich hatte

grüne Strumpfhosen an. Als der Film

herauskam, war ich hochschwanger

und so dick, dass ich lange kein Angebot

mehr bekommen habe.

Serge GainsbourgDieses Bild zeigt

einen wirklich innigen Moment Ende

der Sechzigerjahre in Cannes. Als ich

Serge kennenlernte, fand ich ihn arro-

gant und eingebildet. Doch nachdem

ich ihn an unserem ersten Abend auf die

Tanzfläche gezogen hatte, wurde mir

klar, dass er einfach unglaublich

schüchtern war – und nicht tanzen

konnte. Nachts nahm er mich mit in

sein Hotelzimmer. Ich verdrückte mich

erst mal ins Bad, um etwas Zeit zu gewin-

nen, so aufgeregt war ich. Als ich ins

Zimmer kam, schlief er tief und fest,

zum Glück. Ich bin dann in einen Laden

um die Ecke gelaufen, habe die Schall-

platte „Yummy Yummy Yummy (I Got

Love in My Tummy)“ vonOhio Express

gekauft, sie ihm zwischen die Zehen ge-

steckt und bin nach Hause gefahren. Al-

les, was Serge umgab, war so erfri-

schend. Plötzlich war da dieser außerge-

wöhnliche Mann, sehr russisch, sehr jü-

disch, ein Clown und einfach umwer-

fend attraktiv. Im Vergleich zu ihm war

der Rest der Welt furchtbar langweilig.

Wir waren das bekannteste Paar dieser

Zeit und standen unter ständiger Beob-

achtung. Mir war das lange egal, so viel

Spaß hatten wir damals miteinander.

Erst als sich das Leben zum Drama wen-

dete und ich in Ruhe gelassen werden

wollte, wurden die Paparazzi zur Last.

KindsbrautVom Mädchen zur Ehefrau

und Mutter: Meine Eltern waren gegen

die Hochzeit, doch kaum war ich volljäh-

rig, heiratete ich John Barry, einen be-

kannten Filmkomponisten. Hätte ich

doch gewusst, was für ein Desaster das

werden würde! Die Ehe mit mir muss

entsetzlich langweilig gewesen sein. Ich

wartete den ganzen Tag darauf, dass er

endlich nach Hause kam und sich um

mich kümmerte. Er war völlig überfor-

dert. Dann kam Kate, ein Geschenk. All

die Freude, die ich an ihr hatte, nahm

mir die Traurigkeit meiner Ehe. Wenige

Monate nachdem sie auf der Welt war,

haben wir uns getrennt. Ich hätte nie

geglaubt, dass in ihrem Leben etwas

schieflaufen könnte. Seit ihrem Tod im

Jahr 2013 bin ich nicht mehr die Gleiche,

sie ist aus einem Fenster gestürzt. Ein

Teil von mir ist seitdem weg, vor allem

mein Vertrauen ins Leben.

TeenieDas Bild stammt von meinem Bru-

der Andrew, da war ich 16 und saß in der

Achterbahn „Big Dipper“ im Londoner

Battersea Park. Ein Jahr später traf ich

meinen ersten Mann, John Barry. Zu die-

ser Zeit wurde mir bewusst, dass ich gut

aussah; also habe ich alles dafür getan, an-

deren zu gefallen. Heute hadere ich mit

mir: Ich habe es nicht verdient, Schauspie-

lerin zu sein und hätte mir mehr Mühe ge-

ben müssen. Alles, was ich konnte, war

nur schön auszusehen. Schade, dass ich

mich damals so geschminkt habe, das

sieht doch langweilig aus. Dass Jugendli-

che heute viel öfter ihr wahres Ich zeigen,

finde ich deutlich interessanter.

MunkeyDen Affen hat mein Onkel bei ei-

ner Tombola in einem Pub gewonnen, ein

geschmackloses Plüschtier, aber unser

Talisman. Niemand in meiner Familie ist

je ohne ihn in ein Flugzeug gestiegen

oder operiert worden, selbst seine Kla-

motten habe ich wie Glücksbringer ver-

teilt: Mein Vater hatte seinen Pyjama,

Serge die Jeans, meine Töchter seine

Capes. Die Kleider galten aber nur, wenn

sie aus meiner Kindheit stammten. Mein

Vater sagte: „Wenn wir mal in den Him-

mel kommen, wird Munkey dort stehen,

um uns zu begrüßen – mit weit geöffne-

ten Armen und seinem angsteinflößen-

den Gesicht.“ Einmal haben Serge und

ich ihn in einem spanischen Hotel verges-

sen, das haben wir aber erst am Flugha-

fen bemerkt. Ich bin zwei Stunden mit

dem Taxi zurückgefahren und habe den

Flieger verpasst, um ihn vor der Müllver-

brennungsanlage zu retten. Als Serge

starb, legte ich ihm Munkey in den Sarg.

Nur so konnte er ihn auch nach seinem

Tod beschützen.

Auf dem Bild bin ich etwa zehn Jahre

alt, damals habe ich angefangen, Tage-

buch zu schreiben. An Munkey, meinen

engsten Vertrauten. Ich habe bis zum Tod

meiner Tochter Kate geschrieben, dann

habe ich damit aufgehört. Weil ich nicht

wusste, was ich der Welt von mir hinter-

lassen könnte, habe ich sie jetzt veröffent-

licht. Ich wollte zeigen, dass vieles in mei-

nem Leben sehr viel banaler war, als es

lange den Anschein hatte. Manche Ge-

schichten darin sind nicht unbedingt

schmeichelhaft, eine Weile wollte ich die

Veröffentlichung auch stoppen. Dann

dachte ich: Was soll’s? Ich zeige mich

ganz nackt, aber immerhin so, wie ich

wirklich bin.

FOTOALBUM

FamilieSo oft es ging, habe ich Kate und

Charlotte mit zum Dreh genommen, wie

hier 1974 in Aix-en-Provence. In Serges

Wohnung in der Rue de Verneuil in Paris

lebten wir zwölf Jahre, aber wir durften

nichts anfassen, denn er mochte keine

Veränderungen. Charlotte bekam nicht

mal ein neues Bettchen, obwohl ihre Fü-

ße schon herausragten. Wir sind viel aus-

gegangen, kamen aber stets pünktlich

nach Hause, um mit den Kinder zu früh-

stücken, und standen auf, um sie am

Nachmittag von der Schule abzuholen.

MusikQuebec 2018:eines der besten

Konzerte meines Lebens. Leider habe ich

erst spät entdeckt, wie gerne ich auf Tour

bin. Es ist wunderbar, da dem Leben zu

entschwinden. Für ein paar Stunden ist

man frei, niemand kommt dir in die Que-

re, nichts kann passieren. Nach Serges

Tod 1991 habe ich eine Zeitlang aufgehört

zu singen, aber ich habe die Bühne zu

sehr vermisst. Am liebsten mag ich die

großen Klassiker wie „Fuir le bonheur“

oder „Les dessous chics“, die Serge nach

unserer Trennung geschrieben hat.

Wenn ich die singe, fühle ich seinen

Schmerz und werde ein Stück weit zu

ihm. Das macht mich sehr glücklich.

Ganz anders ist es mit „Je t’aime“: Wenn

ich das Lied im Radio höre, schalte ich so-

fort um. Es wird wohl ewig an mir kleben.

HELL’S KITCHEN (XLII)

RATTELSCHNECK

von christian zaschke

Die Lederjacke habe ich in Kiel gekauft
und inEdinburgh erstmals flicken
lassen. Sie hatte damals einen kleinen
Riss am Ärmel. In Belfast ließ ich ein
neues Innenfutter einziehen. In Mün-
chen kamen jedes Jahr zwei, drei neue
Flicken dazu. In London war die Jacke
so porös geworden, dass sie zur besten
Freundin eines Schneiders in Belsize
Park wurde, weil sie ihm ein regelmäßi-
ges Einkommen bescherte.
Alle drei, vier Wochen riss das Leder
irgendwo, und alle drei, vier Wochen
nähte der Schneider neue Flicken
drauf. Die Jacke wurde dicker und
dicker, und mit jedem neuen Flicken
wurde es mir unmöglicher, mich von
ihr zu trennen.
„Du wirst diese Jacke noch tragen,
wenn wir längst nicht mehr zusammen
sind“, sagte K. einmal.
„Wir werden immer zusammen
sein“, sagte ich.
„Genau das meine ich“, sagte sie.

Ich trug die Lederjacke tatsächlich
fast immer, außer, es war zu nahelie-
gend. Wenn ich zum Beispiel Inter-
views mit Rock- oder Popmusikern
führe, was nicht oft, aber doch gelegent-
lich vorkommt, trage ich grundsätzlich
einen Anzug. Als ich Jimmy Page traf,
den Gitarristen der BandLed Zeppelin,
trug ich einen grauen Dreiteiler, dazu
ein hellblaues Hemd mit dunkelblauer
Krawatte und ein Einstecktuch. Es ist
wichtig, dass das Einstecktuch nicht
die Farbe und schon gar nicht das Mus-
ter der Krawatte hat. Es muss das Mo-
tiv der Krawatte aufnehmen, aber es
darf es auf keinen Fall kopieren. Als
Musiker verstand Page das sofort.
Phil Collins traf ich in einem hellen
Sommeranzug mit fast unsichtbarem
Karomuster. Weißes Hemd. Gefährlich
dünne Krawatte in Grün. Collins wollte
als erstes wissen, wo man exakt diesen
Anzug bekommt. Zum Gespräch mit
Art Garfunkel erschien ich in einem
Nadelstreifenanzug von Paul Smith.
Das Innenfutter hat Smith komplett
psychedelisch gestaltet. Garfunkel fiel
das umgehend auf. Er liebte es.
Man kann eine Lederjacke, die so
lange mit einem gereist ist, nicht ein-
fach wegschmeißen. Man muss ihr ein
würdiges Ende bereiten. Also zog ich
sie in dieser Woche ein letztes Mal an
und spazierte, nein: Ich schritt von
meiner bescheidenen Bleibe in Hell’s
Kitchen rüber zum Central Park. Die
Ärmel waren unflickbar verloren, im
Rücken klafften zwei faustgroße Lö-
cher. Sie war tot.
Wir kamen über den Columbus
Circle in den Park, das ist die beste
Route, vorbei an den Rikschafahrern,
vorbei an allem. Am Eingang der
Prachtallee The Mall, die von Ulmen
und Statuen gesäumt wird, hielten wir
inne. Ich blickte nach Südosten, wo K.
in 7082 Kilometern Entfernung in
Afrika arbeitet, und ich nickte ihr zu.
Dann zog ich die Jacke ein letztes
Mal aus und bettete sie am Denkmal
des größten Lederjackendichters, der
jemals lebte. Ich bettete sie zu Füßen
von Robert Burns.

Risse

Sie versteckt sich hinter einer Sonnenbrille, dochJane Birkin,72, erkennt man in dem Kölner Hotel

natürlich sofort an ihrer knallvollen, mit Anhängern und Aufklebern verzierten Birkin Bag. Die Tasche ist

so schwer, dass die Britin sie kaum tragen kann. Gleich wird die Schauspielerin und Sängerin aus ihrem

Leben erzählen, der erste Teil ihrer Tagebücher „Munkey Diaries“ ist jetzt im Penguin Verlag erschienen

protokolle: julia rothhaas

Phil Collins traf ich in

einem hellenSommeranzug.

So einen wollte er auch

FOTOS: IMAGO (3); ANDREW BIRKIN, PRIVATARCHIV (4); GETTY IMAGES (2)

50 GESELLSCHAFT Samstag/Sonntag,2./3. November 2019, Nr. 253 DEFGH