Frankfurter Allgemeine Zeitung - 30.10.2019

SEITE 10·MITTWOCH, 30. OKTOBER 2019·NR. 252 Literatur und Sachbuch FRANKFURTER ALLGEMEINE ZEITUNG

Auch für eine Pariserin ist der Fahrstil ex-

trem: „Immer und überall zu spät, fuhr sie

manchmal über den Bürgersteig, wenn es

nicht voranging – eine bewährte Methode,

Staus zu umgehen. Mit der Zigarette in der

linken Hand beschimpfte sie die Gaffer.

Aus dem Weg! Wir haben es eilig!“ Wenn

Ordnungshüter einschreiten, müssen die

zwei Töchter schwere Krankheit vortäu-

schen. Größere Wirkung entfaltet aller-

dings die „Charmenummer“ der Mutter, ei-

ner ehemaligen Balletttänzerin, die Poli-

zisten mühelos um den Finger wickelt.

Was nach den nonchalanten Manieren ei-

ner Pariser Großbürgerin klingt, sind in

Wahrheit Züge einer Manisch-Depressi-

ven oder, um die Liste komplett aufzuzäh-

len, einer Frau, die an folgenden Krank-

heitsbildern leidet: „Schizophrenie, My-

thomanie, Kleptomanie, Alkoholismus,

abwechselnd Depression und Hysterie.“

Die Person, um die es geht, ist Cathe-

rine Cremnitz, 1947 geboren: Ihre Toch-

ter Violaine Huisman, Jahrgang 1979,

Lektorin und Übersetzerin, die seit 1998

in New York lebt, hat ihr „Die Entflohe-

ne“ gewidmet. Es handelt sich um einen

Roman, der nur insofern einer ist, als die

literarische Gestaltung eine wichtige

Rolle spielt; die Schilderungen sind wohl

faktenbasiert. Im Französischen würde

man von einem „récit de filiation“, einer

Abstammungsgeschichte, sprechen. Je-

denfalls ist Catherines Leben an sich

schon romanesk: die von schwerer Krank-

heit geprägte Kindheit, das Balletttanzen

trotz eines verkürzten Beins, der übergrif-

fige leibliche Vater, eine erste Ehe und

ein Leben als Tanzlehrerin in Marseille,

eine zweite Existenz in Paris als Gattin

eines großbürgerlichen Kulturschaffen-

den („der leibhaftige Salonbolschewist“),

die Mutterschaft und eine Geliebte, das

Ferienhaus in der Corrèze, die dritte Ehe

mit einem Betrüger, eine späte Randexis-

tenz in Westafrika, schließlich der Suizid.

Huisman erzählt in drei Teilen: Der ers-

te berichtet aus der Ich-Perspektive der

Tochter, ausgehend von den Ereignissen

des Jahres 1989, als die Mutter der Zehn-

jährigen eingewiesen wird. Der zweite er-

zählt Catherines Geschichte bis 1989,

und zwar chronologisch und aus der Au-

ßensicht; durch die dritte Person wirkt er

unpersönlicher. Der dritte und kürzeste

Teil berichtet von Tod und Seebestattung

der Mutter 2009, folgt dem Erleben der

dreißigjährigen Violaine.

Die Teile dienen dem Versuch, durch

wechselnde Blickwinkel einem mensch-

lichen Phänomen näherzukommen, das

sich durch stete Grenzverletzung aus-

zeichnet und droht unfassbar zu werden.

Catherine ist eine Frau des Exzesses, ver-

schlingt Alkohol, Zigaretten, Medikamen-

te, Sexpartner, bis hin zum Metzger – „ein

fetter Widerling“ –, mit dem sie es auf

dem Hackblock treibt. Ihre Umgebung

wird Teil des Versuchs, die als Kind erlitte-

ne Vernachlässigung – während eines jah-

relangen Krankenhausaufenthalts hat

ihre Mutter sie nicht besucht – mittels ei-

nes permanenten Ausnahmezustandes er-

träglich zu machen: „Mamans Haushalt

war eine Feuerstelle, sie heizte gut ein, da-

mit dort das Feuer der Gefühle loderte,

die leidenschaftliche Wärme ihres Ver-

trauens in die menschliche Seele.“ Wo die

Wärme nicht reicht, fängt sie neu an, da-

her eine Vielzahl von Identitäten und

Ehen, Abbrüchen – teils im wörtlichen

Sinne: Eine Tanzschule fackelt Catherine

ab – und Neuanfängen jeder Art.

So hart das Urteil bei einem Band

klingt, der mehr sein will als „nur“ ein ge-

lungener Roman: Das Resultat ist litera-

risch gesehen gemischt. Gegen Ende fällt

„Die Entflohene“ ab. Teil zwei ist konven-

tionell erzählt, manche Ereignisse wer-

den wiederholt, was nur teilweise eine

neue Sicht eröffnet, besonders das Verhal-

ten von Catherines Mutter betreffend.

Teil drei wiederum, der am direktesten

auf emotionale Momente losgeht, ist

zwar rührend, aber literarisch mau. Wir

folgen darin Violaine und ihrer Schwester

durch die Leichenhalle, sehen sie bei der

Trauerfeier und beim Schmuggeln der

Asche ins Flugzeug, wohnen deren Vertei-

len auf dem Meer vor Dakar bei. Die Er-

zählung spiegelt die Hilflosigkeit der jun-

gen Frauen leider unbedarft wider – eine

Erinnerung an die Einsicht, dass Sprache

paradoxerweise oft am überzeugendsten

wirkt, wenn sie am kunstvollsten vorgeht.

An demselben heiklen und persönlichen

Gegenstand – einem verrückten, verstor-

benen Elternteil – hat das eine andere

Französin, Gwenaëlle Aubry, unlängst

vorgemacht: In „Niemand“ (2009) um-

kreist sie in alphabetisch organisierten

Stichwörtern das Leben ihres Vaters, ein

Kunstgriff, der formalistisch scheinen

mag, tatsächlich jedoch eine packende

Darstellung ermöglicht.

Gegen diese Vorbehalte steht der wun-

derbare erste Teil von „Die Entflohene“:

Er berichtet über die Verwirrung der

zehn Jahre alten Tochter angesichts der

mütterlichen Krankheit. In einem Ton-

fall, der alles andere als weinerlich ist,

zeigt Huisman ein extravagantes Leben,

das verstört, aber vor Intensität glüht wie

die kettengerauchten Kippen. Auch ohne

den Versuch, die kindliche Wahrneh-

mung zu übernehmen, gelingt es Huis-

man, das Erlebte in einer halb chrono-

logischen, halb assoziativen Verkettung,

die ihrer eigenen Logik zu folgen scheint,

glaubwürdig darzustellen. Hier erlaubt

der Roman die Entdeckung eines faszinie-

renden Charakters, der sich aus dem Ar-

beitermilieu und einer schwierigen Fami-

lienkonstellation zu befreien sucht.

Das verrät schon Catherines Sprache,

denn sie schmückte „diesen mondänen

Stil mit Anspielungen auf die Popkultur,

Sprüchen, billigem Argot, sie konnte ein-

fach nicht anders, als ihre Sätze mit

Schimpfwörtern zu spicken, so wie ande-

re grundsätzlich ihr Essen nachsalzen“.

„Die Entflohene“ profitiert von der leb-

haften, phantasievollen, oft deftigen

Sprache der Hauptfigur, und Eva Scha-

renberg überträgt diese über weite Stre-

cken gut. An ein paar Stellen holpert es,

zum Beispiel beim Einsatz der bestimm-

ten Artikel bei französischen Wendun-

gen, die angepasst werden sollten („die

Place“, nicht „der“), sowie bei Regionen,

wo es skurrilerweise „in Corrèze“ heißt

(statt „in der“). Von den genannten Ein-

schränkungen abgesehen, ist „Die Entflo-

hene“ aber ein spannender, berührender

und burlesker Lebensbericht, der die Lek-

türe lohnt. NIKLAS BENDER

F

ür seinen ersten Selbstmordver-

such legt er sich im Backofen

ein Kissen unter den Kopf, reißt

die Küchenfenster auf und ach-

tet darauf, dass Mitbewohner in der

Nähe sind. Der Hang zum Spektakel,

die große Geste, Komfort, Genuss, Unsi-

cherheit und Verzweiflung – die kleine

Szene enthält vieles von dem, was El-

ton Johns Leben in den folgenden Jahr-

zehnten ausmachen wird. Der Musiker

steht 1968 kurz davor, seine Bekannte

Linda zu heiraten. Der Tatsache, dass

er, wenn überhaupt, lieber einen Mann

heiraten sollte, ist er zu diesem Zeit-

punkt schon fast auf der Spur, aller-

dings noch nicht ganz. Bis er und die

Welt, in der er lebt, so weit sind, dauert

es noch. Zeit für mehrere hundert Mil-

lionen verkaufter Platten, Chartrekor-

de, plattbunte Rock-Hits und Meister-

werke des Songschreibens, für Tour-

neen und Musicals, einen selbstgedreh-

ten Dokumentarfilm, ein Kino-Biopic

und einen Ritterschlag.

Zeit aber auch für viel Kokain, un-

glückliche Beziehungen, eine geschei-

terte Ehe mit einer Frau und so manche

Buchseite, auf der die Freude am Büh-

nenauftritt und am Komponieren di-

rekt neben der Verzweiflung im Hotel-

zimmer und dem Wutanfall in der Gar-

derobe steht. Der Versuch, sich das Le-

ben zu nehmen, ist kurz vor dem Durch-

bruch mit dem Album „Elton John“ und

dem ersten Hit „Your Song“ weniger der

Hilfeschrei, als den Elton John ihn im

Nachhinein interpretiert, sondern eher

einer von vielen lebensbedrohlichen

Versuchen, mit denen Elton John im-

mer wieder austestet, ob er sein Leben

fortführenswert findet.

Eigentlich nicht, lautet lange sein Fa-

zit. Bis auf die Musik. Sowie die Sucht.

Und das Sammeln von Kunst, Platten

und falschen Entscheidungen. Alles in

allem also vielleicht doch, obwohl es

manchmal unerträglich ist. Es dauert,

bis der Künstler und Privatmann sich

seine Existenz so eingerichtet hat, dass

er die Frage nach dem Sinn des Lebens

vollauf bejahen kann. Er, Elton John,

1947 als Reginald Dwight in London

zur Welt gekommen, Kind miteinander

unglücklicher Eltern, die niemals hät-

ten heiraten sollen, wie ihr Sohn meint

• eine letzte, die Möglichkeit der eige-
  nen Existenz negierende Spur seines
  mangelnden Selbstvertrauens.
  Die schwache Eigenidentität wirft er
  der Mutter und dem anderswo statio-
  nierten und daher meist abwesenden
  Soldatenvater vor, die für das Kind au-
  ßer seelischer Kälte, Dauerkritik, Nörge-
  lei und Bestrafungen nur wenig übrig-
  haben. „Ich“ hat Elton John seine Auto-
  biographie genannt, „Me“ im Original.
  Gemeint ist das, jenseits des Marketing-
  gedankens von der Stärke, die in der
  Einfachheit liegt, auch als Bildungsro-
  man: Wie aus Reginald Dwight John El-
  ton wurde, dem es schließlich sogar ge-
  lang, sich mit Reginald Dwight auszu-
  söhnen.
  Dass der Titel siegreich auftrumpft,
  ist wohl auch dem Verfasser klar, der
  Humor besitzt und seinen Schwächen
  zwischen Entziehungskur und Lebens-
  krisen gründlich ins Auge gesehen hat.
  Der Ich-Triumph eines veritablen Meis-
  ters des Es, in Kunst und Leben, geht
  also völlig in Ordnung. Schwule Leser
  denken trotzdem an „Little Me“, die er-
  fundene Autobiographie des ruhmsüch-
  tigen Starlets Belle Poitrine, die der
  amerikanische Schriftsteller Patrick
  Dennis 1961 zusammen mit seiner
  Frau, seinem Geliebten und zahlrei-
  chen Freunden zusammenstellte, um
  über die falsche Bescheidenheit egozen-
  trischer Stars herzuziehen.
  Elton Johns outriertes und von der
  Queen geadeltes Kunst-Ich ist ihm auf
  der langen Flucht vor Reggie Dwight al-
  lerdings sehr viel besser gelungen als
  der geborenen Maybelle Schlumpfert
  ihre nie ganz durch Erfolg beglaubigte
  Existenz als Belle. Auch seine Autobio-
  graphie ist gehaltvoller als die Lebenser-
  innerungen anderer zu Ruhm und Geld
  gekommener Menschen, gelegentlich
  nachdenklich, oft wirklich witzig.
  Trotzdem merkt man auch ihr die Ma-
  nufaktur für Popstar-Memoiren an: Lus-
  tiges, Bußfertiges, sattsam Bekanntes
  und verschwörerisch Enthülltes, dazwi-
  schen genreübliche Füllsel wie die lang-
  jährigen musikalischen Wegbegleiter,
  die in exakt einer Passage längere Wür-
  digung erfahren, und die Fans seit lan-
  gem bekannten Sternstunden, die unbe-
  dingt noch einmal vom Künstler selbst
  beschrieben werden müssen. Am ech-
  testen ist das Buch in seiner ungewöhn-
  lichen, dem Leben und dem Werk Elton
  Johns gleichermaßen eigenen Kombina-
  tion von Massenappeal und Seltsam-
  keit, Geradlinigkeit und Schnörkeln,
  straight und queer.

Da ist einer, dessen Hits auf den briti-

schen Inseln bei Familienfeiern von al-

len Gästen mitgegrölt werden können,

so wie einst die Pub-Songs und Fußball-

gesänge, mit denen das Kind aus der Ar-

beiterklasse aufwuchs. Da ist anderer-

seits der Fachmann für die spielerische

Grenzübertretung in Männlichkeitsan-

gelegenheiten, der früher, offener und

eindeutiger nicht ganz von dieser hete-

rosexuellen Welt war als Freddie Mercu-

ry, David Bowie oder etwas später

George Michael.

Federn, Brillen, Strass, Kostüme:

Was für ein unterhaltsamer, aber muti-

ger Pionier er war, macht ein Blick auf

die Begeisterung klar, die Leon Dame

vor wenigen Wochen in den sozialen

Medien auslöste, als er für John Gallia-

no die Maison-Margiela-Schau in Paris

damit beschloss, als Mann in High

Heels über den Catwalk zu marschie-

ren. Es war für viele offenbar noch im-

mer ein Anlass, etwas willkommen Neu-

artiges zu bejubeln.

Elton John hat das Geschlechterrol-

lenspiel schon gespielt, als es trotz Libe-

race, Lou Reed, Mick Jagger, Glam

Rock und einer allgemeinen Neigung

zum Übertreten von Grenzen auch in

der unterhaltenden Musik noch keines-

wegs gewöhnlich war. Das exzellente

Cover des ansonsten misslungenen Al-

bums „A Single Man“ zeigt ihn in

schwarzem Mantelzweireiher mit Zylin-

der und Gehstock bereits 1978 auf ho-

hen Damenabsätzen. Oben ganz briti-

scher Gentleman, unten dazu Stöckel-

schuhe. Traditionelle Männlichkeit auf

tönernen Füßen, gekonnt ausbalanciert

auf starker Weiblichkeit. Und das alles

auf dem Long Walk vor den Türmen

von Windsor Castle, nahe dem Herzen

der Establishment-Macht, mit der er

später rund um Diana, Prinzessin von

Wales, so viel zu tun hatte.

Leider ist „Ich“ weniger komplex als

das genau durchdachte Albumcover. Da-

hingeplaudert, oft amüsant und anrüh-

rend, die Übersetzung von Satzbau und

Wortschatz des englischen Originals zu

wenig gelöst. Was vorkommen muss,

kommt vor – der Klavierspieler, Kompo-

nist und Entertainer, sein Texter Bernie

Taupin, sein Liebhaber und Manager

John Reid. Vieles wird abgehakt, ande-

res über Gebühr ausgewalzt. Vor allem

dem Porträt der Mutter, das viel andern-

orts Vorgebrachtes wiederholt, ist anzu-

merken, dass „Ich“ nach Dexter Flet-

chers in diesem Frühjahr uraufgeführ-

tem Film „Rocketman“ schon der zweite

Teil eines Versuchs ist, nun endgültig

eine vom Künstler selbst kontrollierte

kanonische Version seines Lebens zu

lancieren. Das Evangelium, vom Herrn

selbst erzählt. Mit Wundergeschichten

wie dem frühen Erfolg in den Vereinig-

ten Staaten und Passionsberichten rund

um Drogen und Selbstmordversuche,

die er viel zu wenig mit den Anstrengun-

gen in Verbindung bringt, die es ihn ge-

kostet haben muss, ein Leben aus Aus-

rasten und Durchhalten, Innovation und

Normalität gleichermaßen zu formen.

Gelegentlich steht er selbst verwundert

und staunend davor, Ehemann eines

Mannes, Vater zweier Kinder. Zwei Din-

ge, die er sich noch vor wenigen Jahren

nicht hätte vorstellen können.

Warum er an Diana und Gianni Ver-

sace, einem besonders engen Freund,

auch ihre Neigung zu Klatsch und

Tratsch liebte, machen die Anekdoten

klar, die er selbst mit großer Freude ein-

streut. Katharine Hepburn kommt vor-

bei, um in seinem Pool zu schwimmen,

findet einen toten Frosch im Wasser

und wirft ihn mit beiden Händen hin-

aus. Wie sie das geschafft habe, fragt El-

ton John sie angeekelt: „Charakter, jun-

ger Mann.“

Ein weiteres Erlebnis findet hoffent-

lich noch Eingang in die Drehbücher

der vierten Staffel von „The Crown“,

die derzeit gedreht wird. Die Königin

bittet ihren Neffen Viscount Linley auf

einer Party, nach seiner Schwester Lady

Sarah zu sehen, die sich auf ihr Zimmer

zurückgezogen hat. Als er nicht will,

tätschelt sie ihm zwischen ihren

Worten immer wieder nachdrücklich

die Wange: „Leg dich nicht mit mir an,

ich bin die Königin.“ Elton John hält

fest: „Als sie sich von ihm abwandte,

sah sie, wie ich sie anstarrte, zwinkerte

mir zu und ging davon.“ Majestäten un-

ter sich. FLORIAN BALKE

Wie viel Animalisches trägt der Mensch in

sich? Ist er nicht Schlange, wenn er wü-

tend zischt? Skorpion, wenn er hinter-

rücks sticht? Elefant, wenn er Gefahren

dickhäutig an sich abprallen lässt? Pferd,

wenn er Hals über Kopf flieht? Dem Tier

in sich, dem Tier im Gedicht geht die Lyri-

kerin Anna Griva nach: „Die Tiere / halten

mich / gebunden / an ihren Instinkt“, kon-

statiert sie, um die Überlagerung von Tieri-

schem und Menschlichem in drei unter-

schiedlichen Figurationen auszuarbeiten.

Zum einen entwerfen ihre Texte mit

dem Bild des Animalischen im Menschli-

chen wagemutige Psychologien und Innen-

welten. Wenn etwa eine Spinne in einem

haust, ist es dann nicht folgerichtig, dass

das eigene Innere aus einem filigranen Fa-

den- und Sprachgewebe besteht, das sei-

nerseits als Resonanzkörper für die Außen-

welt fungiert: „Schön sprechen die Fäden /

sie zeichnen dich nach / in ihrer leeren Mit-

te / wie das Gleichmaß des Gewebes.“

Zum anderen verwendet Griva die Überla-

gerung von Tier und Mensch als Brücken-

schlag zur griechischen Antike. Wusste

diese doch nicht nur um den graduellen

Übergang zwischen Tier und Mensch, son-

dern auch um den zwischen der unbeleb-

ten Natur und dem Göttlichen.

Tatsächlich lässt Anna Griva, 1985 in

Athen geboren, Althistorikerin und Über-

setzerin italienischer Renaissance-Litera-

tur ins Griechische, in ihrer Reihe von Rol-

lengedichten das mythologische Personal

von Kassandra bis zu Priamos wieder auf-

leben. Ihre eindrücklichsten Arbeiten ge-

lingen ihr jedoch, wenn sie – so die dritte

Figuration – die Überlagerung des Anima-

lischen und Menschlichen nutzt, um die

griechische Antike mit der Gegenwart kol-

lidieren zu lassen: „es kamen gorgonen

voller schuppen / und murmelten die melo-

dien der wellen / während sie gelangweilt

warteten / in der schlange vor irgendeiner

behörde“. Gorgonische Schlangenwesen

stehen vor Behörden Schlange. So sieht

also die Wirtschaftskrise in Griechenland

aus. Sofort leuchtet ein, dass diese speziel-

le Form der Ungeduldsübung nur in der

griechischen Kultur möglich sein kann.

Vier Gedichtbände hat Anna Griva bis-

lang verfasst. Jorgos Kartakis und Dirk

Uwe Hansen haben jetzt eine Auswahl ih-

rer Arbeiten ins Deutsche übertragen und

in einem lesenswerten Band versammelt.

Griva ist Teil einer umtriebigen, jungen

Lyrikszene in Griechenland. Schon in der

Anthologie „Kleine Tiere zum Schlachten.

Neue Gedichte aus Griechenland“ (2017)

konnte man davon ein eindrückliches Bild

erhalten. Nun lässt sich in „Traue den Wör-

tern nicht“ verfolgen, wie Griva ihre Welt

mit dunklem Faden umwindet. Um sich in

einem dialektischen Wechselspiel einer-

seits zurückzuziehen in die Poesie, um an-

dererseits mit ihren Versen aus der Koko-

nisierung auszubrechen, um „für die Ge-

fahr zu existieren“. CHRISTIAN METZ

Anna Griva:

„Glaub den Wörtern nicht.

Sieh hin“. Gedichte.

Übersetzt von

Jorgos Kartakis und

Dirk Uwe Hansen.

Verlag Reinecke & Voß,

Leipzig 2019.

92 S., br., 10,– €.

Violaine Huisman:

„Die Entflohene“.

Roman.

Aus dem Französischen

von Eva Scharenberg.

Verlag S. Fischer,

Frankfurt am Main 2019.

256 S., geb., 22,– €.

Elton John:

„Ich“.

Die Autobiografie.

Aus dem Englischen von

Harriet Fricke, Stephan

Glietsch und Torsten

Groß. Heyne Verlag,

München 2019.

496 S., Abb., geb., 26,– €.

Schlangestehende Schlangenwesen

Ausgewählte Gedichte der griechischen Lyrikerin Anna Griva

Das Evangelium, vom Herrn selbst erzählt

Wo die Wärme nicht reicht,

macht diese Frau Feuer

Nicht nur das Krankheitsbild ist komplex: Violaine Huisman

schreibt romanhaft vom Leben und Sterben ihrer Mutter

Ein schüchterner Junge: Unter dem

Künstlernamen Elton John hat sich

der 1947 in London geborene

Reginald Dwight als Klavierspieler,

Komponist und Entertainer

zu einem Meister der Selbst-

inszenierung entwickelt. Der

Popmusiker, hier in einer

Aufnahme aus den siebziger

Jahren, ist längst eine Majestät im

internationalen Showbusiness.

Foto Bridgeman

Eigentlich fand er

sein Leben nicht der

Fortführung wert:

Elton John beschreibt

seine Karriere als

Bildungsromanund

sich selbst als Fach-

mann für spielerische

Grenzübertretungen.

Bujumbura liegt in Burundi undnicht in Ru-

anda, wie es in unserer Rezension zu Nora

Bossongs Roman „Schutzzone“ (F.A.Z.

vom 24. Oktober) fälschlicherweise hieß.

Wir bedauern das Versehen. F.A.Z.