Die Zeit - 14.07.2019

Ein bisschen scheint es wie beim Kölner Kar-

neval: Bunt schillernd stehen verkleidete

Menschen beisammen und freuen sich. Zen-

timeterdicke Schminke klebt auf ihren Ge-

sichtern, aufdonnernde Perücken und pom-

pöse Glitzerkleider schmücken die Körper.

»Ich will euch alle besser kennenlernen«,

säuselt die blonde Frau, die ihnen gegenüber-

steht – Heidi Klum ist wieder auf Castingtour.

Bloß sucht sie dieses Mal nicht nach dem

nächsten Topmodel, sondern nach Deutsch-

lands nächster Top-Dragqueen. In Queen of

Drags (ab dem 14. November wöchentlich auf

ProSieben) treten zehn Männer gegeneinander

an, die sich zu kunstvoll übertriebenen Frauen-

figuren umstylen. Ihr Ziel: Heidi und die

anderen Juroren – den Travestiekünstler Tom

Neuwirth (Conchita

Wurst) sowie Bill Kau-

litz, Sänger der Band

Tokio Hotel und Hei-

dis Schwager – mit

ihrer Performance so

zu verzücken, dass sie

am Ende als Gewinner

übrig bleiben. So weit,

so gut.

Oder doch nicht?

Schon im Sommer, als

ProSieben die Show ankündigte, gab es Ärger.

In einer Online-Petition sprachen sich Teile der

queeren Szene vehement gegen die Sendung

aus, der Vorwurf: Heidi Klum nutze die Teil-

nehmer der Show bloß für ihre Zwecke. »Qua-

lität wird geopfert, um die Quote durch Bedie-

nen des gesellschaftlichen Voyeurismus zu

retten.« Der »Aufklärungscharakter« und das

»vorurteilsfreie Heranführen« an die Szene

gingen verloren. Und dass ausgerechnet eine

»heteronormative weiße Frau« Jurorin sei, die

bisher keine nennenswerte Verbindung zur

Drag-Community habe, sei hochproblema-

tisch. Wenn Klum nun behauptet, sie liebe die

Drag-Szene mit ihrem vielen Haarspray, und

sich somit tolerant gibt, um damit Geld zu ver-

dienen, sei das nicht nur ein Fall kultureller

Aneignung, sondern vielmehr »kultureller

Missbrauch«. Missbrauch? Wirklich?

Beim Thema »Wer darf was?« kann einem

dieser Tage schnell einmal schwindelig wer-

den. Im Fall Klum ist es aber simpel. Denn

natürlich darf sie casten, wen sie will; dass sie

weiblich und heterosexuell ist, sollte sie nicht

davon abhalten, selbst wenn von den Kriti-

kern lobend auf ein amerikanisches Format

hingewiesen wird, in dem eine Dragqueen

Dragqueens castet. Das ist aber eine völlig

andere Show. Die entscheidende Frage im Fall

von Queen of Drags ist doch: Was lässt sich

erwarten?

Das Niveau eines einfühlsamen Doku-

mentarfilms wohl sicher nicht. Heidi ist

Härte, sie zelebriert das Zurschaustellen ihrer

Kandidaten, und viele schätzen genau das als

Unterhaltung. Dass statt Teenies nun ver-

kleidete Männer beurteilt werden, macht die

Jurorin nicht weniger gemein, aber auch

nicht noch gemeiner. Heidi bleibt Heidi.

Das Einzige, was sich ändert, ist, dass die

schlimme deutsche Fernsehnormalität etwas

diverser wird. NINA PAUER

Ich will euch

kennenlernen!

Statt Mädchen castet Heidi Klum

nun Dragqueens. Ist das schlimm?

Die next Top-Drag-

queen? Kandidatin

Samantha Gold

Fortsetzung auf S. 54

Der letzte Gangster

Dreieinhalb Stunden dauert der Mafia-Film »The Irishman«. Wenn man aus dem Kino tritt, will man sofort einen Freund anrufen, seine

Tochter oder wenigstens einen Anwalt. Wir haben stattdessen Robert De Niro getroffen, der die Rolle seines Lebens spielt VON LARS WEISBROD

H

inten baumeln die Rinder-

hälften, vorne gackert, stottert

der Motor, bis er schließlich

schweigt. Frank Sheerans grü-

ner Lastwagen ist liegen ge-

blieben, auf einer Landstraße

unter dem sanften Himmel

Pennsylvanias. An der Tankstelle gegenüber geht

ihm ein freundlicher Kerl zur Hand: Na, da war nur

die Steuerkette lose, ist doch kein Problem. Hier

hilft man sich noch, hier braucht man sich noch,

hier können sich zwei Amerikaner noch über einen

Motor beugen und etwas ausrichten, weil keine

chinesische Elektronik ihnen dazwischenfunkt.

Martin Scorseses neuer Film, der jetzt in die

Kinos kommt und zwei Wochen später bei Netflix

zu sehen sein wird, beginnt in den Fünfzigerjahren,

im alten Amerika der weißen Arbeiterklasse, das

heute zur Beschwörungsformel geworden ist: Alles,

was man brauchte, waren ein gutes Steak und eine

Maschine, die was zieht. Noch nicht allzu lange her,

dass Sheeran aus dem Krieg zurückgekehrt ist, jetzt

schleppt er tote Rinder durch die Eiseskälte der

Kühlkammern zwischen Chicago und Philadelphia.

Klar, von den Lastwagen, die er fährt, fällt ab und

an was runter. Routiniert steckt er den Kollegen

Dollarscheine in die weißen Flei scher jacken, muss

ja keiner gesehen haben. »Ich arbeite hart«, verkün-

det Sheeran, »wenn ich nicht gerade stehle.« Und

die Namen seiner Hehler nenne er gewiss nicht, egal

was ihm drohe. Dann zieht Robert De Niro, der

diesen stolzen Mann spielt, die Oberlippe ein, wie

er das schon oft für seinen Regisseur Scorsese getan

hat. Da weiß man dann: Dieser Ire wird es noch

weit bringen, unter gewissen Italienern.

Die Toten wollen einfach nicht sterben. In Martin

Scorseses Mafia-Filmen wanken immer wieder Zom-

bies durchs Bild: Man schießt auf die Rivalen, man

prügelt sie, man tritt nach ihnen und spannt den

eigenen Oberkörper zurück, damit nichts auf den

Mantel spritzt. Aber die Toten stehen wieder auf, sie

laufen weiter, obwohl die Kugel ihnen schon im Hals

steckt, wie dem jungen Robert De Niro 1973 in

Hexenkessel. Oder sie klopfen noch im Kofferraum,

wie 1990 in Good Fellas, und dann muss man an-

halten und die Sache zu Ende bringen. Die Toten

wollen einfach nicht sterben. Der Regisseur Martin

Scorsese und der Schauspieler Robert De Niro haben

mit diesen Filmen über Jahrzehnte das Kino der west-

lichen Welt geprägt, mit amerikanischen Geschichten

aus der Parallelgesellschaft der italienischen Einwan-

derer, über brutale Männer, die immer weitermachen,

weil sie nicht wissen, wann Schluss ist für sie. Die

immer weiterreden, weil ihnen die Worte fehlen. Bis

ihnen nichts anderes mehr einfällt, als ihre Mund-

winkel nach unten zu ziehen und mit den Händen

vor der Brust zu wedeln. »It is what it is«, sagen sie

dann im Singsang oder: »What do I know«, ohne

Fragezeichen dahinter, weil die Antwort sich von

selbst versteht: Nichts weiß man, und was man doch

weiß, würde man am liebsten wieder vergessen. Das

ist das Scorsese-De-Niro-Kino, und auch wenn die

zwei, beide 76 Jahre alt, beide aufgewachsen in Little

Italy, Filme gemacht haben über Boxer, über Taxi-

fahrer, über Komiker – ohne ihre It is what it is-

Mafio si wären sie nicht Scorsese und De Niro.

Aber kommt The Irishman, die letzte Mafia-

Geschichte, die Scorsese noch mit De Niro erzählen

wollte, nicht zu spät? Wer will noch alte brutale

Männer sehen, die nicht wissen, dass ihre Zeit abge-

laufen ist? Ist dieser Film nicht selbst ein Zombie?

Ja, das ist er. Er weiß darum und erzählt davon.

De Niro spielt den Gangster, Lastwagenfahrer und

Gewerkschaftsfunktionär Frank Sheeran durch ein

halbes Jahrhundert, wir sehen ihn als ge brech lichen

Alten am Ende der Neunzigerjahre, wir sehen ihn

als Mann Mitte dreißig. Möglich machen das auf-

wendige Computerbearbeitungen, die das Gesicht

des Schauspielers glätten und das Budget des Films

fast gesprengt hätten. Eine seltsame Wirkung stellt

sich ein: De Niro spielt Sheeran in manchen Szenen

gleich zweimal, einmal jung, einmal alt. Der junge

Sheeran schreitet zum Beispiel mit seiner kleinen

Tochter an der Hand zum Lebensmittelladen an der

Ecke: Der Besitzer hatte das Mädchen wegen einer

Nichtigkeit unsanft gepackt, Sheeran kann das so

Fotos: Netflix 2019; Kochan/People Picture (r.)

Die drei 76-Jährigen Robert De Niro, Joe Pesci

und der Regisseur Martin Scorsese (v. l. n. r.)

bei den Dreharbeiten zu »The Irishman«

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