Süddeutsche Zeitung - 07.11.2019

Wie bewahrt man seine Würde in einer feindseligen,rassistischen Umgebung? Und was lässt einen Mann trotz aller De- mütigungen aufrecht gehen? Das sind ei- nige der wiederkehrenden Themen im Werk des afroamerikanischen Schrift- stellers Ernest J. Gaines. Sie befeuern auch sein wohl berühm- testes Buch, den 1993 erschienenen Ro- man „A Lesson Before Dying“: Jefferson, ein jugendlicher Afroamerikaner sitzt im Louisana der 40er Jahre unschuldig in der Todeszelle. Es gibt keine Hoffnung auf Gerechtigkeit. Doch ein junger schwarzer Lehrer besucht den Todeskan- didaten regelmäßig im Gefängnis: Um ihm zu zeigen, dass er eine Wahl hat. Dass er in der Lage ist der Verurteilung durch die Gesellschaft zu trotzen – wenn er nur seinen anfänglichen Zorn überwin-

det, der ihn wie das Tier handeln lässt, das die Weißen in ihm sehen. Jeffersons Heldentum ist ein innerliches: Es geht um eine spirituelle Haltung im Angesicht

eines Urteils, das ihn auch wegen seiner Hautfarbe trifft. Geschickt spielt der Au- tor dabei immer wieder auf die Kreuzi- gung Jesu an. Gaines Roman gewann 1993 den Book Critics Circle Award, wurde erfolgreich verfilmt – und in deutschen Schulen als Unterrichtslektüre auf- bereitet. „Unser Leben wurde oft so erzählt, als ob wir keine Geschichte hätten“, sagte Gaines. Aber der 1933 auf der River Lake Plantation in der Kleinstadt Oscar, Louisi- ana, geborene Schriftsteller sollte das än- dern: In seinen Romanen und Essays be- schrieb er aus einer schwarzen Perspekti- ve den Alltag der Menschen, mit denen er aufgewachsen war. Darunter seine kör- perlich verkrüppelte aber moralisch star- ke Großtante und Ersatzmutter August- een, die ihn zu seinem 1971erschienenen

Roman „The Autobiogragphy of Miss Jane Pittman“ inspirierte. Gaines setzte seine Worte im kargen Blues-Rhythmus der Umgangssprache des ländlichen Sü- dens. Als Jugendlicher hatte er für 50 Cent am Tag auf den heimischen Baum- wollfeldern gearbeitet. Eine höhere Schu-

le, die ihn als Schwarzen aufgenommen hätte, gab es nicht und so folgte er 1948 seiner Mutter nach Kalifornien. Aber auch von San Francisco aus blieb er seiner als „Bayonne“ fiktionalisierten Hei- matstadt treu. Black Power-Aktivisten kritisierten den Autor später, er sei

„nicht militant genug“. Gaines aber sah seine Aufgabe eher im Beobachten: „Ein Schriftsteller sollte so ungerührt bleiben wie ein Herzchirurg bei seiner Arbeit“. Als Chronist einer Generation von Süd- staaten-Schwarzen schwangen bei ihm stets universale Menschheitsthemen mit. „Ohne Liebe für meine Mitmen- schen und Respekt für die Natur wäre das Leben obszön“. Seit 1981 arbeitete Gaines als Writer in Residence und Professor an der Univers- ity of Louisiana in Laffayette. Am Diens- tag kam die Nachricht, der 86-jährige sei zu Hause gestorben. Zu Hause: Das war am Lebensende wieder die River Like Plantation, wohin Gaines mit seiner Frau gezogen war, um den Gräbern seiner Vor- fahren und deren Geschichten näher zu sein. jonathan fischer

Ungerührt wie ein Herzchirurg bei der Arbeit

Der afroamerikanische Schriftsteller Ernest J. Gaines ist tot, der vom Alltag der Schwarzen im ländlichen Süden erzählte

von hubert winkels

A

utobiografien sind ideale Orte, um sich zu verstecken. Unter dem Vor- wand der Wahrheit und hinter dem Vorhang der Wahrhaftigkeit. Gerade weil sie als literarisches Genre der Offenbarung des Verborgenen, der Enthüllung des Ver- schwiegenen gelten, kann man sich in ihnen verkriechen. Was zählt, ist die Geste: Seht her, ich bin’s! Einen guten Ruf haben sie nicht mehr, die Selberlebensbeschrei- bungen. Das Werk hat die Person in sich aufgesogen und gibt sie nicht mehr her- aus. Es ist Kunst, es ist Konstrukt, es ist Er- findung. Wer bleibt, wenn man das Schöne am Schreiben abzieht? Dagmar Leupold hat in ihrem autobio- grafischen Roman „Lavinia“ aus der postmodernen Not eine Tugend gemacht und sich in der überquellenden Sprache ver- hüllt, in der turbulent aufgemischten literarischen Form sich selbst ent- und derart ausgestellt. Man könnte einwenden, das ge- schehe in guter Literatur immer. Aber wenn, dann selten so bewusst, so forciert, so atemlos, als ob es um Leben und Tod gin- ge, und nicht um Sprache. Tut es das? In „Lavinia“ steht die Erzählerin im

Stock eines Hochhauses in New York
und stürzt sich hinunter. „Wer ergründen
will, der muss herab. / Der Wind ist mein
Freier.“ Dann folgen 24 Stockwerke Le-
bensgeschichte, im großen Ganzen chrono-
logisch vorgetragen, mal ein paar Auslas-
sungen, mal ein Blick zurück. Doch die
Idee, dass man wie die Archäologen nach
unten und nach innen muss, bleibt beste-
hen. Unten sind die Eltern und die Großel-
tern, speziell das Omale. Und mit ihnen der
Krieg, die Vertreibung aus Ostpreußen
und Schlesien, der ganze Schrecken des
Jahrhunderts in literarischer Kurzschrift.

Das hellste Romankapitel im Sinne der Klarheit des Ausdrucks gilt dem dunkels- ten historischen Kapitel: der mit der eige- nen Familie befreundeten jüdischen Fami- lie Stern, nach der Verfolgung durch die Na- zis im Polen der Siebzigerjahre erneut anti- semitisch diskriminiert und geflohen. Hier findet das Kind Schutz. Hell im Sinne von klar sind die raren Geborgenheiten. Ne- ben dem lieben, warmen, weichen Omale und den Sterns auch Hannes, eine rundum glückliche Studentenliebe, die mit einem Nackenschlag aus der Erzählgegenwart be- endet wird: „Hannes ist tot, längst. In alle Winde zerstreut, mein Freund, Engel mei- ner Geschichte, mein luftiger Vorsager.“ Das haut in seiner Plötzlichkeit neben Hannes auch den Leser um. Und zeigt eins der Bauprinzipien des Romans: Vor dem Mutwillen der Erzählerin, ihrem Willen zur Düsternis, ihrem Disruptionsfuror ist nichts sicher. Etliche Personen werden deshalb auch nur als blasse Schemen hinge- stellt, weil sie eh gleich wieder abgeräumt werden, von der alles wollenden und zugleich grundenttäuschten Erzählerin. Sie fegt durch ihr Leben und das gute halbe Jahrhundert, das es bis dato dauerte. Fegen, um aufzuräumen vielleicht, doch mit dem Effekt, alles, was zählt, zu verstecken. Alles Private und Intime staubt auf in einer Wolke von literarischen, mythologischen, philosophischen, sprachtheoreti- schen Referenzen; in vielsprachigen Zita- ten, mittelhochdeutschen vor allen, von Minnesang und Minneepen; französi- schen Ondits, altenglischen Liedzeilen, amerikanischen Lakonismen, italieni- schen Vokalisen, dass es nur so klingt und singt und manchmal durchaus scheppert. Das alles ist gewollt, gekonnt, und doch in einem solchen Übermaß eingesetzt, dass die damit und dadurch erzählte Ge- schichte auch begraben wird. Unter eben je- nem Berg aus Bildungsornat, der das Ver- steckspiel des Ich erlaubt. Im Zuge der rhe- torischen und referenziellen Totalmobili- sierung des Textes ist das zu Erzählende, sind die Person und ihr Handlungsgefüge eher Abfall. Wer oder was ist diese Erzählerin in luftiger Höhe? Man muss nur einmal in den Na- men Lavinia pusten, und schon stieben als Bildungspartikel die unendlichen Texthin- tergründe auf. Lavinia ist die Ehefrau des Vergil’schen Aeneas. Um sie wird Krieg ge- führt in Latium, wie einst um Helena in Tro- ja, und doch ist der weibliche Name der Lei- denschaft und der Verzweiflung bekannt- lich Dido vorbehalten. Vergil hat der so zentralen Figur kaum Stimme und Kontur gegeben. Anders als gute tausend Jahre später Heinrich von Vel-

deke in seinem „Eneasroman“. Aus ihm zi- tiert Dagmar Leupold, immer die Minne be- treffend, wie Minne überhaupt bis zur Fi- gur Minna am Ende des Romans der buch- stäbliche und inhaltliche rote Faden durchs Buch ist. Ursula K. Le Guin hat die Vergilgeborene Lavinia zur Heldin ihres fantastischen Romans „Lavinia“ gemacht und sie statt mit mythologischen Zeichen mit psychologischer Reflexion über ihr Schicksal versehen, ähnlich wie Christa Wolf es vorzeiten mit Kassandra gemacht hat, und so weiter. Diese textanarchisch zerlaufende bildungsbürgerliche Schicht- torte wird angereichert mit phonetischen und lexematischen Reizen wie „Loveeinia“ als Kosename, „Furor Laviniae“ als Kriegs- name, oder, ganz am Ende, als Tipp für den Leser, den es zur Kontaktaufnahme drängt: „Bin auf Dienstreise. In dringen- den Fällen erreichen Sie mich unter lavi- [email protected].“ So wird allein der Name mit seinen unendlichen Webverweisen zu einem unüber- schaubaren Gespinst. Doch gilt dieses rhe- torische „too much, too many“ für etliche Motive, die wild durch sämtliche Bedeu- tungssphären gefegt werden. Ein anderes Beispiel: Der Fall!, der den lateinischen Kasus meint und also die Grammatik in Aktion setzt, der von Beifall begleitete Anfall, das Fallobst und die Fallsucht, die Falle, der Zu- und der Abfall... Jedes Kapitel hat einen „Fall“ im Titel und legt mit einem Fallbeispiel los. Der Schnee, der Mensch, der Planet fallen durch den Raum, und die Liebe fällt meist auf den Rücken. Der spielerische sexuelle Ernstfall fällt machtvoll durch den Roman. Meist mit einer gewissen Härte gewollt und exerziert.

Mit einem Missbrauch durch Z (weil er das Letzte ist) sind Lavinia und der Roman in die körperliche Liebe gestartet, einmal, zweimal die wahre Liebe berührend, zur Minne sich wandelnd, eine Abrechnung der Erzählerin steht am Ende, mit all den miesen männlichen Tricksern, Fallenstel- lern und Erpressern. Die stärkste Drohung dieses Romans aus Romanen: „Ich schreibe euch auf. / Ihr Betatscher, ihr Zurauner, ihr Übergreifer, ich suche euch heim.“ Seit ihren ersten Büchern wie „Edmond. Geschichte einer Sehnsucht“ (1992) oder dem Gedichtband „Die Lust der Frauen auf

Seite 13“ (1994) testet und trainiert Dag- mar Leupold die Konvertierbarkeit von Le- ben und Schreiben. Der beste Sex ist der ge- schriebene. Sie arbeitet daran. Der Schre- cken der Welt ist grobe unflätige Rede, Trump geistert namenlos, aber deutlich si- gnifiziert durch den Roman. Was unterhalb dieser postmodernen zei- chentheoretischen Liaison sich ereignet, ist Abfall,waste land, das Ich und seine Ge- schichten, unerkennbar, verkleidet und ver- kleistert. Wir lernen sie nicht wirklich ken- nen, weil sie in Redeformen verschwinden, Anagramme, Verballhornungen, Reime, Zi- tate, Kalauer – alles, was den Zeichenstrom anreichert, ihn mit Wirbeln versieht, wird herangezogen. Es reißt manchmal Rich- tung Oulipo, manchmal Richtung Anaïs Nin, manchmal Richtung „Aeneas“ des Ver- gil. So viel Lärm, um sich unsichtbar zu machen, so viel Form, um nicht gehört zu werden! Wenn man hoch greifen will, ist der Ro- man „Lavinia“ ein Abschlusstableau für die zeitgeistgestützte lustvolle Selbstauslö- schung des Ich. Klassischerweise besetzen in Autobiografien die Institutionen und Vor- fahren die Positionen der formatierenden Ordnung. Bei Dagmar Leupold ist es die Kunst, die literarische Schrift selbst. Da sie zugleich die Emanzipation von Normen und Zwängen im Sinn hat, will sie die kulturtragende Literatur, die aufgefah- renen Kulturarchive zugleich beerben und im heftigen Überfluss anarchisieren. Doch auf Dauer gestellte Abundanz ist redun- dant, wie ein Fest, das längst zu Ende ist. Nur hat es noch nicht jede gemerkt.

Dagmar Leupold:Lavinia. Roman, Jung und Jung Verlag, Salzburg und Wien. 199 Seiten, 22 Euro.

Anfang der 1990er Jahre wurde das Meinin- ger Theaterzu einem der erfolgreichsten der neuen Bundesländer. Renommierte Theatermacher kamen nach Thüringen, um ihre Solidarität mit den einst weltbe- rühmten Meiningern zu bekunden: Au- gust Everding, Loriot, Peter Konwitschny, Mikis Theodorakis, Jewgenij Jewtuschen- ko und viele andere. Nach dem Unfalltod des hemdsärmeligen Intendanten Ulrich Burkhardt 1997 stellten die Meininger unter Führung der neuen Theaterchefin Christine Mielitz und ihres jungen General- musikdirektors Kirill Petrenko 2001 einen „Ring des Nibelungen“ auf die Beine, der das internationale Feuilleton staunen ließ. Was aber ist Mythos, was wahrhaftig an dem, was damals als „Wunder von Meinin- gen“ durch die Medien geisterte? SZ-Autor Siggi Seuß versammelt 21 Porträts von The- atermenschen, die die Zeit des Aufbruchs mitgestalteten. Stimmungsbilder aus einer Zeit, in der viele glaubten, das Theater zeige den Weg in eine menschenfreundli- chere Zukunft. sz

Siggi Seuß:Zeit der Wunder. Die Jahre des Auf- bruchs am Meininger Theater 1990 bis 2001. Verlag Resch,Meiningen 2019. 136 Seiten, 17,80 Euro.

1. November, Witzenhausen
  Jugend bewegt Literatur. Lisa Tetzner,
  Kurt Kläber und die Literatur der Ju-
  gendbewegung. Mit Christina Radicke,
  Jana Mikota u.a.Kontakt: Humboldt-Uni-
  versität, Tel. (030) 2093 - 9665.

1. November, Hofgeismar
  Mode-bewusst - Kleidung und Nach-
  haltigkeit. Mit Maren Leifker, Johanna
  Betz u. a.Ev. Akademie, Tel. (05671) 881 -

November, Greifswald
Überdie Kunst, Theater zu spielen.Ge-
spräch mit A. Breth.Alfried Krupp Wis-
senschaftskolleg, Tel. (03834) 420 5029.

November, Berlin
What is in the Air: Global Environmen-
talism and Local Activists in Bishkek
and Almaty. Vortrag von Xeniya Priluts-
kaya.Leibniz-Zentrum Moderner Orient,
Tel. (030) 80 307 - 0.

1. November, Jena
  Transformationsprozesse im Kontext
  von Migration und Religion. Mit Gisela
  Mettele, Alexander-Kenneth Nagel u. a.
  Universität, Tel. (03641) 9411 74.

November, Hamburg
McGuffin: Technik der Zeitantreibung
im Film. Vortrag von Christiane Voss.
Warburg-Haus, Tel. (040) 42 838 6148.

1. November, Wien
  Canettis Wien. Zum 25. Todesjahr. Mit
  Sven Hanuschek, Franz Schuh u. a.IFK,
  Tel. (0043) 1 504 11 26.

1. November, Salzburg
  Mit Geschichte spielen. Mit Jörg van
  Norden, Heinrich Ammerer u. a.Univer-
  sität, Tel. (0043) 662 8044 4777.

November, Heidelberg
Drei Weltraumreisen, eine Literatur:
Science Fiction als Denkform. Vortrag
von D. Dath.Universität, Tel. (06221) 54
77 42.

November, Leipzig
Vertriebene in der DDR - Zum Umgang
mit einem Tabu. Mit Heike Amos, Gun-
dula Bavendamm u.a.Kontakt: Deutsche
Gesellschaft, Tel. (030) 88 412 251.

November, Köln
Den Text wie eine Frucht verspeisen.
Zhu Xi (1130 - 1200) über das rechteLe-
sen. Vortrag von Michael Lackner.Fritz
Thyssen Stiftung, Tel. (0221) 277 496 -

1. November, München
  Kunst und Pädagogik - Pädagogik als
  Kunst. Carl Orff und Leo Kestenberg
  als Impulsgeber. Mit Wolfgang Rathert
  u.a.Orff-Zentrum, Tel. (089) 28 81 05 - 0.

Der amerikanische Autor und Übersetzer
Scott Abbott betreibt seit Jahren den Blog
„The Goalie’s Anxiety“. Der Titel ist eine
Hommage an Peter Handkes Roman „Die
Angst des Tormanns beim Elfmeter“
(1970). Abbott hat mehrere Texte von Hand-
ke übersetzt, darunter auch „Eine winterli-
che Reise zu den Flüssen Donau, Save,
Morawa und Drina oder Gerechtigkeit für
Serbien“ (1996). Nun hat er eine Hand-
reichung in seinen Blog gestellt, die der
Suhrkamp Verlag am 31. Oktober unter
dem Titel „Peter Handke. Clarifications,
materials and further sources related to an
ongoing debate“ herausgegeben und mit
dem Vermerk „Work in Progress“ versehen
hat.
Das 24-seitige Papier existiert aus-
schließlich auf Englisch. Es dürfte der Sor-
ge des Verlages um den internationalen Ruf
seines Autors – nicht zuletzt in der europäi-
schen und angelsächsischen Verlagsszene

entsprungen sein. Und der Hoffnung, auf
die Debatte über Handkes Schriften und In-
terviews zu Jugoslawien und den Kriegen,
in denen es in den Neunzigerjahren zerfiel,
durch Zitate aus diesen Schriften und Inter-
views Einfluss zu nehmen.
Nur wenige der in Band 10 und 11 der im
Jahr 2018 erschienenen Handke-Werkaus-
gabe zu findenden einschlägigen Texte
sind international in Übersetzungen greif-
bar. Die Suhrkamp-Handreichung stellt
die Vorwürfe zusammen, die Handke in
der internationalen Presse nach seiner
Wahl zum Nobelpreisträger gemacht wur-
den, etwa den, er sei ein Leugner des Geno-
zids von Srebrenica, und konfrontiert sie
mit – häufig erstmals übersetzten – Passa-
gen aus Handkes Schriften. Das zentrale Ar-
gument: Handke habe nie die Existenz von
Völkermord und Kriegsverbrechen in den
Jugoslawien-Kriegen geleugnet, lediglich
die Art und Weise in Frage gestellt, in der
darüber berichtet wurde.
An der Struktur der Debatte in Deutsch-
land wird diese Handreichung wenig än-
dern. Sie reagiert weniger auf die Dankesre-
de zum Deutschen Buchpreis, in der Saša
Stanišić die Wahl Handkes zum Nobelpreis-
träger attackierte, als auf die Artikel, in de-
nen etwa Aleksandar Hemon in derNew
York Timesoder Peter Maass inThe Inter-
ceptHandke als Völkermord-Apologeten
darstellten.

Aber der Hinweis, dass Handke bereits
2006 vom „Genozid von Srebrenica“ ge-
sprochen habe, wird so wenig Folgen ha-
ben wie die Korrektur der Falschbehaup-
tung, Handke habe sich beim Kriegsverbre-
cherprozess gegen Slobodan Milošević in
Den Haag als Entlastungszeuge zur Verfü-
gung gestellt. Und von der Angst des Tor-
manns und den anderen derzeit überschat-
teten Werkregionen wird auch weiterhin
nicht die Rede sein.
Dies nicht etwa deshalb, weil die in der
Suhrkamp-Handreichung zusammenge-
stellten Zitate aus dem Zusammenhang ge-
rissen wären. Dieser wohlfeile Vorwurf
lässt sich jedem Zitat machen, es gehört zu
seiner Natur, aus einem Kontext herausge-
löst zu sein. Die Debatte wird ihre Struktur
behalten, weil diese Struktur so beliebt ist.
Es ist die Struktur des Tribunals, in dem je-
des Zitat dazu verurteilt ist, Zeuge entwe-
der der Anklage oder der Verteidigung zu
sein. Diese Rolle kann es umso besser spei-
len, je eindeutiger es ist, je mehr Anspruch
auf Evidenz es erheben kann.
Hier aber liegt das Problem in den Schrif-
ten und Interviews Handkes zu den Krie-
gen und Massakern in Jugoslawien. Das
hängt nicht mit dieser oder jener „poetisie-
renden“ Wendung zusammen (Achtung,
„andersgelbe Nudelnester“!), sondern mit
der Zwielichtigkeit der Ich-Figuren. Unver-
kennbar gibt es in ihnen ein Ich, das wün-
schen möchte, die Massaker von Srebreni-
ca seien nicht allein von den bosnischen
Serben zu verantworten, es gibt aber auch
das Ich, das diesem Wunsch ins Wort fällt.
Und es gibt das Ich, das sich im Blick auf
die Brücke über der Drina in Visegrád
weigert, das dort verübte Massaker an bos-
nischen Muslimen in den Sprachbildern
eines amerikanischer Reporter in sich
eingehen zu lassen. Dieses Ich entgeht nur
knapp der Versuchung, mit den Bildern
das Ereignis selber in Frage zu stellen, und
muss sich fragen lassen, warum es die Vor-
stellung der bosnisch-muslimischen
Opfer und der bosnisch-serbischen Täter
nur widerstrebend in sich aufnehmen
kann.
Die Suhrkamp-Handreichung mag ein-
deutige Falschaussagen über Handke kor-
rigieren. Der in ihnen enthaltene Appell,
Handke zu lesen, am besten die gesamten
Bände 10 und 11 seiner Werkausgabe, führt
in Regionen, in denen die Evidenz von Zita-
ten nicht gegeben, sondern in der Debatte
erst herzustellen ist. Das ist die Konse-
quenz der in den vergangenen Wochen häu-
fig formulierten Einsicht, Handkes Aussa-
gen über die Kriege und Massaker in Jugo-
slawien ließen sich von ihrer literarischen
Form nicht trennen.
Es gibt eine weitere Grenze dieser infor-
mellen, in Verlagen, bei Übersetzern und in
Redaktionen kursierenden Handreichung.
Sie ersetzt nicht eine Äußerung Peter Hand-
kes selbst. Die Form einer Selbstverteidi-
gung des Angeklagten vor dem Internatio-
nalen Handke Tribunal müsste sie nicht an-
nehmen. Es wäre schon viel gewonnen,
wenn das Ich des Autors und Nobelpreisträ-
gers im Jahr 2019 als Leser der Bände 10
und 11 seiner Werkausgabe vor das Publi-
kum träte. lothar müller

Siggi Seuß über das

Meininger Theater

AGENDA

Ernest J. Gaines, geboren 1933 und gestorben 2019 in Louisiana. FOTO: AP

Zitate als

Zeugen

Die Handreichung von Suhrkamp zu Peter Handkes Verteidigung

Im Zuge der referenziellen Totalmobilisierung des Textes ist das zu Erzählende eher Abfall

Black-Power-Aktivisten kritisiertenihn, er sei „nicht militant genug“

„Ich schreibe euch auf“

Anarchiein den Archiven der Kulturgeschichte: Dagmar Leupold setzt

in „Lavinia“ alles daran, ein Ich zum Verschwinden zu bringen

Die Evidenz von Zitaten ist nicht

gegeben, sondern wäre durch

die Debatte erst herzustellen

(^12) LITERATUR Donnerstag, 7. November 2019, Nr. 257 DEFGH
Frau, um die Krieg geführt
wird: „Latinus bietet Aeneas
seine Tochter Lavinia zur
Ehe an“ von Giovanni Battista
Tiepolo (oben). Unten die
Autorin Dagmar Leupold.
FOTOS: STATENS MUSEUM FOR KUNST/
ROBERT HAAS
VON SZ-AUTOREN

Süddeutsche Zeitung - 07.11.2019

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