Süddeutsche Zeitung - 07.11.2019

Mitten in

Deutschland

Der ganznormale Alltag.

Was ist das eigentlich für jüdische Kinder?

Wenn das Surren von Sicherheitsschleusen

zum Grundton der Jugend wird

von ronen steinke

D

ie Kinder hüpfen auf und ab,
zupfen an ihren Sitzgurten, es
ist der erste Morgen nach den
Herbstferien. In einem wei-
ßen Minibus sitzen Eliyah,
Klasse 3a, Hannah, Eva und Amelie, Klasse
2a, und die viereinhalbjährige Marit, die
noch in die Vorschule geht und in ihrem
Rucksack nur die Brotbox hat. Der Bus
musste bereits einmal außerplanmäßig
halten, Toilettenpause, auf dieser Fahrt,
die manchmal von Eltern begleitet werden
darf. Aber jetzt ist es so weit, Endhaltestel-
le: Heinz-Galinski-Schule.
An der jüdischen Grundschule in Berlin-
Charlottenburg waren die Ferien beson-
ders lang diesmal, erst fiel das jüdische
Neujahrsfest Rosch ha-Schana in die Wo-
che mit dem Tag der Deutschen Einheit, da
blieb die Schule zu. Dann kamen zwei Wo-
chen staatliche Herbstferien. Dann noch
mal zwei jüdische Feiertage, Schemini Aze-
ret und Simchat Tora, da werfen Eltern in
der Synagoge Bonbons, Kinder sammeln
sie auf. Jetzt endlich soll der Alltag wieder
beginnen. Das normale Leben. Wenn je-
mand das so nennen möchte.
Der Minibus, in dem die Kinder hinter
getönten Scheiben sitzen, hält vor einem
Gebäude, das von einem Zaun umstellt ist.
Metallstangen, Metallspitzen, Videokame-
ras. Ein Tor öffnet sich, der Bus fährt hin-
ein, das Tor schließt sich, dann kommen
Sicherheitsleute mit Walkie-Talkies.
Vor vier Wochen hat ein Rechtsradikaler
versucht, in eine Synagoge in der Stadt Hal-
le einzudringen, er wollte die Betenden mit
selbstgebauten Waffen töten. Er kam wie
aus dem Nichts, sagen die Sicherheits-
behörden, und weil dies keine sehr beruhi-
gende Erklärung ist, sehen die Kinder
durch die Scheiben ihres Busses an diesem
diesigen Morgen auch einen Polizisten, der
ihre Schule bewacht.

Der Bus fährt weiter, die Schleuse öffnet
sich nach innen auf den Hof der Schule. Die
Wachleute, junge Männer in Jeans und Ka-
puzenjacken, geben Handzeichen. Auch
die Lehrer kommen gerade zur Arbeit, aber
durch einen anderen Eingang, an dem hin-
ter einer dicken Glasscheibe ein junger
Israeli sitzt und jedem von ihnen zuwinkt.
Ein Metalldetektor fiept.
Normales Leben: So sieht das aus an ei-
ner Grundschule, die sich von anderen nur
dadurch unterscheidet, dass die Kinder im
Herbst Chanukkaleuchter aus Knetmasse
basteln statt Adventskerzen. Dass sie an
jüdischen Feiertagen freihaben und dafür
mehr Nachmittagsunterricht absitzen
müssen. Normaler Alltag, das heißt, dass
sie das Verhalten bei einem Terrorangriff
üben, und zwar schon bevor sie das Abc be-
herrschen. Es gibt dafür Probealarme,
mehrmals im Jahr. Größte Herausforde-
rung dabei ist: Die Kinder dürfen keinen
Mucks machen.

In der Stadt Toulouse in Frankreich ist

im Jahr 2012 ein Attentäter in eine jüdische

Schule eingedrungen. Er erschoss vier

Menschen, sie waren dreißig, acht, sechs

und drei Jahre alt. In Belgien befahl die Poli-

zei allen jüdischen Schulen zu schließen,

nachdem ein Attentäter im jüdischen Mu-

seum um sich geschossen hatte. Auch in Pa-

ris, wo ein Islamist 2015 in einem kosche-

ren Supermarkt vier Menschen erschoss,

waren eigentlich jüdische Schulkinder das

Ziel, wie sich später herausgestellt hat. Nur

die Sicherheitsvorkehrungen hatten den

Mann in letzter Minute abgeschreckt.

Hinter dem hohen Zaun in Berlin-Char-

lottenburg wuchert ein riesiger, verwilder-

ter Garten, und es gibt eine Rutsche, die so

hoch ist, dass die Kinder erst ab der dritten

Klasse drauf dürfen. In der Mitte des Schul-

geländes steht eine verwinkelte kleine Bas-

telwerkstatt, Tonfiguren trocknen auf der

Fensterbank. Oder wie eine Mutter aus

Frankfurt sagt, die früher selbst auf die jü-

dische Grundschule dort gegangen ist: Es

gibt eine Geborgenheit. Als Annabelle G. ih-

re Tochter zum ersten Mal in die jüdische

Schule in Frankfurt brachte und das Sur-

ren der Sicherheitsschleuse hörte, habe

das ein vertrautes Gefühl in ihr ausgelöst.

Dieses Geräusch. Dieser Raum mit den Vi-

deobildschirmen. „Den kannte ich noch.“

Die netten jungen Israelis, die aufpassen:

„Die Kinder lieben die.“

Die Frage ist, was für ein Land eigent-

lich da draußen liegt, auf der anderen Seite

des Schulzauns. Ein Land, in dem es Wach-

leute braucht, damit Kinder im Musik-

unterricht Schabbat-Evergreens singen

können. Die zweifache Mutter Annabelle

G. zündet sich vor einem Café eine Zigaret-

te an. Es ist einer der letzten milden Tage

in Berlin. Sie ist gerade zu Besuch aus

Frankfurt. Sie bittet, ihren Nachnamen

nicht zu erwähnen. Sich zu verstecken, sei

zwar überhaupt nicht ihre Art. Trotzdem.

„Sind mir zu abgefuckte Zeiten einfach.“

Im Radio lief gerade eine Sendung dar-

über, dass in rechtsradikalen Kreisen Lis-

ten mit den Namen von Juden kursieren,

gekennzeichnet mit einem Stern.

Annabelle G. schickt ihre Tochter gerne

auf die jüdische Schule. Die Lehrerin sei

toll, ihre Kinder knüpften Freundschaften

zu Kindern, mit deren Eltern Annabelle G.

selbst seit ihrer Kindheit befreundet ist.

Und die Kinder lernten ihre jüdische Identi-

tät als etwas Positives kennen, ohne sich

als Außenseiter zu fühlen. Das sei wertvoll.

„Aber nach Jom Kippur“, nach dem An-

schlag in Halle, „hab’ ich mir gesagt, ich

kann sie nicht mehr hinbringen.“

Sie hat mit ihrem Mann darüber gespro-

chen. Am Ende waren sie sich einig: Man

kann der Gefahr nicht entgehen. Man

muss mit ihr umgehen. Und man muss

auch einsehen, dass es den Kindern nicht

verborgen bleiben wird. Natürlich kann

man versuchen, ihnen etwas vorzuma-

chen. So wie morgens, wenn der Bus auf

das Schulgelände in Berlin einfährt und

die Sicherheitsleute eine lange Stange un-

ter den Bus schieben, an dessen Ende ein

Spiegel befestigt ist. Wie in einer militäri-

schen Sperrzone. Das sei doch nur, „damit

man sieht, dass das Auto nicht kaputt ist“,

hat eine Siebenjährige neulich zu Hause er-

zählt. So habe ihr das jedenfalls der Busfah-

rer erklärt.

Die Kinder bekommen natürlich trotz-

dem eine Menge mit, auch bei all den löbli-

chen Bekundungen von Solidarität nach

Halle. Sie hören „Anschlag“ und „bewaff-

net“, sie spüren die Angst. Und dann pas-

siert es wie in Frankfurt, wo ein dramati-

scher, riesiger Riss durch die moderne Fas-

sade der jüdischen Grundschule geht, eine

Idee des Architekten. Am ersten Schultag

nach der Attacke in Halle hat die Lehrerin

der ersten Klasse im Sitzkreis gefragt, was

in den Ferien so passiert sei. Zwei Kinder

haben vom Anschlag erzählt. „Sehr detail-

liert“, wie die Lehrerin sagt.

Die Lehrerin unterbrach die Kinder. Sie

versuchte, das Gespräch umzulenken auf

das Thema Religion und andere Religio-

nen „und dass wir alle das Recht haben, so

zu sein, wie wir sind, mit blonden oder

braunen Haaren“. Aufwühlende Minuten

seien das gewesen, schreibt die Lehrerin in

einer E-Mail. Dann sei es weitergegangen

mit dem Gespräch über die „schönen Erleb-

nisse der Kinder in den Herbstferien“. Die

meisten Kinder seien ein bisschen verwirrt

zurückgeblieben. Sie hätten später aber

nicht mehr danach gefragt.

Jüdisches Leben in Deutschland, das ist

auch die Frage: Wie erkläre ich’s den Kin-

dern? Wie beschütze ich sie vor schlimmen

Wahrheiten? Darf man das überhaupt: die

Kinder abschirmen? Und: Schafft man das,

sie abzuschirmen?

„Ein böser Mann hat versucht, etwas Bö-

ses zu machen, aber zum Glück ist er nicht

in die Synagoge reingekommen“, hat die

Lehrerin in Frankfurt den Erstklässlern ge-

sagt. Von der zweiten Klasse an aufwärts

hatten die Lehrer sogar die Anweisung,

den Anschlag von sich aus zu thematisie-

ren. Um den Kindern zu zeigen, dass sie bei

Angst Hilfe erhalten könnten. Die Lehrer

haben die Kinder auch aufgefordert, vor-

sichtig zu sein.

Annabelle G. ärgert sich darüber. „Wozu

sagt man Kindern, sie sollen aufpassen?“

Ihre Tochter ist erst sechs, „sie soll aufpas-

sen, dass sie rechtzeitig auf die Toilette

geht oder dass sie an ihre Hausaufgaben

denkt. Mehr nicht. Man kann nicht vor Ter-

roranschlägen aufpassen. Was soll man da

aufpassen? ‚Meiden Sie große Plätze‘? Das

ist diese No-go-Area-Scheiße“, sagt sie,

das solle man nicht schon kleinen Kindern

vermitteln. „Es ist nicht die Aufgabe von

Fünf- und Sechsjährigen, wachsam zu

sein. Das ist unsere Aufgabe als Eltern.“

Sie holt ihr Handy heraus. In der Whats-

app-Gruppe der Eltern in Frankfurt wurde

diskutiert. Es gab Protest. Annabelle G.

liest vor. Die Elternvertreter schrieben der

Lehrerin: Man sei „teilweise geschockt,

dass mit den Kindern überhaupt über das

Thema gesprochen wurde“. Die Eltern hät-

ten „teilweise versucht, die Ereignisse von

den Kindern fernzuhalten“, um sie zu be-

schützen. Es sei schon schwierig genug.

Die Kinder würden früh genug Angst be-

kommen in ihrem Leben. Wenn man ihnen

jetzt Dinge erzähle, die ihnen Angst mach-

ten: Wäre das nicht genau das, was die Tä-

ter wollen?

Wenn die Kinder am Schabbat mit in die

Synagoge gehen, steht auch dort Polizei

vor der Tür, und manchmal fragen sie, war-

um. In der Oranienburger Straße in Berlin

zum Beispiel stehen seit dem Anschlag in

Halle vier Mann Wache. Keine netten älte-

ren Herren mehr. Sondern junge Männer

mit Maschinenpistolen. Es ist fast erleich-

ternd, wenn man mit den Kindern an ih-

nen vorbei ist. Die Schleuse öffnet sich, die

Schleuse schließt sich mit einem hydrauli-

schen Zischen. Die Welt bleibt draußen.

Die Synagoge hat eine historische Fassa-

de und eine goldverzierte Kuppel. Drinnen

sieht es eher aus wie in einer alten Gesamt-

schule. Enger Fahrstuhl, Glastüren, Linole-

umboden. Die Rabbinerin Gesa Ederberg,

die jeden duzt und herzt, hatte neulich

zum Schuljahresbeginn für alle Kinder Ge-

schenktüten vorbereitet, beschriftet mit

Namen. Im Gebetsraum hängen von Kin-

dern gebastelte Bilder.

„Wir sagen unseren Kindern: Ihr seid jü-

disch“, sagt Miron Kropp, er hat eine Toch-

ter und einen Sohn an der jüdischen Grund-

schule in Berlin-Charlottenburg, als Kind

ist er selbst dort hingegangen. „Anderer-

seits: Man muss es nicht jedem zeigen.“

Das sei der Zwiespalt, den er furchtbar fin-

de. Aber den könne man nicht wegdiskutie-

ren. Die Kinder sollten sich nicht einge-

schlossen fühlen. Sie sollen nicht mit dem

Gefühl aufwachsen, sich verstellen zu müs-

sen. Und trotzdem.

Als seine Tochter, ein Mädchen mit blon-

den Locken, kleiner war, ging sie in den jü-

dischen Kindergarten, „da hat sie in jedem

Supermarkt angefangen, jüdische Lieder

zu singen“, sagt er, „und auch jedem zu er-

zählen: Wir feiern kein Weihnachten, wir

sind jüdisch“. Die meisten reagierten dar-

auf mit einem Lächeln. Trotzdem, als Vater

fürchte man, dass sie auch mal auf den Fal-

schen treffe. Miron Kropp selbst ist einmal

in der U-Bahn getreten worden, weil er ei-

ne Kette mit einem Davidstern trug. Und er

findet: Man müsse den Kindern helfen,

sich in der Welt zu orientieren, in der sie

nun mal leben. Das heiße: mit ihnen dar-

über reden.

Der Anschlag in Halle hat ihn noch ein-

mal nachdenklicher gemacht, sagt er, eine

Baseballmütze auf dem Kopf, aber keinen

Moment lang habe er darüber nachge-

dacht, das Mädchen von der jüdischen

Grundschule herunterzunehmen. „Ja, das

hat jetzt uns getroffen. Aber es hätte auch

Muslime treffen können“, sagt er. „Oder

Schwarze. Die können es – im Gegensatz

zu uns – nicht verbergen. Ich kann den Da-

vidstern wegtun, wenn es mir zu riskant

ist.“ Manchmal tue er das.

Das Thema Holocaust steht natürlich

nicht auf dem Lehrplan einer Grundschu-

le, auch nicht einer jüdischen. Aber an ir-

gendeinem Gedenktag neulich kam es auf,

und dann hat der Musiklehrer – warum

ausgerechnet der Musiklehrer? – den Kin-

dern mehr erzählt, als manchen Eltern lieb

war. Jetzt erzählen Siebenjährige zu Hause

von Nazis. Mit „giftigen Gasen“ töteten sie

die Juden, so hat neulich Hannah beim

Abendessen erzählt, ihre vierjährige

Schwester saß daneben. „Die haben ge-

sagt: Wollt ihr duschen nach eurer langen

Zugfahrt?“ Aber aus den Duschen kam

kein Wasser. Diese Geschichte mache sie

so traurig, dass sie fast weinen müsse.

„Man schafft es eh nicht, die Kinder in

Watte zu packen“, sagt Miron Kropp. Wenn

es nicht der Musiklehrer ist, dann hören

sie vielleicht zufällig im Autoradio die

Nachrichten. „Bei einer Gedenkstunde des

Bundestags für die ermordeten Juden Eu-

ropas ...“ Kinder aus nicht jüdischen Fami-

lien würden bei solchen Sätzen vielleicht

weghören. Unbekannte Wörter. Jüdische

Kinder aber erkennen sie. Für Eltern heißt

das, sie müssen sich entscheiden, wie ehr-

lich sie sein wollen. Und Miron Kropp fin-

det: Besser, man ist gleich ehrlich, „Kinder

sind viel schlauer, als man denkt“.

Auch in Halle, am Ort des Anschlags, be-

müht sich die Gemeinde inzwischen wie-

der um so etwas wie Normalität. An einem

Samstagmorgen steht der Vorbeter zwi-

schen den bunten Glasfenstern der Synago-

ge, Roman Yossel „Yossi“ Remis, er hat

auch während des Anschlags dort auf der

Bühne gestanden. Er ist noch jung, aber

schon alte Schule: Er trägt die Gebete mit

melancholischem Ernst vor. Um ihn her-

um sitzen etwa dreißig Männer, die mit-

beten und mitsingen. Hinter ihnen sitzen

ein paar Frauen, abgetrennt durch einen

weißen Vorhang, die Mechiza. Eine sehr

konservative Gemeinde.

Weil der Boden aus Stein ist und die De-

cke sehr hoch, hallt der weiche Gesang des

Vorbeters wider wie in einer Kirche. Aber

es dringen auch Kinderstimmen aus dem

Nebenraum herein. Dort spielen sie Verste-

cken, die elfjährige Naomi hält sich gerade

die Augen zu und zählt bis zwanzig. Die an-

deren rennen nach draußen auf ein winzi-

ges Stück Hof, eingezwängt zwischen der

Synagoge und dem jüdischen Friedhof, auf

den wenige Tage zuvor der rechtsradikale

Täter einen Sprengsatz geschleudert hat.

Spuren davon sieht man keine mehr.

Kinder waren nicht in der Synagoge bei

dem Anschlag an Jom Kippur. Es wird ge-

fastet, die Gebete dauern den ganzen Tag:

Jom Kippur ist nichts für Kinder, zum

Glück. Die Gemeinde in Halle hat sich auch

entschieden, den Kindern nichts davon zu

erzählen. „Was sollen sie daraus lernen“,

sagt Max Privorozki, der Vorsitzende der

Gemeinde. Man habe wenige Mitglieder,

550 Männer und Frauen, das reiche nicht

für eine eigene jüdische Schule wie in

Frankfurt, München oder Berlin. „Das

heißt, wir sehen die Kinder nur einmal pro

Woche. Da weiß ich nicht, wie sinnvoll es

wäre, ihnen Angst zu machen.“

Im Nebenraum, wo inzwischen Hannah

dran ist mit Bis-zwanzig-Zählen, passt ei-

ne Mutter auf, Marina B., ihr Haar steckt

unter einer bestickten schwarzen Basken-

mütze. Sie spielt mit den Kindern und

schaut weg, wenn sie Stücke von dem Sand-

kuchen klauen, den eine ältere Dame gera-

de auf den Tisch gestellt hat. Für das Buffet

nach dem Schabbat-Gottesdienst. Als die

Kinder mit ihrer Beute nach draußen ren-

nen, erzählt Marina B., wie sie vorhin vor

der Tür stand mit ihrem Mann und ihren

drei Kindern. Vor den Blumen und selbstge-

malten Schildern, den Herzen und den

christlichen Grablichtern für Jana L., die

Frau, die auf der Straße vor der Synagoge

erschossen wurde.

Die achtjährige Tochter an ihrer Hand

fragte ihre Mutter, ob sie nicht eine der vie-

len Blumen nehmen könne, die da liegen.

Um sie in eine Vase zu stecken. Die sind so

schön, die verwelken sonst doch. Ihre

Mutter lacht.

Die Kinder hätten sich gar nichts dabei

gedacht. Auch das aufgesplitterte Holz an

der Tür der Synagoge hat sie offenbar

nicht stutzig gemacht. Dort, wo der Atten-

täter immer wieder auf die Tür gefeuert

hat. Die Tür ist noch nicht ausgebessert

worden, dafür steht jetzt ein Polizeibus vor

der Synagoge, außerdem ein Container

mit der Aufschrift „Polizei“, und über die

Straße ist ein Absperrband der Polizei ge-

spannt, an dem alle vorbeigehen müssen.

Ein anderes Mädchen, sieben Jahre alt,

ist später gekommen. Sie hat sich gewun-

dert. Nicht über die Polizei, das kennt sie ja

schon von anderen Synagogen. Sondern

nur über die vielen Blumen, die vor der Tür

liegen. Es hat gedauert, bis der Wachmann

gekommen ist, um die Tür zu öffnen. Links

von der Tür hängt noch immer die schwar-

ze Glaskugel, in der sich die Videokamera

befindet, durch die der Attentäter gefilmt

wurde. Das Mädchen hat, während sie war-

tete, zu Boden geschaut. Dort sind kleine

Messingquader in das Pflaster eingelas-

sen. Darauf sind Namen graviert.

„Die Steine kenne ich“, hat sie gesagt,

darüber hätten sie mal in der Schule gere-

det. Das sei für Juden, die von Nazis getötet

wurden. Deshalb wohl die Blumen.

DEFGH Nr. 257, Donnerstag, 7. November 2019 (^) DIE SEITE DREI 1MG 3
„Kinder sind viel
schlauer, als man
denkt“, sagt ein Vater.
Auch wenn man ihnen
nicht alles erzählt,
sie bekommen meist
alles mit. Das macht es
nicht einfacher.
FOTO: DANIEL BOCKWOLDT/PA/DPA
Es wird hier regelmäßig
Terroralarm geübt. Da darf man
dann keinen Mucks machen
Die meisten lächeln,
wenn die Tochter im Supermarkt
jüdische Lieder singt
Soll man mit den Kindern über
den Holocaust reden? Sie könnten
auch zufällig was im Radio hören
Ein Mädchen hat sich gewundert,
nicht über die Polizei, die kennt
sie schon. Aber über all die Blumen