Die Zeit - 17.10.2019

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Seit Deutschland erfolgreich die Weltklima-

herrschaft übernommen hat, sind viele Men-

schen erleichtert. Schluss mit den lästigen

CO₂-Konto-Chips unter der Haut (an beson-

ders emissionsstarken Körperstellen, Sie erin-

nern sich), endlich wieder genügend Tempo-

150-Zonen in kinderreichen Innenstadtlagen,

und alle Frauen oder Transgenderpersonen, die

Greta heißen, können sich an eigens geschaffe-

nen Identity-Spots kostenneutral in Berta um-

taufen lassen. Oder in Gretel. Bei ihren Com-

fort-Kunden übernimmt diesen Service sogar

die Bahn. Das dauert zwar ein klitzekleines

bisschen länger, dafür heizen und rattern unsere

Züge aber wieder mit echter deutscher Braun-

kohle. Deutschland, einig Klimaland. Was wer-

den wir von unseren Nachbarstaaten für die

Rückkehr zur Vernunft bewundert! Die Eng-

länder, so hört man, wollen sich demnächst

ganz auf ihre Insel zurückziehen, um Thomas

Hobbes neu zu lesen; in Österreich wird Ibiza

Staatsurlaubsziel (mit satten 576 Tonnen CO₂

für einen 9-Euro-Flug ab Schwechat); und so-

gar die Polen, diese Dickschädel, besinnen sich

und kehren im großen Stall, äh, Stil zur

Schweine mast zurück. Wir Deutsche hatten es

aber auch echt übertrieben mit der Klimaschüt-

zerei. War es wirklich nötig, die gute alte Auto-

industrie samt aller zarten Elektro- und Hybrid-

Pflänzchen einzustampfen und uns zu einem

Volk von Kettcar-FahrerInnen zu erklären? Fri-

sche Luft, okay, Entschleunigung, blabla, auch

schadet es gewiss nicht, hin und wieder etwas

für die schlaffe Oberschenkelmuskulatur zu

tun. In der Zulassungspolitik aber hätte man

generöser sein müssen. Zuletzt verzeichnete das

Bundesministerium für Verkehr 15 Millionen

Tretautos. Bei 83 Millionen Deutschen bedeu-

tete das: Jedes Fahrzeug barg im Schnitt 5,5 In-

sassen. Dass das schon wegen der statistischen

deutschen Leibesfülle und der Helmpflicht

eine Hafermilchmädchenrechnung war, leuch-

tet ein. Sitzen Sie mal zu dritt auf der Rückbank

eines Kettcars, Modell Dakar! Selbst im Dino-

Format ist das kaum zu bewerkstelligen. Und

wenn die vom Weltretten ausgelaugten Deut-

schen mal in den Urlaub fahren wollten und für

40 Kilometerchen zwei Stunden strampeln

mussten (solange Vati noch frisch war) und ih-

nen dann lauter braun gebrannte Holländer in

holländischen Hubraumwundern entgegenka-

men, war die Laune im Orkus. Es musste etwas

geschehen. Und es geschah etwas. Anfang der

Woche hat Kettler Insolvenz angemeldet, nach

70 Jahren. Traurig. Und doch nur ein kleiner

Kollateralschaden für eine große Sache. FINIS

Das

Letzte

Und doch! Sich an den Hals eines Pferdes zu schmie-

gen, die warmen Ohren eines Hundes durch die

Finger gleiten zu lassen ist fragloses Glück. Dass sich

ein Tier unsere Zärtlichkeit bieten lässt, dass es über

alles hinweg, was wir Tieren antun können oder

schon angetan haben, Vertrauen und Nähe schenkt,

hat etwas von dem Vorschein göttlicher Gnade. Wir

werden für unsere Sünden nicht verworfen.

Und noch größer das Glück, wenn das Tier un-

sere Zuwendung seinerseits sucht, sogar zu ertrotzen

versucht wie der Hund, der unter der Tischdecke

emportaucht, erst den Kopf auf die Knie legt (eine

Anfrage), dann die Vorderpfoten aufsetzt (schon eine

Forderung), sich hochstemmt, schließlich eine Hin-

terpfote am Stuhlrand abstößt und unversehens auf

unserem Schoß sitzt, ein Deutscher Boxer von vierzig

Kilo, der uns in dieser Position um Haupteslänge

überragt. Er knuspert innig an unserem Ohr, dann

sinkt er in sich zusammen, stopft den dicken Kopf

in unsere Armbeuge, faltet die Läufe wie ein Rehlein

und schläft ein. So ist es recht! Das pochende Leben

in den Adern des Tieres vermählt sich unserem Puls-

chlag. Wir ruhen Herz an Herz.

Was war das erste Tier in meinem Leben? Der

Goldhamster, der die Mehlwürmer wie Bockwürst-

chen aus der Kralle fraß? Die zwei Meerschwein-

chen, die meine Gymnasialzeit, sogar den Auszug

aus dem Elternhaus überlebten, das eine rechts er-

blindet, das andere links, aber beide in höchstens

Tönen zwitschernd, wenn man die Waschküche

betrat? Nein, sie waren es nicht, jedenfalls in keinem

existenziellen Sinne.

Das erste Tier meines Leben war die Katze an ei-

nem türkischen Hotelstrand, rot-weiß getigert und

ziemlich struppig, vielleicht zehn Wochen alt, die

unter einem Felsen saß und ein sehr lautes Miau

machte, als ich vorbeikam, mich regelrecht anschrie.

Ich sah sie kaum, denn es war schon dunkel und die

Brandung so laut, dass ich sie auch kaum gehört

hätte, wenn sie nicht so gebrüllt hätte. Ich kniete

nieder, und da kam sie schon angewackelt, schmiegte

ihren Kopf in meine Handfläche, dabei die Augen

Ein Abgrund

von Verrat

VON JENS JESSEN

JESSENS TIERLEBEN verdrehend, sodass sie mir ins Gesicht blicken konnte,

wie eine Frau, die beim Küssen die Lider nicht senkt.

Ach, hätte ich die Prüfung nicht bestanden! Aber da

ich sie bestand, folgte mir die Katze nunmehr auf Schritt

und Tritt, erst in die Hotelhalle, wo wir empört heraus-

geworfen wurden, dann in die Tiefgarage, wo der unbe-

merkte Zutritt in den Fahrstuhl möglich war. Im Zim-

mer bestellte ich Kaffee mit einem Kännchen Milch.

Ich war kein Deutscher, der gerne Milchkaffee

trank, ich war ein Deutscher, der gerne türkischen

Kaffee trank, aber Tiere, ich erlebte es jetzt, haben die

Kraft, unser Leben zu verändern. Sie trank die Milch

aus einem Aschenbecher, schnurrte, um mich zu be-

ruhigen, lief auf dem Doppelbett herum, bis sie mein

Kopfkissen identifiziert hatte, und schlief dort sofort

ein. Es begannen Tage eines unwürdigen Versteck-

spiels, das ihr und mir das Letzte an agentenhafter

Geschicklichkeit abverlangte.

Die Katze konnte sich beim geringsten Anschein

von Gefahr unsichtbar machen, ohne mich dabei je

aus den Augen zu verlieren. Als ich den Koffer packte,

legte sie sich hinein. Als ich sie heraushob,

krallte sie sich an meine Brust. Als der Bus vor-

fuhr, war sie nicht mehr zu sehen, aber als ich

aus dem Fenster zurückblickte, saß sie auf ei-

nem Mäuerchen und sah mir nach, eine einzige

große, zur Skulptur gewordene Frage. Ich spürte

die Schwere der Schuld, es war der ultimative

Verrat, und ich kann nicht behaupten, dass mir

die Last in den vierzig Jahren seither leichter

geworden wäre. Ich vermeide, daran zu denken,

basta. Und mehr als dieses Basta zur Sicherung

des seelischen Komforts ist der Menschheit in

ihrer vieltausendjährigen Geschichte des Um-

gangs mit Tieren auch niemals eingefallen.

Hier lesen Sie im Wechsel die Kolumnen »Berliner

Canapés« von Ingeborg Harms, »Jessens Tierleben«

von Jens Jessen, »Männer!« von Susanne Mayer sowie

»Auf ein Frühstücksei mit ...« von Moritz von Uslar

A http://www.zeit.deeaudio

Beatrice Rana wurde 1993 in Apulien geboren und stammt aus einer Musikerfamilie

Foto: Michelle Gustafson/The New York /Redux/laif; Illustration: Jindrich Novotny/2 Agenten für DIE ZEIT

Ihr Kompass:

Bach

Ohne jeden Kitsch – die italienische Pianistin Beatrice Rana

macht eine fulminante Karriere VON WOLFRAM GOERTZ

D

ie unschuldige Aria aus Johann
Sebastian Bachs Goldberg-Variatio-
nen dauerte nicht mehr als eine
Minute und 47 Sekunden und
brachte einen tauben Chauvinisten
trotzdem aus der Fassung. Kaum hatte die BBC im
vergangenen Jahr diese kleine Seelenmusik, gespielt
von der italienischen Pianistin Beatrice Rana, über
YouTube ins Internet gestellt, echauffierte sich ein
User namens »Johnny Guitar«. Er kramte das ab-
solute Totschlagargument der Branche heraus, die
Referenzaufnahme von Glenn Gould von 1955,
und schwang die Keule: Ȇberlasst Gould das
Werk! Es gibt keinen Grund, einen Klassiker zu-
gunsten des Feminismus zu ruinieren.« Da bekam
er aber deftig etwas zu hören aus der Community.
Zitierbar ist das hier nicht.
In Johann Sebastian Bachs Haus gibt es be-
kanntlich viele Mietwohnungen. Eine hat nun
Beatrice Rana bezogen und überaus stilvoll und
doch raffiniert möbliert. Schon von Kindesfingern
an habe sie diese Musik geliebt und immer wieder
gespielt, erzählte sie einmal – Bach sei ihre Seele
und ihr Kompass. Eine Puppenstube freilich sind
die Goldberg-Variationen für Beatrice Rana nicht,
sondern eher ein bunter Jahrmarkt. Manche Varia-
tion befragt sie wie mit der Kristallkugel und war-
tet fast andächtig auf die Antwort. In anderen
Passagen jazzt sie förmlich über die Klaviatur, als
habe Oscar Peterson sie angespornt. Das hat Kraft,
steht im Saft, ädert die Linien sehr genau und
spürt Bachs subtilem Witz nach. Dabei entwickelt
es stets den Sog der großen Form.
Beatrice Rana, 1993 in Steinwurfnähe zum
Golf von Tarent in Apulien geboren, betrachtet
ihre Karriere als eine Fähre durchs Leben, die im-
mer zum Heimathafen zurückkehrt. Sie hat reich-
lich exquisite internationale Preise gewonnen,
etwa beim Arturo-Benedetti-Michelangeli- oder
beim Van-Cliburn-Wettbewerb. Trotzdem wollte
sie vorerst lieber muttersprachlich geerdet in
Italien bleiben. Ihre erste Plattenaufnahme mit
rein italienischer Besetzung ging mit zwei großen
Klavierkonzerten von Sergej Prokofjew (Nr. 2 in
g-Moll) und Peter Tschaikowsky (Nr. 1 in b-Moll)
dann doch ein Wagnis ein. Mit an Bord: vertraute
Gesichter, das Orchestra dell’Accademia Nazionale
di Santa Cecilia in Rom, Italiens derzeit bestes
Orchester, und am Pult Antonio Pappano, der
selbst ein vorzüglicher Pianist und noch größerer
Menschenfreund ist. Er hatte Beatrice Rana für
die Platte vorgeschlagen, und sie dankte es ihm
mit einer Bravourleistung.
Prokofjews Brillanz geht von Ranas Tasten weg
wie geschnitten Brot, schnell und herrlich mit-
leidlos. Zugleich findet sie – was schwieriger ist –
auch für den tastend-melancholischen Beginn des
Kopfsatzes die richtige Gefühlstemperierung:
mild, luftig, mit einer Wehmut, die sozusagen
prophylaktisch trauert, weil ja noch nichts vorge-
fallen ist. Das alte Tschaikowsky-Schlachtross hat
hingegen das Zeug zum Galopper des Jahres: rit-
terlich, sportlich, aber niemals schäumend. Vor

allem völlig ohne Kitsch, der anderen Pianisten

bei dieser Gelegenheit gerne mal aus dem

Steinway tropft.

Doch kaum hatte die damals 22-jährige

Italienerin sich unter den Elefanten des Re-

pertoires bewährt, wollte sie zurück zu Bach,

zu den Goldberg-Variationen – und es spricht

für ihre Schallplattenfirma Warner Classics,

dass sie der jungen Künstlerin diesen nicht

wenig hochtrabenden Wunsch erfüllte. Anders

als von irgendwelchen verbohrten YouTube-

Konsumenten fiel das Urteil der Fachwelt ein-

hellig aus. Heftigen Jubel gab es sogar von

Englands strengem Autoritätsmagazin, dem

Gramophone. Niemand fragte mehr, ob dies

nun eine weibliche Lesart sei.

Jetzt hat Beatrice Rana die französische

Karte, die der Exilant Prokofjew im Jahr 1923

in seinem 2. Klavierkonzert gezogen hat, aber-

mals als Trumpf auf den Tisch geworfen – für

ihre neue CD. Da finden sich Werke von

Maurice Ravel und Igor Strawinsky, allesamt

geschrieben im aufgekratzten und zugleich

impressionistisch bewölkten Pariser Milieu

des frühen 20. Jahrhunderts. Diesmal gibt es

freilich weder die hilfreiche Kavallerie eines

Orchesters noch die Güte und den Schutz bei

Bach, diesmal beherrschen die schiere ma-

nuelle Brillanz und der Nervenkitzel die Sze-

ne, auch auf der Hörerseite: bei Strawinsky im

Höllentanz des Feuervogels und in der Karate-

Bude von Petruschka, bei Ravel in den Meeres-

und Luftspiegelungen der Miroirs, schließlich

in der fast obszön gewienerten Morbidezza

von La Valse.

Hier zeigt sich – schnell und laut können

schließlich viele – die enorme pianistische

Lernkurve, die Beatrice Rana absolviert hat,

vor allem in den langsamen Sätzen. Die Oi-

seaux tristes spielt sie sozusagen in völlig abge-

dunkelter Voliere, und den multiplen Turm-

klängen im Vallée des cloches verschafft sie eine

fast unheimliche Räumlichkeit. Ravels Idee,

dass die Glocken von überallher zu rufen schei-

nen, formt Rana zu einem Meisterstück klin-

gender, cineastischer Poesie. Als Zuhörer erlebt

man das als doppelten Genuss: Plötzlich ist die

Entfernung vom Ohr zum inneren Auge so

kurz wie ein Wimpernschlag.

Ihr Debüt hat Beatrice Rana im Alter von

nur neun Jahren gegeben, damals spielte sie

Bachs Klavierkonzert f-Moll. Abermals ein

Werk, das sie sozusagen durchs Leben begleitet.

Kompass Bach. In diesen Tagen kann sie solche

Vertrautheit brauchen. Der Steinway, der auf

sie wartet, steht auf dem gefährlichsten aller

Podien: im großen Saal der New Yorker Carne-

gie Hall. Im kleinen debütierte sie im März mit

Chopin. Ein Abend, der laut New York Times

Maßstäbe verschob. Zum Guten natürlich.

Beatrice Rana: Klavierwerke von Ravel und

Strawinsky (Warner Classics)

17. OKTOBER 2019 DIE ZEIT No 43 FEUILLETON 65

»Wersagt denn,daß di eWeltschon entdeckt ist?«

Nobelpre is fürLiteratur 2019

PeterHandke

Suhrka mp

Foto:PeterLindbergh

http://www.peter-handke.de