– Já vão descobrir – disse o auxiliar e voltou a ajeitar a madeixa em frente
dos óculos. – Se voltar a ficar psicótico, é porque não está pronto.
Harry não perguntou como é que eles poderiam saber se uma pessoa estava
psicótica. Chegaram ao fim do corredor e o auxiliar destrancou uma porta
com uma janela circular.
– Ele tem de ficar trancado aqui dentro? – perguntou Beate, a olhar em
volta da sala de visitas.
– Não – disse o auxiliar, sem dar mais nenhuma explicação. Apontou para
as costas de um roupão branco sentado numa cadeira, que fora puxada para
junto de uma janela. – Quando saírem, estou de serviço do lado esquerdo.
Aproximaram-se do homem sentado na cadeira. Estava a olhar pela janela e
a única coisa que se mexia era a mão direita que movia uma caneta sobre um
bloco de apontamentos, desajeitada e mecanicamente como um braço
robótico.
– Trond Grette? – perguntou Harry.
Não reconheceu a pessoa que se virou. Grette rapara todo o cabelo, o rosto
estava mais magro e a expressão selvagem que os olhos tinham exibido na
noite do court de ténis fora substituída por um olhar calmo, com um vazio de
milhares de metros de profundidade, que os atravessou de lado a lado. Harry
já vira aquilo antes. Ficavam com aquela aparência passadas as primeiras
semanas atrás das grades quando começavam a cumprir as suas sentenças.
Harry soube instintivamente que aquele homem estava a fazer o mesmo.
Estava a cumprir uma sentença.
– Somos da polícia – disse Harry.
Grette desviou o olhar para eles.
– Estamos aqui por causa do assalto ao banco e da sua mulher.
Grette semicerrou os olhos, como se se tivesse de concentrar para
compreender aquilo que Harry estava a dizer.
– Gostaríamos de saber se lhe podemos fazer algumas perguntas – disse
Beate em voz alta.
Grette assentiu lentamente. Beate puxou uma cadeira para junto dele e
sentou-se.
– Pode contar-nos alguma coisa a respeito dela? – perguntou.
– Contar-vos? – A voz dele chiou como uma porta mal oleada.