– Não pousou a arma, Harry. Pode explicar-se?
Harry tentou respirar regularmente apesar de o seu coração bater
enlouquecido. Era crucial que o oxigénio lhe chegasse ao cérebro. Tentou não
olhar para Beate. O vento erguia madeixas finas e louras do cabelo dela. Os
músculos do pescoço magro começavam a retesar-se e os ombros tinham
começado a tremer.
– Elementar – disse Harry. – Vai-nos abater aos dois. Vai ter de me dar algo
melhor que isso, Trond.
Trond riu-se e encostou a face à coronha verde da arma.
– O que é que diz deste acordo, Harry? Tem vinte e cinco segundos para
pensar nas alternativas e pousar a arma.
– Os habituais vinte e cinco?
– Exacto. Presumo que se recorde como o tempo passou rapidamente.
Pense depressa, Harry.
– Sabe porque é que achei que Stine conhecia o assaltante? – gritou Harry. –
Estavam demasiado próximos. Muito mais próximos do que você está agora
de Beate. É estranho, mas até em situações de vida ou de morte, as pessoas
respeitam os espaços íntimos dos outros se o conseguirem fazer. Não é
estranho?
Trond encostou o cano ao queixo de Beate e levantou-lhe a face.
– Beate, poderia ter a amabilidade de fazer a contagem por nós? – Estava
agora a utilizar um tom teatral. – De um a vinte e cinco. Não demasiado
depressa nem demasiado devagar.
– Estou curioso em relação a uma coisa – disse Harry. – O que é que ela
disse antes de você a matar?
– Quer mesmo saber, Harry?
– Sim, quero.
– Beate tem dois segundos para começar a contar. Um...
– Conta, Beate!
– Um. – A voz dela era um murmúrio seco. – Dois.
– Stine pronunciou a derradeira sentença de morte para ela e para Lev –
disse Trond.
– Três.