- É pior por ele fazer parte da guarda pessoal do rei. Se ficar, será preso na Torre e vigiado
pelos próprios homens que comanda.
Frances embalou Mall nos seus braços. - Durante quanto tempo terá de se ausentar?
- Não sei. Até o rei ser persuadido a perdoá-lo.
A rainha estava mais feliz em Tunbridge Wells do que alguma vez a haviam visto. Dispensava
muitos dos rituais e cerimónias que lhe ditavam a vida em Whitehall e organizava jogos de
cartas e ceias, bem como bailes improvisados no relvado ao lado dos seus aposentos. Isso
simplificava muito a vida às suas damas de companhia. Catherine Boynton gostava de se
divertir com o seu Dick; Lady Suffolk fazia sestas durante a tarde e Cary Frazier sucumbiu aos
encantos de um primo de Lorde Buckhurst, que depois desapareceu, deixando-a de coração
partido mas não, por sorte, de esperanças, ainda que tal fosse um grande receio seu, o que a
levou a bailar uma dança indecorosa quando as regras mensais surgiram.
A razão que levara a rainha a estar feliz foi, no entanto, de curta duração. Ao contrário de
Cary Frazier, estava ansiosa por aumentar a família mas, apesar de tomar regularmente águas
termais, não havia qualquer sinal de isso vir a acontecer.
Frances encontrou-a enquanto passeava de manhã cedo sob a copa dos castanheiros. O ar
começava a arrefecer e as termas, fonte de tanta alegria como de águas restauradoras,
começavam a parecer algo melancólicas. A rainha encontrava-se junto a uma das fontes,
bebericando um copo. Tinha os olhos fechados e Frances percebeu que estava a proferir uma
prece. Percebeu as palavras «Santa Maria»^14 , embora o resto lhe fosse impercetível, já que era
em português.
A rainha Catarina abriu os olhos e, antes que pudesse adotar a delicadeza habitual, Frances
reparou que uma expressão fugaz de dor lhe toldava as feições infantis.
- Mistress Stuart, bons dias.
Frances fez uma reverência. - Não, aqui não. – A rainha abanou a cabeça. – Não é sítio para tal formalidade. Aqui somos
todos amigos. – Suspirou. – O rei deseja regressar a Whitehall amanhã.
Parecia um castigo. Para Tom Howard, que matara um homem, a prisão era a Torre, mas, para
a rainha de Inglaterra, parecia ser o palácio de Whitehall. - Não poderá ficar aqui sozinha, Majestade? – perguntou Frances com brandura.
- Devo estar com o meu esposo – insistiu ela, recuperando a expressão altiva. – Quando se
casa com um rei, é necessário aprender a ser paciente. – Fitou-a nos olhos. – Tenho tido muitas
oportunidades de o aprender.
Catarina pousou o copo e afastou-se, deixando Frances muito perturbada. Não era sua
intenção magoar a rainha! Para além daquele lapso nos aposentos de Lady Castlemaine, nada
fizera para encorajar a obsessão que o rei tinha por ela. Se ao menos pudesse fugir àquele
mundo... mas para onde poderia ir?
Os seus pensamentos, como um cão incapaz de parar de morder a própria pata, regressaram