A Garota Inglesa

— É possível que eles se machuquem.
— Permanentemente — completou Gabriel. Ele encarou Keller por
algum tempo, sério. — Você sabe o que vai acontecer quando a polícia
encontrar os cadáveres? Vão começar a fazer perguntas pela cidade. E, em
pouco tempo, vão ter o retrato falado de um ex-soldado do SAS que deveria
ter morrido no Iraque. Além das imagens das câmeras do hotel.
— É para isso que serve a macchia.
— Como assim?
— Vou para a Córsega e espero as coisas sossegarem.
— Talvez você só possa voltar aos negócios daqui a um bom tempo.
Muito tempo.
— É um sacrifício que estou disposto a fazer.
— Pela rainha e pelo país?
— Pela garota.
Por um momento, Gabriel observou Keller em silêncio.
— Imagino que você não goste de homens que machucam mulheres
inocentes.
Keller assentiu lentamente.
— Algo que queira me dizer?
— Por incrível que pareça, não estou a fim de ter um papo nostálgico
com você — ironizou Keller.
Gabriel sorriu.
— Ainda há esperança para você.
— Um pouco — respondeu o Inglês.
Gabriel ouviu o som de passos na igreja e, ao se voltar, viu a mesma
mulher de antes, com um casaco impermeável, caminhando lentamente
pelo corredor central. Mais uma vez ela parou em frente ao altar principal e
fez o sinal da cruz com muito cuidado, da testa para o peito, do ombro
esquerdo para o direito.
— O prazo é amanhã — lembrou Gabriel. — Logo, vamos ter que
entrar hoje.
— Quanto antes melhor.
— Precisamos de mais pessoas para fazer isso direito — comentou
Gabriel, soturno.
— Sim, eu sei.
— Uma centena de coisas poderia dar errado.
— Sim, eu sei.