A Garota Inglesa

até os cotovelos e a gravata afrouxada, parecia um repórter no deadline que
não tinha conseguido sequer concatenar dois fatos. Fallon, ainda em seu
posto na janela, mantinha o traje abotoado e a gravata bem ajustada. As más
línguas diziam que ele se via como o primeiro-ministro até o instante em que
via o próprio reflexo. Com o queixo recuado, cabelo escorrido e pele
amarelada, encaixava-se mais no submundo da política.
Então, restava apenas o celular. Sem uma palavra, Gabriel o pegou
da mesinha de centro e verificou o registro de chamadas: havia uma única
ligação, recebida enquanto Gabriel e Keller estavam no terminal de balsas
em Marselha.
— Quem falou com ele?
— Eu — respondeu Fallon.
— Como era a voz?
— Não era real.
— Gerada por computador?
Fallon assentiu.
— A que horas ele ficou de retornar?
— À meia-noite.
Gabriel desligou o celular, tirou a bateria e o chip e os colocou na
mesa.
— E o que iria acontecer à meia-noite?
— Ele quer uma resposta: sim ou não — explicou Lancaster. — “Sim”
significa que eu concordo em pagar 10 milhões de euros em dinheiro vivo
em troca de Madeline e de uma promessa de que o vídeo nunca será
divulgado. Se eu disser “não”, Madeline morre e tudo vem à tona.
Obviamente — acrescentou ele, suspirando fundo —, eu não tenho escolha
além de aceitar as exigências.
— Esse seria o maior erro da sua vida, primeiro-ministro.
— O segundo maior.
Lancaster desabou no sofá e cobriu o rosto com as mãos. Gabriel
pensou nas pessoas que tinha visto nas ruas de Londres naquela tarde,
cuidando dos próprios assuntos, alheias ao fato de que o primeiro-ministro
estava paralisado por um escândalo.
— Que escolha eu tenho? — perguntou Lancaster depois de um
tempo.
— Você ainda pode recorrer à polícia.
— Já é tarde demais.