A Garota Inglesa

era uma mulher extremamente esperta e competente com um futuro
ilimitado.
Gabriel ficou abalado ao notar que Fallon se referira à colega
desaparecida já conjugando os verbos no passado. O chefe de gabinete
percebeu isso.
— Não foi isso que eu quis dizer — apressou-se a falar.
— Então o que você quis dizer?
— Não tenho certeza. — Eram três palavras que não costumava
enunciar. — Mas não é muito provável que ela volte a ser a mesma pessoa
depois de algo assim, certo?
— As pessoas são mais resilientes do que você imagina,
especialmente mulheres. Com a ajuda adequada, ela poderá retomar sua
vida normal. Mas você tem razão numa coisa: ela nunca vai voltar a ser a
mesma pessoa.
Fallon abriu a porta.
— Você precisa de mais alguma coisa? — perguntou por cima do
ombro.
— Algumas horas de sono seriam bem-vindas.
— Como você toma o café?
— Com leite, sem açúcar.
Fallon saiu, fechando a porta com suavidade. Gabriel se levantou,
caminhou até a pintura urbana de Turner e se postou diante da obra com
uma das mãos apoiada no queixo e a cabeça inclinada levemente para o
lado. Eram 11h43 e faltavam dezessete minutos para a ligação.
Fallon voltou um pouco antes do meio-dia, acompanhado por
Jonathan Lancaster. A mudança na aparência do primeiro-ministro era
notável. O Lancaster que Gabriel tinha visto pela televisão naquela manhã
— um político confiante
prometendo restaurar a estrutura da sociedade — desaparecera. Em
seu lugar havia um homem cuja vida e carreira estavam prestes a se tornar
o escândalo político mais espetacular na história da Inglaterra. Era óbvio que
Lancaster não conseguiria suportar muito mais a pressão.
— Você tem certeza de que quer ficar aqui? — perguntou Gabriel,
apertando a mão do primeiro-ministro.
— Por que eu não ficaria?
— Porque talvez você não goste do que vai ouvir.
Lancaster sentou, deixando claro que não tinha qualquer intenção