A Garota Inglesa

— Você obviamente está cética.
— Obviamente.
— Seu telefone tem acesso à internet?
— É claro.
— Há alguns anos, um membro muito conhecido da inteligência
israelense foi capturado por terroristas islâmicos e interrogado em frente a
uma câmera. O vídeo ainda está circulando pela internet. Assista e me ligue
em seguida.
Ele passou um número e desligou. Dois minutos depois, ela telefonou
de volta.
— Eu gostaria de encontrá-lo.
— Tenho certeza de que você pode fazer melhor que isso, Srta.
Cooke.
— Por favor, Sr. Allon, você poderia me conceder uma audiência?
— Só se você pedir perdão por ter me tratado de forma tão rude
agora há pouco.
— Eu ofereço as minhas mais sinceras e humildes desculpas e espero
que você possa achar em seu coração uma maneira de me perdoar.
— Está perdoada.
— Onde você está?
— No Café Nero, na Bridge Street.
— Conheço-o bem, infelizmente.
— Em quanto tempo você consegue chegar?
— Dez minutos.
— Não se atrase — disse Gabriel, desligando.
Ela acabou se atrasando, afinal, em seis minutos. Entrou como um
furacão com um telefone ao ouvido, o guarda-chuva sacudindo ao vento
forte. A maioria dos clientes no café eram turistas, mas havia três membros
juniores do Parlamento sentados ao fundo, bebericando seus lattes.
Samantha parou para trocar algumas breves palavras com eles antes de se
encaminhar para a mesa de Gabriel. Tinha cabelos louros na altura do
ombro. Por alguns segundos, seus olhos azuis e saltados não se desgrudaram
do rosto do agente.
— Meu Deus — disse ela, por fim. — É você mesmo.
— O que você esperava?
— Chifres, eu acho.
— Pelo menos você é sincera.