A Garota Inglesa

— Um dos meus piores defeitos.
— Algum outro?
— Curiosidade.
— Então você veio ao lugar certo. Posso lhe oferecer algo para beber?
— Na verdade — ela olhou em volta —, talvez fosse melhor
caminharmos. Gabriel se levantou e vestiu o casaco. Eles caminharam em
direção à Tower
Bridge e viraram rapidamente à esquerda no Victoria Embankment.
O tráfego da tarde estava lento, mas as multidões que em geral apareciam à
margem do rio haviam sido afastadas pela chuva. Gabriel olhou por cima do
ombro para garantir que ninguém os seguira. Voltando-se para a frente,
reparou que Samantha o observava como se ele fosse um espécime em
extinção.
— Você está com uma aparência muito melhor do que naquele vídeo
— disse ela após um momento.
— Era tudo maquiagem.
Ela riu a contragosto.
— Ajuda?
— Fazer piadas depois de uma coisa daquelas?
Ela assentiu.
— Sim — respondeu Gabriel. — Ajuda.
— Eu a conheci certa vez, sabe?
— Quem?
— Nadia al-Bakari. Quando ela era uma ninguém, uma garotinha
saudita que gostava de festas, a filha mimada de Abdul Aziz al-Bakari, o
financiador do terrorismo islâmico. — A repórter encarou Gabriel em busca
de alguma reação e pareceu desapontada ao não perceber nenhuma. — É
mesmo verdade que foi você quem o matou?
— Zizi al-Bakari morreu devido a uma operação iniciada pelos
americanos e seus aliados na guerra global ao terror.
— Mas foi você quem puxou o gatilho, não foi? Você o matou em
Cannes, na frente de Nadia, e depois a recrutou para derrubar a rede
terrorista de Rashid al-Husseini. Genial. Genial mesmo.
— Se fosse mesmo genial, Nadia ainda estaria viva.
— Mas a morte dela mudou o mundo. Ajudou a trazer democracia
ao mundo árabe.
— E olha só como isso deu certo — comentou Gabriel, soturno.