A Garota Inglesa

Mikhail tirou a trava de segurança e deu passagem para Gabriel,
fechando a porta imediatamente em seguida. Ao se virar, viu-o andando
lentamente pelo quarto com seu BlackBerry no braço direito esticado.
Depois de um instante, Gabriel meneou a cabeça para indicar que
não havia escutas no cômodo. Mikhail foi até o balde de champanhe e se
serviu uma taça de Dom Pérignon.
— Quer? — perguntou ele, apontando para Gabriel com a garrafa.
— Não, me dá dor de cabeça.
— Também me dá.
Mikhail sentou no sofá e apoiou os pés sobre a mesinha de centro —
um verdadeiro executivo cansado de um longo dia de viagem e reuniões.
Gabriel contemplou o quarto suntuoso e balançou a cabeça.
— Fico feliz que Viktor esteja pagando por este lugar. Uzi já está
pegando no meu pé por causa dos gastos.
— Diga a Uzi que eu preciso ser mantido no nível a que fiquei
acostumado.
— Bom saber que o sucesso não lhe subiu à cabeça.
Mikhail bebeu um pouco de champanhe, mas não respondeu.
— Você precisa raspar.
— Já raspei hoje de manhã — replicou Mikhail, esfregando o queixo.
— Não aí.
Mikhail passou a mão pela cabeça brilhante.
— Sabe, estou me habituando, pensando em adotar esse estilo
quando a operação acabar.
— Você está parecendo um alienígena, Mikhail.
— Melhor um alienígena do que um personagem de A noviça
rebelde.
Mikhail pegou um pequeno sanduíche de camarão da bandeja e
devorou-o de uma só vez.
— Desde quando você come frutos do mar?
— Desde que me tornei um inglês de ascendência russa que trabalha
para uma companhia de investimentos pertencente ao oligarca Viktor
Orlov.
— Com um pouco de sorte, é apenas um passo em direção a coisas
melhores e maiores.
— Inshallah — disse Mikhail, elevando a taça num brinde jocoso. —
Meus futuros empregadores já chegaram?