A Garota Inglesa

Gabriel percebeu a direção que a conversa estava tomando.
Permaneceu em silêncio enquanto Navot olhava para o biscoito na mão
como se aquilo fosse a fonte de todos os seus problemas. Por fim, ele falou:
— Suponho que você tenha uma fraqueza: sempre deixou os
sentimentos influírem em suas decisões. Terá que se livrar dessa tendência
quando se tornar diretor.
— Não se trata de sentimentos, Uzi.
Navot deu um sorriso artificial.
— Então você não nega que Shamron lhe falou sobre ser o próximo
diretor?
— Não, Navot. Eu não nego.
Navot já mal fingia sorrir.
— Você tem outra fraqueza, Gabriel: você é honesto. Honesto demais
para ser espião.
Navot sentou e pousou os braços maciços sobre a mesa. O tampo
pareceu acomodar-se sob o peso. Observando-o, Gabriel recordou uma
desagradável tarde muitos anos antes, quando formara uma dupla com
Navot em um treinamento de assassinato silencioso. Gabriel perdera a conta
de quantas vezes morrera naquele dia.
— Quanto tempo eu tenho? — perguntou Navot.
— Por favor, Uzi, não precisamos conversar sobre isso.
— Por que não?
— Porque não vai ser bom para nenhum de nós.
— Então você se sente culpado.
— De jeito nenhum.
— Há quanto tempo você planeja tomar meu cargo?
— Ora, Uzi, você me conhece muito bem.
— Eu achava que conhecia.
Navot afastou a travessa e olhou em torno da sala.
— Será que custava eles terem deixado ao menos uma garrafa de
água para mim?
— Eu a tranquei no armário.
— Por quê?
— Porque eu não queria que você me batesse com ela.
Navot segurou-lhe o cotovelo e o apertou, fazendo a mão de Gabriel
ficar dormente no mesmo instante.
— Pegue-a para mim. É o mínimo que você pode fazer.