Zhirov encarou Mikhail pela primeira vez.
— Quem é você, porra?— Parece que Pavel acabou de mudar a posição do gol — disse
Navot.
Shamron franziu a testa. Ele considerava o uso de metáforas
esportivas inadequado para um negócio tão vital quanto a espionagem.
Ergueu os olhos para um dos monitores e viu luzes se movendo
rapidamente pelo mapa do centro de Moscou. A luz que indicava a posição
de Mikhail piscava em vermelho. Quatro luzes azuis a acompanhavam,
duas na frente e duas atrás.
— Parece que o encurralamos — comentou Shamron.
— Encurralado, muito bem. A questão é se Pavel tem reforços
próprios ou se está num voo solo.
— Não sei se isso faz muita diferença a esta altura.
— Alguma sugestão?
— Chute para o gol — disse Shamron, acendendo outro cigarro. —
Rápido.
Eles passaram em alta velocidade pela rua Tverskaya e continuaram
pelo anel rodoviário.
— Meu hotel fica naquela direção — avisou Mikhail, apontando
para trás com o polegar.
— Você parece conhecer bem Moscou — replicou Zhirov. Estava
claro que não se tratava de um elogio.
— É um hábito meu.
— Como assim?
— Aprender a me virar em cidades estrangeiras. Odeio ter que pedir
instruções. Não gosto de agir como um turista.
— Você gosta de ficar incógnito?
— Escute, Pavel, eu não estou gostando do rumo...
— Ou talvez você já tenha visitado Moscou antes — sugeriu Zhirov.
— Nunca.
— Recentemente, não?
— Não.
— Nem na infância?
— “Nunca” significa “nunca”, Pavel. Agora, se não se importa,