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CÓRSEGA
Era hora do almoço, a parte do dia predileta de Don Orsati. Eles se
acomodaram na varanda adjacente ao escritório e sentaram a uma mesa
repleta de pães, queijos, vegetais e salsichas da região. O sol estava forte e,
por entre os pinheiros-larícios, Gabriel pôde ver o mar azul-esverdeado
reluzindo à distância. O aroma da macchia estava por toda parte; no ar
fresco e na comida. Até mesmo Orsati parecia irradiá-lo. Ele serviu vinho
vermelho-sangue na taça de Gabriel e, a seguir, passou a cortar várias fatias
da gorda salsicha corsa. Gabriel não questionou a origem da carne. Nas
palavras de Shamron, às vezes é melhor não perguntar.
— Fico feliz por não termos matado você — disse Orsati, erguendo a
taça uma fração de centímetro.
— Posso garantir, Don Orsati, que sinto o mesmo.
— Mais salsicha?
— Por favor.
Orsati cortou mais duas fatias grossas e as colocou no prato de
Gabriel. Em seguida, pôs os óculos de leitura em formato de meia-lua e
examinou a fotografia do homem de Les Palmiers.
— Ele parece diferente nesta foto — comentou após um momento.
— Mas definitivamente é a mesma pessoa.
— O que está diferente?
— O penteado. Quando ele veio me ver, estava com mouse no
cabelo e o penteara bem para trás. Era uma diferença sutil, mas muito
eficiente.
— Ele tinha um nome?
— Apresentou-se como Paul.
— Sobrenome?
— Até onde eu sei, esse era o sobrenome.
— Que idioma nosso amigo Paul falava?
— Francês.
— Local?
— Não, tinha sotaque.
— De que tipo?
— Não consegui identificar — respondeu o don, franzindo as
sobrancelhas grossas. — Dava a impressão de ter aprendido francês ouvindo