A Marca do Assassino

Uma sirene uivou na direção de Sloane Square. Sem querer, Michael pensou
em Sarah.
─ Chegou a encontrar o nosso amigo Drozdov? ─ perguntou Graham.
Michael anuiu.
─ Disse alguma coisa de útil?
─ Na verdade, foi bem útil. Sabia quem eu era. Disse por que Sarah foi
morta.
Michael contou-lhe a história.
─ Valha-me Deus, lamento, Michael. Sei o quanto ela significava para você ─
garantiu Graham.
Michael acendeu outro cigarro.
─ Não disse a ninguém de sua equipe que eu estava pensndo em fazer uma
visita a Drozdov, não?
─ Está brincando? Os manda-chuvas me esfolariam vivo se descobrissem.
Por que pergunta?
─ Porque dois brucutus num Ford branco me seguiram até Heathrow.
─ Não eram nossos. Talvez Wheaton tenha posto você sob vigilância.
─ Já pensei nessa possibilidade.
─ É um filho da mãe, esse seu Wheaton. Os cavalheiros na suíte executiva
de Vauxhall Cross mal podem esperar pelo regresso dele a Langley para a dança da
vitória em volta da sede.
─ Ele contou ao SIS sobre o encontro de amanhã com Awad?
─ Que eu saiba não, e eu faria parte da lista de aviso, se uma coisa dessas
acontecesse.
─ E não vai contar nada a sua equipe, certo, Graham?
─ Claro que não. As regras habituais se aplicam, meu caro.
Graham jogou o cigarro num canteiro agora seco. ─ Não quer alugar um
copiloto experiente?
─ Quando foi a última vez que fez trabalho de campo?
─ Já faz algum tempo. E você também. Mas há coisas que não se esquecem.
Se fosse você, neste momento desejaria ter alguém me protegendo.