WASHINGTON, D. C.
Pomander Walk é um toque da França oculto no coração de Georgetown,
dez pequenas casas perto de Volta Place, acedidas por um beco demasiado estreito
para carros. Susanna Dayton apaixonou-se pela pequena rua à primeira vista: os
exteriores em tijolo caiado, as armações das janelas pintadas com cores garridas, as
flores em vasos nos degraus de entrada. Volta Park ficava do outro lado da rua,
sendo o lugar perfeito para levar o seu golden retriever a passear. Quando
finalmente uma das dez casas foi posta à venda há dois anos, vendeu o
apartamento de Connecticut Avenue e mudou-se.
Estacionou em Volta Place, pegou na mala e saiu. A chuva parara e a rua
estava coberta por um tapete de folhas molhadas. Susanna fechou a porta e
atravessou a rua. Pomander Walk estava silenciosa, como era habitual. O brilho
suave de um televisor tremeluzia pela janela da sala de estar da casa em frente à
sua. Carson ladrou quando Susanna subiu os degraus e enfiou a chave na
fechadura.
O animal correu até a cozinha e regressou com a trela na boca.
─ Daqui a pouco, querido. Deixa-me trabalhar um bocado e mudar de
roupa. A casa era pequena mas confortável para uma pessoa: dois quartos no andar
de cima, cozinha e sala de estar no rés-do-chão. Ainda casada, vivera com o marido
numa casa maior a dois quarteirões dali, na 34th Street. Foi vendida aquando do
divórcio e a soma obtida dividida entre os dois. Jack e a nova esposa, uma
instrutora de aeróbica no ginásio dele, compraram uma casa com vista para Rock
Creek, em Bethesda. Susanna ficou satisfeita por ele se ter mudado. Queria ficar
em Georgetown sem se preocupar em esbarrar com Jack e com a esposa troféu dia
sim, dia não. Usava o quarto adicional como escritório. O chão estava coberto de
papéis e de pastas de arquivo, e as estantes embutidas estavam atafulhadas de
livros. Instalou o computador portátil em cima da secretária e ligou-o. Escreveu
rapidamente durante cinco minutos. Carson ficou sentado à porta, de trela na boca,
os olhos fitos na dona. Foi uma noite espantosa. Mitchell Elliott passara três horas
na Casa Branca, para todos os efeitos com o Presidente. Depois vira-o a caminhar à
porta da sua casa de Califórnia Street com Paul Vandenberg, o chefe de gabinete do
Presidente. Por si só, esta informação não era condenatória mas, se a conseguisse
encaixar no resto do enigma, talvez fosse capaz de elaborar uma história
verdadeira. Nada mais podia fazer nessa noite. Falaria com o editor pela manhã,
contar-lhe-ia o que descobrira e decidiria onde procurar de seguida.