A Marca do Assassino

Acompanhou Beckwith à sala de maquilhagem e reviram o discurso uma última
vez. Observou os monitores de televisão, para garantir que o enquadramento
estava perfeito. Ordenou que se confirmasse o bom funcionamento do teleponto.
Não queria que o aparelho falhasse, deixando James Beckwith a fitar a câmara
como um veado imobilizado pelos faróis de um carro.
O discurso estava marcado para ter início exatamente às 21:30, hora
oriental. Isso concedia às estações de televisão noventa segundos para darem uma
vista de olhos ao discurso com os seus correspondentes na Casa Branca.
Vandenberg agitara cuidadosamente as águas. Dissera aos jornalistas, nos
bastidores, claro está, que o Presidente iria comentar uma resposta militar ao
atentado ao Voo 002, e uma nova iniciativa de defesa importante. Não entrou em
pormenores.
Como resultado, havia uma sensação de premência a pairar sobre
Washington quando o Presidente entrou na Sala Oval.
Faltavam dois minutos para o início da transmissão, mas Beckwith
cumprimentou com vagar todos os elementos da equipe de reportagem, desde o
produtor executivo à assistente de realização. Sentou-se por fim à secretária. Um
assistente de produção prendeu o microfone à gravata carmesim.
─ Trinta segundos! ─ bradou a assistente de realização.
Beckwith aprumou o casaco e cruzou as mãos em cima da secretária. As
feições dignas assumiram uma expressão determinada. Vandenberg permitiu-se
esboçar um sorriso. O velhote ia sair-se bem.
─ Cinco segundos! ─ gritou a assistente de realização. Apontou em silêncio
para James Beckwith e o presidente começou a falar.
Michael Osbourne tencionava assistir ao discurso do Presidente na sua
secretária mas, pouco antes das nove horas, Adrian Carter entrou no curral e fez-
lhe sinal para que o seguisse. Cinco minutos depois, entravam no Centro de
Operações.
O DCI Ronald Clark estava recostado numa cadeira de executivo, a fumar
um cigarro. Monica estava a seu lado. Tweedledee e Tweedledum pairavam numa
órbita incerta.
O rosto de Beckwith surgiu de repente numa parede de monitores de
televisão: a CNN, as estações públicas, a BBC. Imagens fantasmagóricas captadas
por câmaras de infravermelhos tremeluziam em três tela maiores: imagens de
satélite ao vivo dos campos de treino da Espada de Gaza na Líbia, na Síria e no Irã.
─ Bem-vindo ao melhor lugar da cidade, Michael ─ declarou Carter.
Boa noite, meus compatriotas americanos ─ começou Beckwith, após o que
fez uma breve pausa para causar um efeito dramático. ─ Há duas noites, o Voo 002