A Viúva Negra

homem no banco traseiro, agora vendado e amarrado, lutava por sua vida, uma vida que
tinha acabado da forma como ele conhecia.
Às seis e meia daquela tarde, dois homens de meia-idade, um árabe vestido
elegantemente, com rosto de águia, o outro de aparência vagamente judia, foram embora
do hotel na rue Lombard e entraram em um carro que pareceu se materializar do nada. A
equipe de governança do hotel entrou no quarto poucos minutos depois, esperando o
desastre de sempre depois de uma breve estada de dois homens de aparência suspeita.
Em vez disso, encontraram tudo em perfeita ordem, exceto por duas xícaras sujas no
parapeito, uma manchada de chá, a outra cheia de bitucas de cigarro, uma clara violação
das regras do hotel. A gerência ficou furiosa, mas não surpresa. Era Bruxelas, afinal, a
capital do crime da Europa Ocidental. Adicionaram cem euros à conta pela limpeza
adicional e, para se vingarem, incluíram uma gorda cobrança de serviço de quarto por
comidas e bebidas nunca pedidas. A gerência tinha certeza de que não haveria
reclamações.