A Viúva Negra

Gabriel tentou dormir, mas não adiantou, então tomou banho e se trocou e, com
uma equipe de segurança da Agência em seus calcanhares, saiu do esconderijo nos
últimos minutos de luz do sol. O ar estava fresco e pesado, indicando uma tempestade
iminente; folhas cor de cobre e ouro cobriam as calçadas de tijolo vermelho. Ele tomou
um café expresso em uma doceria na Wisconsin Avenue e caminhou pelo East Village de
Georgetown até a M Street, com sua fileira de lojas, restaurantes e hotéis. Sim, pensou,
haveria outras equipes e outros alvos. E, mesmo que conseguissem evitar o ataque da
dra. Leila Hadawi, era provável que, em alguns dias, americanos novamente fossem
mortos em seu próprio país por causa de uma ideologia e de uma fé nascidas em uma
região que a maioria deles não conseguiria achar em um mapa. Não se podia desprezar
nem argumentar com os inimigos; ele não seria aplacado por uma retirada americana do
mundo islâmico. Os Estados Unidos podiam sair do Oriente Médio, pensou Gabriel,
mas o Oriente Médio os seguiria até sua casa.
De repente, os céus irromperam e uma torrente fez os pedestres da M Street correrem
atrás de proteção. Gabriel os observou por um momento, mas, em seus pensamentos,
eles estavam fugindo de outra coisa — de homens com longos cabelos e barbas, cujos
sobrenomes derivam de suas cidades natais. A aparição de uma SUV no meio-fio o
arrastou de volta ao presente. Ele entrou, com a jaqueta de couro ensopada, e voltou na
chuva à N Street.