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LIBERTY CROSSING, VIRGINIA

iferentemente de Saladin, Gabriel passou uma manhã tranquila, ainda que ansiosa, no

esconderijo secreto da N Street, observando um pequeno avião verde fluorescente se

mover lentamente na tela de seu celular Samsung. Finalmente, às duas e meia da tarde,

entrou no banco traseiro de um Suburban preto e foi levado pela Chain Bridge até o

enclave rico de McLean, na Virginia. Na Route 123, viu uma placa do Centro de

Inteligência George Bush. O motorista passou pela entrada sem diminuir.

— Você passou direto — alertou Gabriel.

O motorista sorriu, mas não disse nada. Continuou pela Route 123, passando por

shopping centers baixos e parques empresariais no centro de McLean, antes de

finalmente entrar na Lewisville Road. Ele virou novamente quatrocentos metros adiante

na Tysons McLean Drive e a seguiu subindo uma ladeira suave. A estrada fez uma curva

à esquerda, depois à direita, antes de levá-los até um posto de segurança com uma dezena

de guardas uniformizados, todos fortemente armados. Uma prancheta foi consultada, um

cão farejou procurando bombas. Então, o Suburban prosseguiu lentamente até o pátio

de entrada de um grande prédio de escritórios, a sede do Centro Nacional de

Contraterrorismo. Do lado oposto do pátio, conectado por uma conveniente passarela

aérea, ficava o Escritório do Diretor de Inteligência Nacional. O complexo, pensou

Gabriel, era um monumento ao fracasso. A comunidade americana de inteligência, a

maior e mais avançada já vista no mundo, falhara em evitar os ataques de 11 de

Setembro. E, por seus pecados, tinha sido reorganizada e recompensada com dinheiro,

imóveis e lindos prédios.

Uma funcionária do centro, uma mulher de uns 30 anos usando terninho e rabo de

cavalo, esperava no lobby. Ela deu a ele um passe de visitante, que ele prendeu no bolso

de seu paletó, e o levou ao andar de Operações, a central que era o sistema nervoso do

CNC. As telas de vídeo gigantes e as mesas em formato de feijão davam a aparência de

uma redação de telejornal. Os móveis tinham uma cor otimista de pinho claro, como

algo saído de um catálogo de loja de móveis. A uma das mesas, sentavam-se Adrian

Carter, Fareed Barakat e Paul Rousseau. Quando Gabriel sentou-se na cadeira

designada, Carter entregou a ele uma fotografia de um homem de cabelos escuros e 40 e

poucos anos.

— É esse o camarada que você viu no Four Seasons?

— É bem parecido. Quem é ele?