— Quem é? — perguntou Natalie.
— Meu nome é Adrian Carter. Trabalho para a CIA.
— Onde está o Gabriel?
— Está aqui comigo.
— Preciso falar com ele.
— Infelizmente, não vai ser possível.
— Por que não?
— É a Natalie?
— Sim.
— Onde você está?
Ela respondeu.
— Ainda está usando o colete suicida?
— Sim.
— Não toque nele.
— Não vou tocar.
— Pode ficar com esse telefone?
— Não.
— Vamos resgatar você. Ande na direção norte pela Wisconsin Avenue. Fique do
lado oeste da rua.
— Vai haver outro ataque. A Safia está em algum lugar aqui perto.
— Sabemos exatamente onde ela está. Comece a andar.
A ligação foi cortada. Natalie devolveu o telefone e foi na direção norte pela
Wisconsin Avenue.
Nas ruínas do Centro Nacional de Contraterrorismo, Carter conseguiu comunicar a
Gabriel que Natalie estava segura e logo estaria sob custódia do FBI. Surdo, sangrando,
Gabriel não tinha tempo para comemorar. Mikhail ainda estava dentro do Café Milano, a
menos de dez metros da mesa onde Safia Bourihane estava sentada sozinha com o dedão
no detonador e os olhos no relógio. Carter levou o telefone à orelha e novamente
ordenou que Mikhail saísse do restaurante imediatamente. Gabriel ainda não conseguia
ouvir o que Carter estava dizendo. Ele só esperava que Mikhail ouvisse.
Como Saladin, Mikhail observou o interior do elegante salão de jantar do Café Milano