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CAFÉ MILANO, GEORGETOWN

or alguns segundos depois da explosão, só houve silêncio. Era o silêncio de uma

cripta, pensou Mikhail, o silêncio da morte. Finalmente, houve um gemido, depois uma

tosse, e então os primeiros gritos de agonia e terror. Logo, haveria muitos outros — os

que ficaram sem membros, os cegos, os que nunca mais conseguiriam se olhar no

espelho. Alguns outros certamente morreriam hoje, mas muitos sobreviveriam. Veriam

de novo seus filhos, dançariam em casamentos e chorariam em enterros. E talvez, um

dia, conseguissem de novo comer em um bom restaurante sem o medo torturante de que

a mulher à mesa ao lado esteja usando um colete suicida. Era o medo com que todos os

israelenses tinham convivido durante os negros dias da Segunda Intifada. E agora, por

causa de um homem chamado Saladin, aquele mesmo medo tinha chegado aos Estados

Unidos.

Mikhail tentou alcançar a maçaneta, mas parou ao ouvir o primeiro tiro. Percebeu

que seu telefone estava vibrando no bolso do casaco. Checou a tela. Era Eli Lavon.

— Onde você está, porra?

Sussurrando, Mikhail explicou.

— Quatro homens armados acabaram de entrar no restaurante.

— Estou ouvindo eles.

— Você precisa sair daí.

— Cadê a Natalie?

— O FBI está prestes a resgatá-la.

Mikhail guardou o telefone de volta no bolso. De trás da porta do lavatório veio

outro tiro — grosso calibre, nível militar. Depois, houve mais dois: crack, crack... A

cada um, outro grito silenciava. Claramente, os terroristas estavam determinados a não

permitir que ninguém saísse vivo do Café Milano. Não eram jihadistas de videogame.

Eram bem-treinados, disciplinados. Estavam caminhando metodicamente entre as ruínas

do restaurante buscando sobreviventes. E a busca, pensou Mikhail, acabaria os levando à

porta do lavatório.

O americano com gel no cabelo estava tremendo de medo. Mikhail procurou por

algo que pudesse usar como arma, mas não viu nada adequado. Então, com um gesto

lateral da cabeça, indicou que o americano se escondesse na cabine. Ele não sabia como,

mas o restaurante ainda tinha energia. Mikhail apagou a luz, abafando o som do

interruptor, e encostou as costas contra a parede ao lado da porta. Na escuridão, jurou