E

NAHALAL, ISRAEL

les a levaram de volta para o local onde tudo tinha começado, a fazenda no antigo

moshav de Nahalal. Seu quarto estava como ela deixara, exceto pelo volume de poesia de

Darwish, que tinha desaparecido, bem como as fotografias ampliadas do sofrimento

palestino. As paredes da sala de estar agora estavam cheias de pinturas.

— Você que fez? — perguntou ela, na noite da chegada.

— Algumas — respondeu Gabriel.

— Quais?

— As que não têm assinatura.

— E as outras?

— Minha mãe.

Os olhos dela passaram pelas telas.

— Ela obviamente teve uma grande influência em você.

— Na verdade, influenciamos um ao outro.

— Vocês competiam?

— Muito.

Ela foi até as portas francesas e olhou pelo vale escuro na direção das luzes da vila

árabe no topo do morro.

— Quanto tempo posso ficar aqui?

— Quanto tempo quiser.

— E depois?

— Isso — respondeu Gabriel — é uma decisão completamente sua.

Ela era a única ocupante da fazenda, mas nunca estava verdadeiramente sozinha. Um

destacamento de segurança monitorava todos os seus movimentos, e câmeras e

microfones que registravam os sons horríveis de seus terrores noturnos. Saladin

aparecia frequentemente em seus sonhos. Às vezes, era o homem ferido e impotente que

ela encontrara na casa perto de Mosul. E, às vezes, era a figura forte e vestida de forma

elegante que tão alegremente a sentenciara à morte em um chalé à beira do Shenandoah.

Safia também vinha a Natalie em sonhos. Ela nunca usava um hijab nem um abaya, só a

jaqueta cinza de cinco botões que tinha usado na noite de sua morte, e seu cabelo sempre

era loiro. Era a Safia que poderia ter sido se o islã radical não tivesse cravado suas garras

nela. Era Safia, a garota influenciável.

Natalie explicou tudo isso à equipe de médicos e terapeutas que a examinava a cada