A Viúva Negra

— Estou aqui por Hanna Weinberg — disse ele, em voz baixa. — E por Rachel
Lévye Arthur Goldman e todas as outras pessoas que você matou em Paris. Estou aqui
pelas vítimas em Amsterdã e nos Estados Unidos. Sou a voz dos mortos.
— Por favor — sussurrou o jordaniano. — Posso ajudar. Eu sei coisas. Sei os
planos para o próximo ataque.
— Sabe mesmo?
— Sei, eu juro.
— Onde vai ser?
— Aqui em Londres...?
— Qual é o alvo?
Antes que o jordaniano pudesse responder, Mikhail atirou pela primeira vez. A bala
quebrou a garrafa de vidro e parou no peito de Jalal. Lentamente, Mikhail caminhou
para a frente, atirando mais nove vezes em rápida sucessão, até Jalal estar imóvel na
entrada, em uma poça de sangue e leite. A arma estava vazia. Mikhail colocou um novo
cartucho, encostou o cano na cabeça de Jalal e atirou uma última vez. A décima primeira.
Atrás dele, uma moto encostou no meio-fio. Ele subiu na garupa e, em um segundo, se
foi.