ANJO CAÍDO

Gabriel se postou ao lado dela, à frente da vitrine, e ambos contemplaram o vaso.
— E quando o Vaticano anunciou que Claudia cometera suicídio...
— Eu tive minhas dúvidas, para dizer o mínimo.
— Mas você ficou quieta.
Era uma afirmação. Ela não respondeu para Gabriel, e sim para o cadáver de
Sarpédon.
— Foi difícil — murmurou Verônica. — Mas, sim, eu fiquei quieta.
— Por quê?
— Porque foi o que me pediram para fazer.
— Quem pediu?
— O mesmo homem que lhe pediu para investigar a morte dela.
— Monsenhor Donati?
— Monsenhor? — Ela deu um sorriso melancólico. — Acho estranho chamá-lo assim.
A cafeteria do museu ficava numa estufa antiga alojada no pátio principal da Villa
Giulia. A garçonete, uma mulher de 60 anos com o cabelo preso por grampos, estava fechando
a caixa registradora quando eles entraram, mas Verônica conseguiu persuadi-la a fazer só mais
duas xícaras de cappuccino. Eles sentaram numa pequena mesa de ferro no canto, ao lado de
uma treliça coberta por videiras. A chuva tamborilava o teto de vidro enquanto Verônica
examinava o fragmento de cerâmica que Gabriel tinha pegado da casa de Falcone, em
Cerveteri.
— Sua esposa tem um olho excelente. A imagem é de uma discípula de Dionísio. Eu
diria que é uma pintura de Menelaus, logo isto devia estar aqui na Villa Giulia, e não na
cozinha de um tombarolo. — Ela devolveu o objeto para Gabriel. — Infelizmente, é provável
que a peça estivesse intacta antes de cair nas mãos de Falcone e de seus homens.
— Como ela foi quebrada?
— Às vezes a cerâmica é despedaçada pelo spillo que os tombaroli usam para
encontrar as tumbas. Mas também pode acontecer de o tombarolo e seus homens quebrarem
vasos de propósito, para inserirem a obra no mercado peça por peça, chamando menos
atenção. Quando todas as peças chegam às mãos de um negociante, eles fingem que um vaso
perdido há muito tempo se materializou de repente. — Ela balançou a cabeça, enojada. —
Eles são uns vermes. Mas são muito espertos.
— E perigosos — acrescentou Gabriel.
— É o que parece. — Ela fez menção de acender um cigarro, mas se interrompeu. —
Desculpe — disse, pondo-o de volta no maço. — Luigi me falou que você detesta tabaco.
— O que mais ele falou?
— Que você é um dos homens mais notáveis que ele já conheceu. E que você teria
dado um excelente padre.
— Eu cuido de pinturas, não de almas. Além do mais, sou um pecador sem esperanças
de redenção.
— Padres também pecam. Mesmo os bons.
Ela esvaziou três saquinhos de açúcar no cappuccino e mexeu de leve. Gabriel deveria
estar pensando no caso, mas ele não conseguia parar de se perguntar como a vida do