Morte em Viena

pensando que devemos jogar pelo seguro, evitar esta escória usando a
porta dos fundos.
— A ideia passou-me pela cabeça. A nossa liderança está a três
pontos e mantém-se estável. Prefiro não desperdiçar dois desses pontos
com uma cena desagradável que pode ser facilmente evitada.
— Entrando pela porta dos fundos?
Graff acenou que sim. Metzler apontou para as câmaras de televisão
e para os fotógrafos.
— E sabes o que os cabeçalhos do Die Presse vão dizer amanhã?
Metzler amedrontado por protestantes vienenses! Vão dizer que sou um
cobarde, Dieter, e eu não sou um cobarde.
— Nunca ninguém te acusou de cobardia, Peter. É apenas uma
questão de timing.
— Já usamos a porta dos fundos demasiadas vezes — Metzler
ajustou a gravata e ajeitou o colarinho da camisa. — Além disso, um
chanceler não usa a porta dos fundos. Vamos pela porta da frente, com a
cabeça erguida e o queixo pronto para a batalha, ou então nem sequer
entramos.
— Tornaste-te cá um orador, Peter.
— Tive um bom professor — Metzler sorriu e colocou a mão sobre
o ombro de Graff.
— Mas temo que a longa campanha tenha começado a consumir
grande parte dos teus instintos.
— Porque dizes isso?
— Olha para estes arruaceiros. A maioria deles nem sequer é
austríaca. Metade dos cartazes está em inglês em vez de alemão. Esta
pequena manifestação foi claramente orquestrada por provocadores
estrangeiros. Se tiver a sorte de entrar num confronto com esta gente, a
nossa liderança vai estar a cinco pontos amanhã.
— Não tinha pensado nisso dessa forma.
— Diz apenas à segurança que tenha calma. É importante que sejam
os protestantes a parecer os Camisas Castanhas, e não nós.
Peter Metzler abriu a porta e saiu. Um urro de cólera ergueu-se da
multidão e os cartazes começaram a flutuar ao vento.
Porco nazista!
Reichsfuhrer Metzler!
O candidato avançou a passos largos absorto do tumulto à sua
volta. Uma jovem, armada com um trapo embebido em tinta vermelha,
soltou-se da barreira. Atirou violentamente o trapo em direção a Metzler,