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VIENA
MAX KLEIN MORAVA à distância de uma parada de trólei, num
elegante bairro velho mesmo por trás da Ringstrasse. Morava num distinto
bloco de apartamentos estilo século XIX com uma entrada que dava para
um enorme pátio interior. O pátio era escuro, iluminado apenas pelo brilho
suave de luzes dos apartamentos em volta. Uma segunda entrada conduzia
a um pequeno hall bem cuidado. Gabriel olhou para a lista do porteiro. A
meio viu as palavras:
M. KLEIN — 3B.
Não havia elevador. Gabriel agarrou-se ao corrimão de madeira
enquanto galgava os degraus com os seus pés pesados. No patamar do
terceiro andar havia duas portas de madeira com binóculo. Deslocando-se
até a da direita, Klein retirou um conjunto de chaves do bolso do casaco. A
sua mão tremia tanto que as chaves tilintavam como um instrumento de
percussão.
Abriu a porta e entrou. Gabriel hesitou mesmo à entrada. Tinha-lhe
ocorrido, enquanto viajava no trólei ao lado de Klein, que não devia
encontrar-se com ninguém em circunstâncias assim. Experiência e lições
duras ensinaram-lhe que mesmo o que parecia ser um judeu octogenário
tinha de ser visto como uma potencial ameaça. No entanto, qualquer
inquietação que Gabriel estivesse a sentir evaporou-se rapidamente, ao ver
Klein ligar praticamente todas as luzes do apartamento. Não era atitude de
um homem que estivesse a preparar uma armadilha, pensou. Max Klein
estava aterrorizado.
Gabriel seguiu-o até o interior do apartamento e fechou a porta. Sob
a luz brilhante, finalmente conseguiu observá-lo bem. Os olhos vermelhos e
remelosos de Klein eram ampliados por um par de grossos óculos pretos. A
barba, espessa e branca, já não escondia as manchas de fígado nas suas
faces. Gabriel sabia, mesmo antes de Klein lhe dizer, que era um
sobrevivente. Fome, como balas e fogo, deixam cicatrizes. Gabriel tinha
visto as diferentes versões do rosto na sua cidade rural do vale de Jezreel.
Tinha-as visto nos seus pais. — Vou fazer um chá — anunciou Klein antes
de desaparecer por um par de portas duplas para a cozinha.