recolhera na Áustria: o arquivo da Staatsarchiv, a fotografia, o relógio de
pulso e o anel. Quando Gabriel apontou para a inscrição no interior da
banda, Rivlin leu-a e olhou para cima pensativo.
— Impressionante — sussurrou.
— O que significa?
— Tenho de recolher alguns documentos do arquivo. — Rivlin
parou. — Vai levar algum tempo.
— Quanto?
O arquivista encolheu os ombros.
— Uma hora, talvez um pouco menos. Já alguma vez esteve nos
memoriais?
— Não desde que andava na escola.
— Dê um passeio.
Rivlin deu uma pancadinha no ombro de Gabriel.
— Volte daqui a uma hora.
GABRIEL CAMINHOU POR uma trilha entre pinheiros e desceu a
passagem de pedra até a escuridão do Memorial das Crianças. Cinco velas,
reflectidas infinitamente por espelhos, criavam a ilusão de uma galáxia de
estrelas, enquanto uma voz gravada lia os nomes dos mortos.
Emergiu de volta para a luz brilhante do sol e caminhou até a
Galeria da Recordação, onde ficou imóvel perante a chama eterna,
tremeluzente no meio de basalto negro gravado com alguns dos nomes
mais infames da história: Treblinka, Sobibor, Majdanek, Bergen-Belsen,
Chelmno, Auschwitz...
Na Galeria dos Nomes não havia chamas nem estátuas, apenas
incontáveis pastas cheias de páginas de testemunhos, cada uma carregando
a história de um mártir: nome, local e data de nascimento, filiação, local de
residência, profissão, local da morte. Uma gentil mulher chamada
Shoshanna procurou na base de dados do computador e localizou as
páginas de testemunho dos avós de Gabriel, Viktor e Sarah Frankel.
Imprimiu-as e entregou-as tristemente a Gabriel. No fundo de cada página
estava o nome da pessoa que tinha facultado a informação: Irene Allon, a
mãe de Gabriel.
Pagou uma pequena quantia pelas impressões, dois sheqel por
cada, e caminhou até a porta ao lado que dava para o Museu de Arte de Yad
Vashem, sede da maior coleção de arte do Holocausto no mundo. Enquanto
deambulava pelas galerias, achou possível abarcar com os braços o eterno
espírito humano que conseguira produzir arte sob condições de fome,