Morte em Viena

de tinta, tremendo perante uma tela. Essa tela era a razão pela qual ele
tinha vindo a Safed encontrar-se com Tziona.
O sol tinha-se posto. Estava agora frio no terraço. Tziona colocou
um xaile sobre os ombros e perguntou a Gabriel se alguma vez tencionava
voltar para casa. Gabriel murmurou qualquer coisa sobre precisar de
trabalho, como os amigos de Tziona que se tinham mudado para a América.
— E para quem andas a trabalhar ultimamente? Ele não se deu ao
desafio.
— Restauro pinturas de mestres antigos. Preciso estar onde as
pinturas estão. Em Veneza.
— Veneza — disse ela ironicamente.
— Veneza é um museu. — Disse erguendo o copo de vinho em
direção à Galileia.
— Isto é vida real. Isto é arte. Basta de restauração. Devias dedicar
todo o teu tempo e energia ao teu próprio trabalho.
— O meu próprio trabalho não existe. Isso saiu de mim há muito
tempo. Sou um dos melhores restauradores de arte do mundo. Isso é
suficiente para mim.
Tziona pôs as mãos apara o alto. As suas pulseiras tilintaram como
um espanta-espiritos.
— É mentira. Você é uma mentira. É um artista, Gabriel. Vem para
Safed e encontre sua arte. Encontre-se a si mesmo.
A sua maneira provocadora o deixava incomodado. Ele poderia ter
dito que havia uma mulher envolvida, mas isso teria aberto toda uma nova
frente que Gabriel estava ansioso por evitar. Em vez disso, permitiu que o
silêncio, apenas preenchido pelo som consolante de Ma'ariv, caísse entre
eles.
— O que faz em Safed? — perguntou ela finalmente. — Eu sei que
não fez este caminho todo até aqui para ouvir um sermão de sua Doda
Tziona.
Perguntou se Tziona ainda tinha as pinturas e esboços da mãe.
— Claro que sim, Gabriel. Tenho-os guardado todos estes anos à
espera de que viesse pedir.
— Ainda não estou preparado para tirá-los de suas mãos. Só
preciso vê-los.
Ela segurou uma vela junto ao rosto dele.
— Está me escondendo alguma coisa, Gabriel. Eu sou a única pessoa
no mundo capaz de saber quando tem segredos. Sempre foi assim,
especialmente quando era um garoto.