Le Monde - 27.10.2019 - 28.10.2019

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D I M A N C H E 2 7 - L U N D I 28 O C TO B R E 2 0 1 9

S’AIMER COMME ON SE QUITTE

Le sillon qui dépasse

du pantalon? Dégoûtant!

Proximité obscène avec

les fonctions d’excrétion

du corps, fashion faux pas

consommé... et puis

franchement, ce laisser-aller,

c’est un truc de prolo.

Classisme, vous avez dit

aussi de buttock cleavage

(le décolleté du postérieur).

On nous avait bien dit, depuis

les succès de Jennifer Lopez

et de Kim Kardashian, que

les fesses étaient devenues

les « nouveaux » seins. Logique

qu’elles soient mises en valeur,

depuis le début du millénaire,

par la mode des pantalons

taille basse. C’est vrai pour

les femmes, mais aussi

pour les hommes ayant cédé

aux sirènes du pantalon

saggy, lequel tombe parfois

sous les fesses. D’ailleurs,

pour décrire la ligne dessinée

sous des fesses, les Anglais

ont inventé l’underbutt.

Vous suivez? L’underbutt est

le sourire inversé du plombier.

Alors, la raie, on

l’abandonne? Certainement

pas, car du monde ouvrier

à celui des pêcheurs, tout est

joint : ainsi, quand la ficelle

d’un string dépasse, le sourire

du plombier devient une

queue de baleine (parce que

la fente dessine un petit Y).

Irrésistiblement, cette

queue-là nous appelle vers

les profondeurs.

Celles du langage, bien sûr.

classisme? Certainement. Et

jusque dans nos métaphores,

puisque la raie des fesses

est aussi qualifiée de raie

du maçon, ou de sourire du

plombier. On est loin de

l’austère sillon interfessier, ou

interglutéal, de la science. Cet

imaginaire du travail manuel

n’est pas propre à un mépris

français pour les ouvriers : on

parle de la fente du plombier

en anglais, et du décolleté

du maçon en allemand.

Puisqu’on est dans le

décolleté, rappelons que

les Anglo-Saxons parlent

L E S M O T S D U S E X E

Raie

Par Maïa Mazaurette

« Je me suis unie à lui et nous

serons un couple jusqu’au bout »

Deux jours dans la vie des amoureux. Le premier parce que tout s’y joue, le dernier

parce que tout s’y perd. Maroussia Dubreuil a recueilli ces moments-clés.

A chacun de deviner ce qui s’est passé entre-temps. Cette semaine, Françoise, 72 ans, raconte

Je participe à un stage de cadres au château de Bonnelles, dans

un grand parc, en vallée de Chevreuse. Pendant cinq semaines ré­

parties sur six mois, on nous offre le café le matin, la cuisine est

excellente et nous dégustons de bons vins. Nous prenons tous

trois kilos. Bien entendu, il y a une dominante masculine. Douze

hommes pour quatre femmes. Un garçon manqué, une ultra­

féministe qui emmerde tout le monde avec l’accord des adjec­

tifs aux deux genres et une mère de famille. Je suis la seule à être

vraiment libre, libérée mais pas vulgaire. J’approche de la quaran­

taine, je suis célibataire, je l’ai toujours été. Provocatrice, je ne laisse

jamais passer une occasion de dire un mot pour le plaisir de choquer.

Le premier matin, on nous donne un cas de management à ré­

soudre en petits groupes. Lui a déjà la réponse. Pas de discussion possi­

ble. J’en fais une question de principe et je m’insurge : « Moi, monsieur,

j’ai besoin d’être convaincue! Il faut qu’on me le démontre! » L’après­

midi, je ramène encore ma fraise et il me fait le signe de la boîte à ca­

membert : « Ça ne durera pas comme ça cinq semaines, madame! »,

coupe­t­il court. Je ne peux pas l’encaisser, il m’horripile.

Je ne supporte pas ses cheveux blonds un peu crépus ni ses

yeux bleus prétendument verts. Je n’aime que les bruns bien bruns

aux yeux noirs, il ne répond absolument à aucun critère physique de

mes préférences. Ni aucun critère intellectuel. J’ai l’habitude de fré­

quenter des gens brillants, des créateurs sinon des créatifs. Lui, ce

n’est pas le style brillant, c’est le style sérieux qui porte des chemises

blanches. Les fines rayures qu’on ne voit pas de loin, ça lui est impos­

sible. Heureusement, le hasard fait que nous sommes toujours placés

côte à côte : je n’ai même pas besoin de le regarder.

En troisième semaine, le voilà assis face à moi pour la première

fois. Le thème communication de la session nous pousse à faire

preuve d’imagination et les traits de caractère des uns et des autres se

révèlent peu à peu au­delà de la première apparence. Je l’entends dire

des choses profondes et même belles. Je ne m’attendais pas à ça. Puis

il évoque ses origines, pas de façon claire, mais je comprends que ses

cheveux crépus viennent du fait qu’il est sang­mêlé. Quarteron afri­

cain. Il a alors cet attrait de l’étranger qui suscite en moi l’envie de le

connaître. Le soir, il joue au jacquet avec une fille. Je ne sais pas jouer,

je n’aime pas les jeux de société mais je me glisse derrière lui et passe

la main dans ses cheveux, comme ça. Je m’attends à sentir du crin, je

découvre qu’il a les cheveux très doux. Il semble apprécier...

Insensiblement, nous nous rapprochons et parlons beaucoup.

J’apprends qu’il a vécu dans mon quartier, c’est un lien, et qu’il n’a

qu’un an de plus que moi. ou plutôt une gestation : il est né la veille du

mariage de mes parents. Moi, neuf mois après la cérémonie. Quand

nous jouons à la pétanque pendant les pauses, il lui échappe des mots

charmants, il m’appelle « Petit cœur ». Ça me touche beaucoup, jamais

personne ne m’a appelée comme ça. Il est prévenant et très vite je me

sens gênée. Je me suis montrée sous un jour tellement libre que j’ai

peur qu’il me juge. Mais sans doute parce qu’il a une grande connais­

sance du management et des hommes, il me perce à jour et ne me pose

aucune question. Il m’accepte tout de suite comme je suis. Ça ne

m’était jamais arrivé. Lors de la cinquième semaine, il vient me rejoin­

dre dans ma chambre. Le lendemain, un des participants un peu jaloux

m’appelle « Madame R. », du nom de mon nouvel amant. Je le gifle.

Premier jour

Nous sommes au bout du voyage. J’habite à l’hôpital parce que

je ne veux pas le laisser seul. Je me suis unie à lui et nous se­

rons un couple jusqu’au bout. Alors qu’il se noue quelque

chose d’hyper­dramatique dans cette chambre, le personnel

soignant remarque la sérénité qui s’en dégage. Jean est à l’ago­

nie, c’est sûr. On voit bien que l’issue fatale est proche mais je

ne peux pas encore croire qu’il va mourir.

Quatre mois plus tôt, le 21 avril, le médecin m’a convo­

quée pour m’annoncer que mon mari ne s’en sortira pas. Je ne dis

rien à Jean, je m’arrange pour qu’il ne s’aperçoive de rien, je veux lui

rendre la vie plus facile mais j’ai l’impression de vivre dans un men­

songe. Le soir, nous regardons Le Grand Chemin, alors je peux pleu­

rer. Quand nous nous mettons l’un contre l’autre pour dormir, je

donne libre cours à mon chagrin. Plus tard, je fonds en larmes dans le

cabinet de ma gynécologue. Elle comprend : « Madame, quand vous

aurez envie de pleurer, prenez rendez­vous et venez pleurer dans mon

bureau », me propose­t­elle. Il y a vraiment des gens gentils.

Il refuse que j’abandonne mon travail pour lui. Comme l’hôpi­

tal n’est pas loin de mon bureau, je le retrouve à l’heure du déjeuner et

le soir. Sous l’effet de la morphine, il se croit dans les geôles du roi du

Maroc. Ce n’est pas complètement idiot car son gastro­entérologue

est aussi le médecin d’Hassan II. Une nuit, Jean a failli sauter par la

fenêtre pour de bon. Je décide de dormir à l’hôpital, dans un fauteuil

puis sur un lit de camp que j’ai rapporté.

Je ne travaille plus, je suis là 24 heures sur 24. « Ça y est, nous

allons déménager parce que je ne veux pas que tu continues à dormir

comme ça », me glisse­t­il. Il vient d’obtenir une chambre à deux lits.

Nous les rapprochons. Nous restons là en permanence. Nous som­

mes toujours ensemble. Jean n’a d’yeux que pour moi. Sa mère a beau

se tenir devant lui, il me réclame dès que je disparais de son champ de

vision : « Où est ma femme, où est ma femme? » Il veut que nous ne

soyons jamais séparés. C’est comme s’il n’avait plus d’air à respirer

quand il ne me voyait plus. Alors, une preuve d’amour comme ça, on

ne peut pas en avoir deux dans la vie, ce n’est pas possible.

L’avant­veille au soir, nous prions ensemble. Nous ne som­

mes pas branchés là­dessus, ni lui ni moi, mais nous récitons un

Notre Père, un Je vous salue Marie et un Gloire à Dieu. « Si je m’en sors,

nous ferons le tour du monde », me confie­t­il juste après. Il a encore

en lui un si fort désir de vie, c’est terrible. Nous parlons jusqu’au der­

nier soir. Les infirmières comprennent que cela va arriver. Elles ont

laissé la lumière allumée. Il a des visions : « Ah, cet homme de 55 ans »,

murmure­t­il comme si quelqu’un lui faisait signe. Je répète son nom

sans cesse. Il ne dit plus rien mais respire fort. En fait, il râle. Moi, je

ne sais pas que c’est, le râle. Je crois que je m’endors au moment où il

meurt. Je ne sais pas si je suis consciente ou pas. Je ne sais pas. Je me

le reproche encore. Il meurt dans une sérénité totale.

Son passage dans ma vie est tellement bref mais tellement

fort que ça la remplit encore. Je dis toujours que je suis à moitié

morte mais que je suis aussi à moitié vivante. Je suis heureuse

d’avoir vécu ma vie à cause de ce que j’ai vécu avec lui. C’est ma seule

histoire d’amour qui mérite d’être racontée. La seule que je peux ap­

peler Amour. Elle ne me semble pas vraiment finie. Et j’ai la certitude

que je le retrouverai là­haut.

Dernier jour

L E M O T D E L A S E M A I N E

Excuse

n. fém.

Utile pour se sortir d’embarras,

Comme l’a expérimenté Sébas-

tien Vahaahamina, qui s’est ex-

cusé après son coup de coude en

quarts de finale de la Coupe du

monde de rugby France-Galles.

L’arbitre du match, Jaco Peyper,

a dû s’excuser à son tour après

avoir moqué le geste coupable

au milieu de supporteurs gallois,

hilares. « Inexcusable », comme

dirait l’irréprochable patron du

rugby français, Bernard Laporte.

BLOC-NOTES

FOUDROYANT

UN SEPTUAGÉNAIRE n’a pas survécu à un

malaise cardiaque survenu en plein ébat

amoureux avec une femme de son âge,

le 17 octobre. Selon Le Républicain lorrain, qui

rapporte les faits, les deux amants s’étaient

rencontrés le jour même dans une petite ville

des Vosges, un coup de foudre aussi récipro-

que que fatal contracté lors d’une prome-

nade qui finalement n’aura pas été de santé.

75 %

des femmes en couple sont

avec un homme qui sort les

poubelles sans rechigner et/

ou 60 % vivent avec un par-

tenaire qui fait la vaisselle

ou remplit le lave-vaisselle,

selon une récente étude

de l’IFOP conduite auprès de

5 026 Européennes de 18 ans

et plus. MAIS : 28 % d’entre

elles ont un compagnon

ou mari qui, même s’il fait

les courses, essaye d’éviter

de les faire, qui ne repasse

jamais (71 %) et ne nettoie

jamais les sanitaires (52 %)

MÉNAGE HEUREUX

Après avoir été prévenu

par des voisins que

des intrus s’activaient

dans leur maison,

un couple canadien a

appelé la police d’Upper

Tantallon, en Nouvelle­

Ecosse. Sur place,

les enquêteurs ont dé­

couver t deux femmes

de ménage en train

de nettoyer le domicile

après s’être trompées

d’adresse. La gendarme­

rie royale a profité

de cette méprise pour

rappeler à chacun

de « s’assurer que leurs

portes sont fermées

à clé tout le temps »,

selon le site Globalnews.

MC BESS