Die Welt Kompakt am Sonntag - 20.10.2019

eginnen wir mit dem Vor-

spann in seiner extremsten

Form: „Lawrence von Ara-

bien“. Woran erinnern wir

uns? Peter O’Toole in Bedui-

nenkluft. Die Cinemascope-Wüste. Die

wilde Pferde- und Kamelhorde, die

sich in die Straßen von Aqaba ergießt.

Und die Musik. Der Film beginnt mit

Maurice Jarres Musik. Wir hören seine

Ouvertüre, aber es bleibt dunkel im Ki-

no, und erst nach viereinhalb Minuten

öffnet sich der Vorhang, und wir sehen

Bilder: die Columbia-Statue, den Film-

titel und Lawrence, der auf sein Mo-

torrad zugeht.

VON HANNS-GEORG RODEK

Diese viereinhalb Minuten sind ein

Rückgriff auf die Tradition der Ouver-

türe in der Oper und des Prologs im

Theater. Sie lassen die Nachbilder von

draußen auf der Netzhaut verglimmen,

stimmen ein auf das, was kommt. Vor-

spänne sind auch Orte, wo sich Egos

materialisieren. Die ersten 15 Kinojah-

re verliefen anonym. Niemand kannte

die Namen jener, die auf der Leinwand

umherhampelten. Als Erste sah die

Amerikanerin Florence Lawrence 1910

ihren Namen auf der Leinwand, und

deshalb war sie der erste Kinostar.

Bald begann bei jedem Film der Streit,

wer zuerst und wie groß und wie lang

genannt wurde. „Der Name über dem

Titel“ war das höchste, was ein Star er-

reichen konnte.

Bis in die Fünfzigerjahre regierte der

„Gestatten, mein Name ist ...“-Vor-

spann. Bei dem berühmtesten aller

Stummfilme erfahren wir zuerst, dass

es sich um eine Ufa-Produktion han-

delt, der Regisseur Fritz Lang und die

Autorin Thea von Harbou heißen, es fol-

gen die Techniker, die „Gestalten des

Films“ und ihre Darsteller, ein Sinn-

spruch („Mittler zwischen Hirn und

Händen muss das Herz sein!“) und

schließlich, triumphal von Lichtstrah-

len umspielt, der Titel: „Metropolis“!

Damit war das Muster etabliert: Titel,

Namen, Funktionen (Sinnsprüche wur-

den schnell aussortiert). Die Damen

stopften unterm Vorspann das Erfri-

schungstuch ins Täschchen, die Herren

schnäuzten sich ein letztes Mal. Eine

Minderheit des Publikums jedoch saug-

te jeden Namen auf, denn zur Filmso-

zialisation gehörte unabdingbar das

Wissen, wer wann mit wem was ge-

macht hatte.

EINE KLEINE KUNSTFORMIm Lauf

der Filmgeschichte hat sich der Vor-

spann zu einer Miniatur-Subkunstform

gemausert – und sieht sich trotzdem

heute wieder geringgeschätzt. Einst er-

44 KULTUR WELT AM SONNTAG NR. 42 20. OKTOBER 2019

Das Ende

vom VVVorspielorspiel

Stattdessen begann die Ära der verzahnten Vorspänne, wo

unter den Titeln die Handlung bereits einsetzt. Am Anfang von

Robert Altmans „The Player“ wandert die Kamera acht Minu-

ten ohne Schnitt durch das Gewimmel eines Filmstudios, trifft

praktisch alle Figuren und platziert die Namen der Stars un-

auffällig in die Ecken. Der berühmteste verzahnte Vorspann

eröffnet Stanley Kubricks „Shining“:Ein gelber VW-Käfer

fährt am steilen Abhang eines Tals entlang, ein winziger, einsa-

mer Fleck in einer majestätischen Landschaft. Ein grummeln-

des Synthesizer-„Dies Irae“ ertönt, und die Titel rollen in einer

grässlich-blauen Helvetica-Schrift über die Leinwand. Jack Ni-

cholson fährt mit seiner Familie in das einsame Hotel, und das

Unbehagen greift von der ersten Sekunde an nach uns.

Der verzahnte Vorspann

Nach dem Zweiten Weltkrieg geriet der Standardvorspann aus

den Fugen – denn die Filmgewerkschaften wollten möglichst viele

ihrer Mitglieder im Vorspann lesen. Der Grafiker Saul Bass erfand

den Typovorspann, erstmals für den Film „Der Mann mit dem gol-

denen Arm“ (1955): Auf schwarzem Hintergrund ließ er abstrakte

Arme tanzen, dazwischen las das Publikum die Namen der Betei-

ligten. Für Alfred Hitchcocks „Aus dem Reich der Toten“schuf

Bass noch mehr Abstraktion. Die Kamera fährt auf das Auge von

Kim Novak zu, hinein in die Pupille, und dort drehen sich Spiralen

jeder Art. Die Namen ploppen daneben auf, aber ins Auge winden

sich die Drehwürmer und ins Ohr einee hypnotische Musik.

Echt abstrakt: der Typovorspann

Ziemlich lange dachte man, Vor- und Abspänne seien wie die De-

ckel eines Buches. In Idealfall jedoch sind sie für den Film wie der

erste, so ungemein wichtige Satz eines Romans. „Nenne mich Is-

mael“, leitete Herman Melville unvergesslich seinen „Moby Dick“

ein; die Verfilmung mit Gregory Peck setzte bloß die Namen vor

ein Walfanggemälde. „Lolita, Licht meines Lebens, Feuer meiner

Lenden. Meine Sünde, meine Seele“, beginnt Vladimir Nabokov

seine Erzählung.Stanley Kubrick eröffnet deren Verfilmung mit

einem langen, nackten Bein, das sich ins Bild schwingt, und mit ei-

ner Hand, die vorsichtig Wattebäuschchen zwischen die Zehen

schiebt, um dann zärtlich die Nägel zu lackieren. Welch erster

Filmsatz! Da nimmt man die vielen Namen, die um das Bein dra-

piert werden, gern in Kauf.

Das Vorwort des Verführers

Damit näherte sich der Vorspann der selbstständigen Kunstform,

doch populär wurde er erst mit dem „Rosaroten Panther“,als

Animation.Paulchen spielt mit Buchstaben und Namen. Er pfeift

hinter Claudia Cardinale her (bis sich aus deren „e“ eine Hand ma-

terialisiert und ihn K. o. schlägt), er tippt auf der Drehbuch-

schreibmaschine, bis ihm ein Holzhammer auf die Pfoten haut.

Und er setzt, Buchstabe für Buchstabe, den Namen des Regis-

seurs: „Elabk Sdrawed“ – bis ihn eine Hand mit Pistole zwingt,

sich zu korrigieren: „Blake Edwards“. Dies war wohl der glücklichs-

te Moment der Filmvorspannkunst, Pflicht und Jux in völliger Har-

monie. Der Animationsvorspann war auch der teuerste, und die

wenigsten Produzenten wollten (und konnten) sich das leisten, ei-

ner der letzten war Spielberg bei „Catch Me If You Can“.

Spielerisch geht es auch

B

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