Die Zeit - 26.09.2019

Ildikó v. Kürthy:

Es wird Zeit.

Wunderlich,

Hamburg 2019;

384 S.,20,– €,

als E-Book

14,99 €

Es hat ja nie jemand behauptet, Ildikó von

Kürthy würde große Literatur verfassen. Sie

selbst schon gar nicht. Wenn sie danach ge-

fragt wird, versichert Ildikó von Kürthy, es

bereite ihr keine Magenschmerzen, vom

Feuilleton ignoriert zu werden. Sie schreibe

eben, wozu sie Talent habe. Sie verwechselt

sich nicht mit Sibylle Berg oder Sibylle Lewit-

scharoff. Sie veröffentlicht seit zwei Jahrzehn-

ten, seit dem Bestseller Mondscheintarif,

Unterhaltungsromane und Unterhaltungs-

sachbücher und erreicht damit ein immenses

weibliches Publikum. Sollte je ein Mann ein

Buch von Ildikó von Kürthy gekauft haben,

um es selbst zu lesen, hat er Chancen auf den

Exotenstatus.

Die Fronten scheinen klar: Hier die große

Literatur mit überschaubaren Verkaufszahlen,

dort die Unterhaltung mit

erheblichen Verkaufszahlen

und intellektueller Miss-

achtung. Ob diese Grenz-

ziehung nicht arg deutsch

und etwas verzerrt ist, sei

mal dahingestellt. Sicher

ist: Es gibt noch andere

Fronten. Beispielsweise die

zwischen skrupelloser und

integrer Unterhaltung. Na-

türlich besteht Literatur in

erster Linie aus Sprache

(hier schneidet die syn-

taktische Gelenkigkeit und

das Wortschatzvolumen von

Kürthys keineswegs schlecht

ab), aber nicht nur. Sie ver-

mittelt ein Menschenbild, sie besitzt nun

mal eine moralische Dimension. Und ob

sich ein Bestsellerautor, mit dessen Ge-

schichten und Figuren sich Hunderttausen-

de identifizieren, dieser Dimension bewusst

ist oder nicht, das kann uns eigentlich nicht

gleich gültig sein.

Mag es im Werk Ildikó von Kürthys genre-

gemäß sehr Harmloses und Klischeehaftes ge-

ben – es gibt keinen geschmacklosen Satz. Es

gibt von ihr kein Buch, das man einer Siebzehn-

jährigen nicht auf den Geburtstagstisch legen

könnte, um ihr die Kulturtechnik namens Lesen

sympathisch zu machen. Sie wird sich in einer

Prosa wiederfinden, die konsequent von der

Pointe lebt. Und in der Alltagswelt eines, sich

von Roman zu Roman gleichenden weiblichen

Egos, das mit sich hadert, falsche Liebes- und

Kaufentscheidungen trifft und ständig damit

beschäftigt ist, sich zu berappeln.

Dieses Ego ist mit der Autorin gealtert. Es

ist mittlerweile fünfzig, heißt im neuen Roman

Es wird Zeit Judith und wird vom Leben unter

Beschuss genommen, wie es viele kennen: Die

Kinder verlassen das Haus, die Ehe lahmt, die

Mutter stirbt, die beste Freundin hat unheil-

baren Krebs. Die Zeiten, in denen ausbleiben-

de Anrufe angeschmachteter Herren das Exis-

tenzproblem Nummer eins und Hüftspeck das

Problem Nummer zwei darstellten, sind end-

gültig vorbei. Krankheit und Tod heißen nun

die Themen, und da Ildikó von Kürthy zwar

keine große Schriftstellerin ist, aber keineswegs

eine triviale, ist ihre Geschichte ohne Happy

End, wenn auch nicht hoffnungslos.

Anders gesagt: Als Unterhaltungsliteratur

ist ein solcher Roman ein Glücksfall. Und das

Feuilleton hat keinen Grund, die Augen zu

verdrehen. URSULA MÄRZ

Kein Happy End, aber Hoffnung:

Ildikó von Kürthys neuer Roman

Man berappelt sich

VOM STAPEL

S

eine Briefe an mich pflegte er mit

»Dein Frosch« zu unterzeichnen, weil

er der Ansicht war, dass die Mitleser bei

der Stasi auch etwas zum Schmunzeln

haben sollten. 1979, zu seinem 50. Ge-

burtstag, hatte ich als sein westdeutscher Lektor

ein Bändchen mit Aufsätzen zu Leben und Werk

zusammengestellt, das ich ihm in seinem Haus in

(Ost-)Berlin-Buch übergeben wollte. Es sollte

eine Überraschung sein. Das erste Exemplar hatte

ich in meinen Mantel eingenäht, weil ich Angst

hatte, dass es mir von der Volkspolizei abgenom-

men werden würde. Vor dem Haus hatte die Stasi

ihre Autos geparkt, was man schon von Weitem

an den Rauchschwaden erkennen konnte, die aus

den Fenstern in die Kälte quollen. Im Haus wurde

ich nicht nur von seiner Frau empfangen, sondern

auch vom damaligen Minister für das Bücher-

wesen, Klaus Höpcke, dem ich die fröhliche Mit-

teilung machte, ein Buch zu Kunert im Mantel zu

haben, das er garantiert noch nicht kenne.

Alles bekannt, war seine Antwort, aber wir

wollten dem geschätzten Autor eine Freude ma-

chen und haben nichts unterbunden. Tatsächlich

pochte der angstlose Günter Kunert auf seine

demokratischen Rechte und machte nichts heim-

lich oder an der Stasi vorbei, was diese zur Weiß-

glut brachte. Er schrieb so lange Briefe an die

Behörden, bis er ein Visum für Amerika, für Eng-

land oder für Italien erhielt, wo er Gastprofessu-

ren wahrnahm (und später auch Ehrendoktorhü-

te bekam). Seine West-Honorare investierte er in

einen Renault, die Klobrille hatte er aus Amerika,

er besaß sogar schon ein Xerox-Kopiergerät, als

im Aufbau-Verlag noch jedes Manuskript mit

drei Durchschlägen abgeschrieben werden muss-

te, und statt des westdeutschen Racke-Rauchzart-

Whiskys, der üblicherweise von West-Freunden

aus dem In ter shop mitgebracht wurde, musste

ihm sein Freund Reinhard Let-

tau, der einen amerikanischen

Pass besaß, den echten Johnny

Walker besorgen. Ich habe sogar

als Bürger der DDR Rechte,

sagte Kunert gerne, und wenn

wir alle darauf bestehen wür-

den, dass wir diese Rechte aus-

üben dürfen, sähe es in unserem

Staat besser aus als bei euch.

Kunert hatte einen sardoni-

schen Witz, wie er in der DDR

nicht üblich war. Beim Anhören

selbst der bedrückendsten Ge-

schichten, die er aus dem DDR-

Alltag berichtete, kam man

nicht aus dem Lachen heraus.

Wenn er mal eine freie Leitung

in den Westen erwischte und

wir unter stummer Aufsicht telefonieren konn-

ten, erzählte er für die Mithörer von der Staatssi-

cherheit erst einmal ein paar böse Witze. Im Üb-

rigen war er ein besessener Arbeiter (»Was soll ich

denn sonst machen im Ar bei ter- und- Bauern-

Staat?«), er hat rund hundert Bücher mit Gedich-

ten, literarischen Essays, Erzählungen, Fabeln

und Romanen gefüllt, dazu kamen zwei Dutzend

Hörspiele und ein Dutzend Fernsehdrehbücher

(unter anderem von Bernhard Wicki verfilmt),

Gemälde und Zeichnungen, Reisetagebücher

und Notizen. Seine Tage waren ein einziger

Schreibakt, der ihn am Leben hielt trotz einer

»staatlich verpfuschten Kindheit« (seine Mutter,

die ich noch kannte, war Jüdin,

von ihr hatte er seinen Wider-

spruchsgeist geerbt), trotz der

Schikanen der DDR-Kultur-

politik, die seine Bücher mal er-

scheinen ließ, mal nicht oder

nur in zensierter Form, weil

irgendein Gedicht der Partei

nicht passte.

Hat er zu viel geschrieben?

Sein Nachlass im schleswig-hol-

steinischen Kaisborstel (wohin

er kurz nach meinem Geburts-

tagsbesuch 1979 übersiedelte)

umfasst sicher noch Hunderte

von unveröffentlichten Gedich-

ten und andere Arbeiten, wie

das Romanmanuskript, das er

im vergangenen Jahr durch Zu-

fall wiederfand. War das Publikum seines pessi-

mistischen Sarkasmus, seiner immer negativer

werdenden Anthropologie überdrüssig? Offen

bleibt die Frage, warum er nicht den Büchner-

preis, den Schiller- oder Goethepreis erhalten hat

für das Werk, das quer zu allen Ideologien stand.

Er war ein Meister der kurzen Form, seine ver-

rätselten Fabeln hatten immer einen gesellschafts-

Zum Tode des Dichters Günter

Kunert, der den SED-Staat narrte

wie keiner und allem Pessimismus

lustig trotzte VON MICHAEL KRÜGER

Bestens

gelaunt am

Abgrund

kritischen Dreh, in vielen Gedichten geißelte die

»Kassandra aus Kaisborstel« den verheerenden Um-

gang mit den Ressourcen der Natur. Schlechte Nach-

richten konnten ihn nicht treffen, weil er immer

schon mit noch Schlimmerem gerechnet hatte.

Kunert war in einem altmodischen Sinne ein radi-

kaler Aufklärer, ganz in der Art Lichtenbergs, den er

liebte. Mir bleibt er in Erinnerung als der unerschro-

ckene »Frosch«, der seine gesetzlichen Rechte in der

DDR gegen die Partei geltend machte; als der deut-

sche Dichter meiner Zeit, der im Geiste Heines und

Brechts auf die Hoffnung setzte, dass doch noch ein-

mal bessere Tage anbrechen würden. Was die ökolo-

gische Seite unseres Umgangs mit der Erde anging,

machte er sich indes keine Hoffnung mehr – oder nur

in absurd-ironischer Brechung. Als die Kunerts ein-

mal, noch zu DDR-Zeiten, Urlaub in einer Kärntner

FKK-Anlage machten, haben Nicolas Born und ich

sie besucht. Wir mussten uns schon am Eingang ent-

kleiden und wurden, mehr oder weniger entblößt,

den Berg hinaufgefahren, auf dem die Nackten vor

ihren Holzhäuschen saßen. Vor einem auch die Ku-

nerts, fröhlich winkend. Born war kurz vor einem

Peinlichkeitszusammenbruch, ich versuchte, mit einem

Buch meine Blöße zu bedecken, nur Günter war in

seinem Element: Das ist der wahre Sozialismus,

krähte er uns entgegen, wenn alle nackt sind, wie

Gott sie schuf.

Michael Krüger war Lektor und später Verleger von

Günter Kunert. Gerade erschienen ist Krügers Buch

»Mein Europa. Gedichte aus dem Tagebuch«, das wir

demnächst besprechen werden

LITERATUR

Die 1972 in Halle

an der Saale

geborene

Jackie Thomae

Fotos (Ausschnitte): Urban Zintel; Georg Wendt/dpa (u.)

Das Glück lauert an der Ecke

Wie werden wir, wer wir sind? Jackie Thomae erzählt von zwei afrodeutschen Brüdern, die in verschiedenen Welten leben VON JULIANE LIEBERT

W

enn wir Entscheidun-

gen treffen, wer agiert

dann eigentlich? Das,

wozu wir »ich« zu sagen

pflegen, ohne genau zu

wissen, was wir damit

meinen? Oder doch nur

Abermillionen von Neuronen in unserem Ge-

hirn? Sicher ist nur: entschieden wird. Selbst

dann, wenn man alles dafür tut, sich der Verant-

wortung zu entziehen, während das Leben wie

von selbst immer richtig zu laufen scheint.

So ungefähr muss Mick das Berlin der Neunzi-

gerjahre erlebt haben. Mittendrin in dem Aben-

teuerspielplatz, den die wiedervereinigte Stadt bot.

Eine einzige große Party sollte sein Leben sein – und

wurde es. Für ein Jahrzehnt jedenfalls. Entscheidun-

gen nahm man leicht, es würde sich schon alles

finden. Das Geld war immer knapp, aber

das Glück lauerte an jeder Ecke.

Mick ist die erste Hauptfigur in Jackie

Thomaes neuem, für den Deutschen

Buchpreis nominiertem Roman Brüder.

Wie die Autorin ist er um 1970 herum in

der DDR geboren, wie sie Kind eines afri-

kanischen Vaters, der zum Studium nach

Deutschland gekommen war, aber allein

bei der Mutter aufgewachsen. Um ein

Memoir mit Genderwechsel handelt es

sich bei diesem Buch allerdings nicht. Im

Gegenteil, es ist eine Erzählung von einer

solchen Spannweite, dass hinter der mitt-

lerweile ja gelegentlich schlicht in der

Hoffnung auf bessere Verkaufszahlen ver-

wendeten Gattungsbezeichnung Roman nicht das

kleinste Fragezeichen steht. Autobiografisches findet

sich hier nur in Fragmenten, die wiederum als

Keimzelle der Fik tion dienen.

Bis Mitte der Achtzigerjahre lebt Michi, wie er

damals ganz deutsch genannt wird, in Ost-Berlin

und ist ein ganz normales Kind der deutschen, sich

demokratisch schimpfenden Re pu blik, das lustlos

das in der Schule verlangte Ideologiegedöns absol-

viert, um sich ansonsten den Themen der Pubertät

zu widmen: Sex (in der Fantasie), Kleidung, die

richtige Musik und Subkultur. Doch seine Mutter

ist eine Frau mit unbändigem Freiheitsdrang. Sie

stellt einen Ausreiseantrag. Mit 15 kommt er somit

plötzlich in den Westen der Stadt, wo er dank seines-

wohlhabenden Stiefvaters in einer Sechs-Zimmer-

Altbauwohnung zwei Zimmer und sein eigenes Bad

okkupieren darf. Sein Abschiedsschmerz hält sich

in Grenzen, viel zu aufregend ist der neue Überfluss.

Außerdem nimmt ihn wegen seiner dunklen Haut-

farbe niemand wirklich als Ossi wahr.

Thomae erzählt das leicht und souverän, ein

sanftes Allwissen könnte man ihre Technik nennen,

denn alles Auktoriale geht in der Empathie auf, mit

der sie, oft in erlebter Rede, die Handlung aus der

Perspektive ihrer Figuren schildert. In die männliche

Rolle zu schlüpfen bereitet ihr keinerlei Mühe, aber

ein beträchtlicher Teil des Geschehens wird auch aus

Sicht von eigensinnigen, klugen Frauen berichtet,

etwa der aus großbürgerlichen Verhältnissen kom-

menden Delia, die Micks langjährige Freundin wird

und mit einer Art stolzen Duldsamkeit das einzige

stabile Element in seinem Leben bildet.

Gelegentlich kippt die Leichtigkeit ins Triviale,

was einer Neigung zum Auserklären und zu Flapsig-

keiten oder angestrengt originellen Formulierungen

geschuldet ist. Statt mit den Tränen zu kämpfen,

nachdem er seine Großtante zum letzten Mal ge-

sehen hat, kämpft Mick »die gesamte S-Bahn-Fahrt

mit etwas, das zu einer Tränenflut geworden wäre,

hätte er es zugelassen«. Ein etwas strengeres Lektorat

und mehr Mut zur Leerstelle hätten da gutgetan.

Aber diese kleineren, punktuellen Schwächen

stören im Verlauf der Lektüre immer weniger.

Denn es gelingt Thomae, einen tragfähigen epi-

schen Bogen aufzuspannen. Schlüssig und doch im

Bewusstsein des unergründlichen Zufalls wird ge-

schildert, wie sich Persönlichkeiten über drei Jahr-

zehnte hinweg entfalten.

Die Hautfarbe ist ein Thema, aber meist eher im

Hintergrund und über längere Strecken auch gar

nicht. Brüder ist ein Buch, das eher einen Kontra-

punkt zu den oft überhitzt geführten Debatten über

Identität und Rassismus setzt. Die Probleme werden

nicht bestritten, aber Thomaes Roman handelt auch

davon, wie weit die Praxis kultureller Vieldeutigkeit

und fluider Identitäten aller politischen Ab strak tion

und Sprachkritik voraus sein kann. Als das Jahr 2000

ansteht und Mick seinen 30. Geburtstag vor Augen

hat, gelingt es ihm immer weniger, seinen

Problemen aus dem Weg zu gehen und

seine Existenzangst zu verdrängen: »Wenn

er sich dann fragte, was so nicht weiterge-

hen konnte, öffnete sich in seinem Kopf

ein Labyrinth, in das er sich lieber nicht

hineinwagte.« In der Mitte des Romans

bricht seine Geschichte ab.

In der zweiten Hälfte wird das Buch

unmittelbarer und springt in die Mitte

der Zehnerjahre. Wir begegnen Micks

Halbbruder Gabriel. Die beiden wissen

nichts von ein an der, und Gabriel ist in

vieler Hinsicht Micks glattes Gegenteil:

Strebsam und kontrolliert, macht er

Karriere als Stararchitekt. Doch er steckt

in einer buchstäblichen Scheißsituation: Wegen

eines Hunde hau fens rastet er gegenüber einer

jungen schwarzen Frau aus, ohne sie als eine sei-

ner Studentinnen in London zu erkennen, wo er

gerade Professor geworden ist. Was folgt, ist ein

veritabler Shit storm gegen ihn. Man wirft ihm

Sexismus und Rassismus vor, das volle Programm.

Dass er selbst mixed race ist, scheint dabei nie-

manden zu interessieren.

Thomae erzählt zeitversetzt: Gabriels Leben wird

in Rückblenden geschildert, aber nur bis zur Jahr-

tausendwende, da hat er sein Studium in Berlin

bereits be endet – als würde die Lebenszeit von 1970

bis heute aus zwei Biografien zusammenmontiert.

Jeder Bruder steht auch für eine bestimmte Lebens-

weise – die Zeit der großen, egalitären Party in Micks

billigem Berlin ging im Laufe der Nullerjahre lang-

sam zu Ende. Gabriel ist als ehrgeiziger, interna-

tional erfolgreicher Mensch eher eine Figur der

letzten beiden Jahrzehnte.

Vor dem Hintergrund der angelsächsischen aka-

demischen Diskurse und der gesellschaftlichen

Realität Londons schärfen sich auch die Konturen

der Identitätsfrage. Eine Freundin will den skep-

tischen Gabriel zum Aktivisten formen, und als er

einmal mit einer verschleppten Mandelentzündung

beim National Health Service sitzt, grübelt er über

die Absurditäten des Formulars, in dem er seine race

angeben soll. Er bleibt reserviert gegenüber Selbst-

und Fremdzuschreibungen jeder Art.

Wie also werden wir die, die wir sind? Brüder

macht klar, dass sowohl wir entscheiden als auch das

Netzwerk – aber nicht das der Neuronen. Wir ent-

scheiden, indem wir uns selbst immer wieder neu

erzählen. Und mit etwas Glück genau dann, wenn

sich eine Ge legen heit bietet, die passende Geschich-

te präsent haben, die dem Leben eine neue Richtung

geben kann. Genauso aber entscheidet das Netzwerk

der historischen Gegebenheiten und sozialen Um-

stände, das Netzwerk aus Wörtern auch, aus deren

Re kom bi na tion wir uns erschaffen.

Jackie Thomae:

Brüder. Roman;

Hanser Berlin,

Berlin 2019;

432 S., 23,– €

Günter Kunert

* 6. 03.1929

† 21.09.2019

Nachruf

26. SEPTEMBER 2019 DIE ZEIT No 40 FEUILLETON 63