Die Zeit - 10.10.2019

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BELLETRISTIK

DIE ZEIT 42/19

ZEIT: Frau Berg, was hat Sie daran gereizt, sich

in Ihrem Buch den Verfall der westlichen Welt

auszumalen? War das auch Angstlust?

Berg: Angstlust ist so was wie Schmerzlust bei

Tattoosüchtigen, das ist nicht meins. Ich habe

aber Freude daran, wenn man sieht, was sonst

immer verdeckt wird. Das Verdeckte macht mir

Angst. Mich lassen zum Beispiel Männer in uni­

formen Anzügen schaudern, mit Gesichtern, bei

denen es ihnen selber schwerfällt, sich wieder­

zuerkennen, falls sie verloren gehen. Und ich

entspanne mich, wenn ich Kunst sehe, die den

Menschen als im Grunde unberechenbar und

böse zeigt, im guten Fall kontrolliert von einer

Moral, auf die wir uns geeinigt haben. Aber wie

schnell all das wegbricht, sehen wir jetzt. Darauf

möchte man doch vorbereitet sein und nicht mit

Kunst geistig ruhiggestellt werden, mit Ver­

deckungsliteratur, innerem Rotweinschnalzen

und Schwurbelsätzen. Könnt ihr mir folgen?

Dath: Als Marxist würde ich da widerspre­

chen: Die Leute sind gar nicht tief drin unten

Bestien und schlimm und so – das waren im­

mer die Stellen in deinem Buch, wo ich dachte:

Ich weiß nicht genau. Ich würde eher sagen:

Niemand ist viel schlimmer, als sie oder er

glaubt, sein zu müssen, und da liegt das Pro­

blem. Was du über Verdeckungsliteratur sagst,

finde ich aber völlig richtig: In der Literatur­

haus­Literatur darf man über all diese Sachen

nur reden, wenn man in die Dritte Welt oder

ins Problemviertel geht, wo es ganz schlimm

ist, aber alle sind letztlich genauso versöh­

nungsbedürftige Kleinbürgerherzen wie wir,

bloß in dreckig. Da wird ge tröstet: Ist nicht so

schlimm, wir sind alle Menschen. Aber solche

Tröstungen sind billig, echter Trost sagt: Doch,

es ist sehr schlimm.

ZEIT: Was nennen Sie Literaturhaus­Literatur?

Dath: Diese Bücher, die im Imperfekt irgend­

welche Zustände von Kleinbürgern schildern

und deren Sorgen. Das ist der Betrieb, und selig

sind die wenigen Ausnahmen, von Clemens Setz

über Ann Cotten bis Sharon Dodua Otoo. Har­

lan Ellison hat mal geschrieben ...

Berg: Wie merkst du dir das denn alles?

Wer da irgendwas geschrieben hat ...

Dath: It’s my life, it’s all I am.

Berg: Oh my God.

Dath: Jedenfalls hat der Science­Fiction­ Autor

Harlan Ellison geschrieben: Diese Fik tionen, wo

die Leute vor Schreck weglaufen, der verrückte

Poe unter Drogen, der Baude laire: These are the

only moments of truth in a life of endless lies.

Berg: Das ist wunderbar, jetzt weiß ich, warum

mir das so gefällt.

ZEIT: Herr Dath, Sie schreiben über Science­

Fiction, die wisse, »was ich als kleiner Junge

lernte, sobald mir auffiel: Meine Ängste vor

dieser oder jener Zukunft sind zumindest inso­

fern nicht ernst zu nehmen, als es zwar manch­

mal schlimm kommt, manchmal schlimmer,

aber nie wie ausgemalt.« Schreibt man Dystopien,

weil man hofft, dass es dann so nicht kommt?

Dath: Das war noch die Kinderidee, inzwischen

habe ich zumindest eine pubertäre, die ist ein

bisschen weiter. Es geht nicht darum, dass das,

was ich in der Kunst machen kann, nicht pas­

sieren wird, sondern dass ich weiß: Immerhin

kann ich noch Kunst machen. Ich bin nicht im

Luftschutzbunker, solange ich einen Roman

über einen Luftschutzbunker schreibe.

Berg: Ich freue mich auch täglich, wie wunder­

bar es ist, dass ich noch irgendwas machen kann

und nicht im Keller eingesperrt bin. Du hast in

deiner Jugend Science­Fiction gelesen, ich in

meiner Kindheit Edgar Allan Poe. Ich wollte

immer wissen, was kommt. Und was bei allen

kommt, ist der Tod. Der Weg dahin kann un­

terschiedlich unangenehm sein. Auch bei GRM

ging es mir darum: eine Einordnung der Über­

»Ich denke schon, dass man

das Menschsein

radikal verändern kann«

DIETM AR DATH

Dietmar Dath arbeitet als Redakteur im Feuilleton der »FAZ«,

er schreibt Romane und Sachbücher. 2008 war er mit »Die

Abschaffung der Arten« für den Deutschen Buchpreis nominiert

Foto: Christian Grund für ZEIT Literatur