Eu e as Mulheres da Minha Vida

com um bilhete de agradecimento. Não sabia muito bem como havia de agir para conseguir uma
reaproximação, mas isto sempre era um começo. Só que ao fim da tarde recebeu o ramo de
flores de volta, e sem nenhum bilhetinho. A mensagem de Graça era suficientemente clara: não
seria reconquistada com mimos destes.
Zé desleixou-se no trabalho e dedicou-se a telefonar a Graça várias vezes ao dia. Inventava
desculpas para lhe ligar, perguntava-lhe por Quico, como iam as coisas no colégio, queria saber
se o emprego dela corria bem ou se ela se lembrava de que tinha de levar o carro à revisão. Se
queria que ele tratasse disso! Graça poderia contar pelos dedos de uma mão as vezes que Zé lhe
telefonara para o emprego nos anos em que estiveram casados e agora fazia-o quase de hora a
hora para lhe falar de assuntos que antes nem lhe passavam pela cabeça a não ser,
eventualmente, em casa.
— Zé, falaste comigo há duas horas. O que é que foi agora?
— Eu sei, mas é que me lembrei de que faço anos daqui a dois dias e queria saber se não
podíamos jantar os três. Eu, tu e o Quico.
— Não, Zé, este ano vais ter de festejar os teus anos sozinho.
— É só um jantar, Graça. Que mal é que pode fazer um jantar?
— Não faz mal nenhum, mas não me apetece jantar contigo, só isso.
— Um jantarzinho de anos, custava-te assim tanto? — Zé percebeu que estava a suplicar um
jantar e isso não lhe pareceu nada digno, mas se não podia ter comportamentos patéticos com a
sua própria mulher, com quem haveria de ter? Além disso, Graça já o conhecia por dentro e por
fora, de modo que seria difícil impressioná-la com outra estratégia senão a de se fazer de cão
abandonado. Quando um tipo mal conhecia uma rapariga, podia atirar-lhe para cima uma data de
charme, podia dizer umas fanfarronadas, mostrar-se interessante, etc. Se ela não o conhecia, não
podia saber que ele estava só a armar-se em bom. Ora, Zé gastara essas munições todas com
Graça há mais de uma década. Agora sentia-se desarmado e ela não se mostrava interessada em
facilitar-lhe a vida.
— Não insistas, porque eu não vou jantar contigo.
— O Quico ia gostar de nos ver juntos outra vez. — Soube que não devia dizer a frase antes
de a dizer, mas disse-a na mesma. Era o desespero a falar.
— Ah, Zé, que coisa mais baixa.
— Não, a sério, não achas que ia fazer bem ao Quico?
— Agora vais usar o teu próprio filho para te limpares das asneiras de que és responsável?
— Não, não vou.
— É que se pensas que me vais fazer sentir culpada por estarmos separados, podes tirar o
cavalinho da chuva.
— Eu não me esqueci porque é que nos separámos.
— Eu também não, por isso não me atires as culpas por o miúdo ter de passar por isto.
— Certo, não atiro, mas...
— Não voltes a fazer isso, Zé, se não queres que te desligue o telefone na cara.
— Tens razão, desculpa. Mas podes pensar no jantar?
— Tu tens cá uma lata.