Ele rodou nos calcanhares e a sua expressão concentrada abriu-se num
sorriso.
— Olá! — De lado para Regina, levantou uma mão e deixou ficar a outra
atrás das costas — Esta máquina — apontou com um dedo comprido — é o
último modelo da Canon?
— Hum-hum...
— Bem, mana, que ganda máquina! — comentou Patrício, com um olhar
rápido à vitrina, à sua esquerda, e outro, impressionado, a Regina, à sua
direita.
Ela abanou a cabeça devagar, sorridente.
— Lá isso é.
Patrício esqueceu a máquina, aproximou-se do balcão, plantou lá as suas
manápulas finas e esticou-se para pregar dois beijos em Regina.
— Onde é que anda o mano Nuno? Regina encolheu os ombros.
— Quem sabe? — disse, resignada. — Anda por aí com o seu avião.
— Ah, mas ele não devia deixar sozinha uma dama tão linda. — Ela
apontou-lhe um indicador.
— Olha, não te ponhas com ideias.
Ele soltou uma gargalhada inofensiva, fez uma expressão de menino
malandro e esfregou a cabeça vigorosamente, dando a impressão de querer
apagar uma tentação boa demais para se resistir. O seu cabelo crespo, as
feições, a pele morena, não enganavam. Tinha sangue negro nas veias. O pai
era branco, criado em Angola, mas definitivamente português, nascido
algures nas Beiras ou em Trás-os-Montes, Regina não se lembrava. Já a mãe
era uma mulata luandense. Patrício tinha aquele jeito gingão dos angolanos e
uma desconcertante tendência para se meter em alhadas. Vestia uma camisa
de linho preta, sem gola, por cima de calças iguais, mesmo tecido mesma cor,
a lembrar uma farda de guerrilheiro, versão chique. Nos pés usava sandálias,
na cara óculos de sol de aros metálicos.
— Estou farta de estar aqui fechada — disse Regina. — Vamos dar um
passeio?
Atravessaram o Largo Serpa Pinto e foram caminhando devagar pela
Pereira Forjaz abaixo, até à Mutamba, onde o trânsito do final da manhã