O Último Ano em Luanda

O avião ia a cair e Nuno, fixado no seu objectivo, deixou-se ir, como se
estivesse a ser irresistivelmente atraído para terra, com uma determinação
suicida, cada vez mais perto do embate final, mais perto do desastre total.
Tinhas as mãos crispadas em redor do manche, os nós dos dedos brancos, a
respiração ofegante, quase sem ar, encharcado em suor, colado ao banco,
assustado, não, pior do que isso, em pânico, mas ainda assim firme na
atracção do abismo, firme atrás dos guerrilheiros que disparavam contra ele,
enquanto a terra se aproximava veloz, aumentando a cada segundo, entrando-
lhe pelo pára-brisas como uma projecção num ecrã de cinema. Estava a
despenhar-se, de propósito, ao mesmo tempo que o avião era crivado de balas,
e no entanto não fazia nada para o evitar porque a sua cabeça só lhe dizia que
apanhasse aqueles filhos da mãe e, de algum modo, concentrara-se totalmente
nesse objectivo e afastara da mente o perigo das balas e o risco de se esmagar
contra o solo dentro de segundos.