Süddeutsche Zeitung - 20.09.2019

von hubert winkels

D

ass Künstler, besonders Schriftstel-
ler, im Innersten Melancholiker sei-
en, ist ein alter romantischer To-
pos. Im Endlichen suchen sie die feinsten
Spitzen des Unendlichen zu fassen, und ihr
Suchen bringt das Schöne als Vorschein
des Allumfassenden hervor. Die Literatur
ist hier einschlägig unterqualifiziert, ist ihr
sprödes sprachliches Ausgangsmaterial
doch endlos weit von der glücklichen Fülle
der Welt entfernt. Nun arbeiten die klugen
und dramaturgisch geschickten unter den
romantischen Köpfen an dem Problem,
das Unfassbare der Sehnsucht ohne Senti-
mentalität und Pathos in bündiger Gestalt
zu bannen. Also Tschechow werden statt
Nikolaus Lenau.
Judith Kuckart hat, blickt man zurück
auf ein gutes Dutzend ihrer Romane, Erzäh-
lungen und Theaterstücke, ein halbes Le-
ben lang Anlauf genommen, probiert und
destilliert, um aus dem emotionalen Stoff
des überwältigenden Liebeswunsches und

der profanen Zeitgenossenschaft Geschich-
ten zu entwickeln und zu einer zugleich
mitreißenden wie strengen Form zu kom-
men. Sie hat die Wünsche und die Vergeb-
lichkeitsgefühle ihrer Liebenden und Lei-
denden gekoppelt an die deutsche politi-
sche und Gesellschaftsgeschichte, an die
NS-Zeit, an die RAF-Zeit, an die Zeit der
Wiedervereinigung. Noch in ihrem neuen
Roman „Kein Sturm, nur Wetter“ zitiert sie
Rainer Werner Fassbinder: „Was man tut,
soll eine Aussage sein über die Zeit, in der
es entstanden ist.“ Nur kommt dieses Zitat
in diesem Roman einer Irreführung des Le-
sers gleich. Denn Judith Kuckart nutzt die
Zeitgeschichte und den heutigen Alltag vor
allem dazu, die Listen und Tücken des fast
abstrakt aufgefassten Begehrens sichtbar
zu machen. Sie hat ihre Kunst des Destillie-
rens von grobem Gesellschaftsstoff weiter-
getrieben zur poetisch-rhetorischen Kom-
position von Feinaromen. Die motivischen
und metaphorischen Bezüge des ganz und
gar szenisch konkret aufgebauten Romans
„Kein Sturm, nur Wetter“ ergeben zu-
gleich einen narrativ durchgestalteten Es-
say über die Liebe, das Altern und den Tod.
Der Roman provoziert ein spontanes Mit-
fiebern und -leiden und will gedacht sein
wie eine Abhandlung – ein Doppelglück
für aufmerksame Leser also.
Es beginnt mit dem Aufenthalt einer
vierundfünfzigjährigen einsamen Frau
am Flughafen Tegel, der wir durch eine Ber-
liner Woche und zugleich durch ihr ganzes
Liebesleben folgen werden. Beim Bier
lernt sie einen attraktiven sechsunddreis-
sigjährigen Mann kennen, der in den
nächsten Minuten in ein Flugzeug nach
Sibirien steigt. In einer Woche kehrt er

zurück. So lange ist dieser Mann namens

Sturm so weit weg, dass sie ihr Begehren

ganz ungefährdet durch seine Präsenz auf

ihn richten kann, um in diesem Kraftfeld

die Leidenschaften und Abbrüche ihres

ganzen Lebens wieder spüren zu können.

Sie wird bis zu seinem Haus in Kreuzberg

vordringen und sie wird seine schwangere

Frau kennenlernen, eine leibhaftige Versi-

cherung gegen ungewollte Übergriffe ihrer

Träume in die Realität, und sie wird Sturm

nicht einmal dann wiedersehen, wenn er ei-

ne Woche später an derselben Stelle in ih-

rer Anwesenheit landen wird. In diese Rah-

menkonstruktion sind nun zwei langjähri-

ge Beziehungen zu Männern und eine zur

einstmals besten Freundin eingehängt,

und an ihnen befestigt wiederum eine Fül-

le weiterer Binnengeschichten, die bis zur

Schulzeit am Rande des Ruhrgebiets zu-

rückreichen. Jede dieser Geschichten ist

aus der vorhergehenden abgeleitet, meist

über die Ähnlichkeit der Gefühle, manch-

mal über scheinbar zufällige Äußerlichkei-

ten, manchmal über Metaphern oder das

Gedächtnis prägende starke Dinge, alle-

samt gleiten sie auseinander hervor und in-

einander hinein, bruchlos, in einer Bewe-

gung. Die Zäsuren der sieben Tage zwi-

schen Sturm und Nicht-Sturm bleiben äu-

ßerlich. Warum ist das so? Weil die Erinne-

rung so funktioniert, spürt die Sehnende

und weiß die Neurologin. Weil außerhalb

der Erinnerung nichts ist, weil außer der

Erinnerung alles nichts ist. Selbst die Ge-

genwart, so die mehrfach durchgespielte

Versuchsanordnung, ist immer schon ver-

gangene Zukunft. Beim ersten Mann na-

mens Viktor haben wir den temporallogi-

schen Fall, dass er in der gegenwärtigen Ge-

liebten immer schon die vorhergehende

sieht. Im Fall von Johann, dem zweiten Le-

bensgefährten, ist es umgekehrt: Sie er-

kennt in den intensiven Szenen immer

schon den Abschied, sie blickt auf ihn und

sich aus der Zukunft zurück. Die Souveräni-

tät dieser Konstruktion ist beeindruckend.

In sieben Tagen lässt die melancholische

Heldin die Liebe prägende und Liebe durch-

kreuzende Zeitstruktur der Vergangenheit

an sich vorbei- und in sich hineingleiten.

Natürlich kann man den Roman auch

vornehmlich unter sozialpsychologischen

Gesichtspunkten lesen oder existenziell-

identifikatorisch. Im ersten Fall haben wir

es mit einer älter werdenden Frau zu tun,

die sich zahlenmagisch an vergangene Lie-

ben ihres Lebens erinnert. Alle achtzehn

Jahre verliebt sie sich heftig. Jetzt ist sie

vierundfünfzig, ihre Liebhaber sind im-

mer sechsunddreißig. Sie hat Angst vor

dem Alter, sie meditiert über den Tod,

besucht den Friedhof neben dem Haus von

Sturm, erinnert sich an ihre Nahtoderfah-

rung als Kind, als sie nach einem ärztli-

chen Fehler dem weißen Rauschen schon

einmal anheimgegeben war. Selbst dieser

unheimliche Arzt bekommt eine erotische

Aura. Zudem hat die Doktorin der Medizin

nie ihrer Ausbildung gemäß gearbeitet.

Aus Angst vor den Patienten, wie es einmal

heißt. Sie hat bessere Bürojobs in diversen

Laboren und lebt in prekären Verhältnis-

sen in Berlin und mit Johann in Düssel-

dorf, auch er beruflich absteigend, schließ-

lich als Putzmann tätig.

Im zweiten, dem identifikatorischen

Fall, haben wir es mit der Bildlichkeit des

meist männlich gedachten einsamen Fla-

neurs,hier also der Flaneurin und der trau-

rigen Liebhaberin zu tun; der ewige Regen-

mantel wandelt durch den Roman, das Zip-

po-Feuerzeug klackt, und die Anzeigen fer-

ner Städte an der Abflugtafel des Flugha-

fens klacken ebenfalls mechanisch und me-

lancholisch. Dies alles, so gefühlsmäßig an-

steckend es erzählt ist („Ansteckende Ge-

fühle“ heißt die Doktorarbeit der Heldin),

wird überwölbt und geprägt von den intri-

katen zeitlichen Verhältnissen zwischen

Gegenwartsglück und Nachträglichkeit,

und wie sie die Erzählweise selbst bestim-

men. Gehen wir an einer willkürlich ausge-

wählten Stelle einer der Binnengeschich-

ten, eine gute Seite lang, etwas genauer

nach: Die Heldin besucht in der Erzählge-

genwart (Sturm in Sibirien) den Friseur;

dieser geht in ein Kabuff, um Kaffee zu ma-

chen, und zwar so, wie sie es aus der Zeit

kennt, da sie als ausgebildete Ärztin auf

der Neurochirurgie gearbeitet hatte; da-

mals erfuhr sie bei der Morgenbespre-

chung von den Einlieferungen der Nacht;

der Friseur fragt nach Milch und Zucker;

sie sieht auf die Uhr; es ist kurz vor vier; sie

ist vierundfünfzig (drei mal achtzehn); mit

achtzehn hatte sie Viktor kennengelernt;

der war sechsunddreißig (zwei mal acht-

zehn); mit sechsunddreißig hatte sie den

gleichalten Johann kennengelernt; dass

sie im Alter noch schöner werde, hatte Jo-

hann damals gesagt; ein noch so eben jun-

ges Paar; sie saßen auf der Kühlerhaube ei-

nes weißen Mercedes, ein immer wieder-

kehrendes Bild des Glücks im Roman; das

hatte sie mit Worten beschreiben wollen,

als es sich einstellte, obwohl sie keine

Schriftstellerin war; und dann saß ihre

Oma, die sie großgezogen hatte, in ihrer

Vorstellung auf einmal mit auf dem Merce-

des und erzählte ihr von einem Apfelbaum

von früher, unter dem sie im Kinderwagen

gelegen und „die Unterseite seiner Blätter

angestrampelt“ hatte; ob das der Augen-

blick des wirklichen Glücks war, fragt sie

sich; was ihr die Neuropsychologie dar-

über sagen kann; ob das Studium des Ge-

hirns hilft, die Frage zu beantworten, die

sich durch das ganze Buch zieht: Wo sind

die Erinnerungen, wenn man sie nicht hat.

Das ist eine verdichtete Kette der Erinne-

rungsfolgen, aus denen „Kein Sturm, nur

Wetter“ besteht. Jeder Moment verschiebt

sich rasch zu einem anderen hin, alle sind

an einer Vorstellung vom Glück orientiert,

das sich immer wieder und unaufhaltsam

entzieht, und alle spiegeln sich ständig

und in häufig wiederkehrenden Bildern in-

einander. Die Struktur der Erzählung ist

auf Wiederholung angelegt, ähnlich wie

die Erfahrung des Lebens selbst. Wiederho-

lung mit Variation – und einem gewissen

verhaltenen Furor. Das erinnert sicher

nicht zufällig bei der aus Wuppertal stam-

menden früheren Tänzerin und Choreogra-

fin Judith Kuckart auch an ihr Vorbild Pina

Bausch, die in ihrem Tanztheater einzelne

Gefühle tanzen ließ, bis sie eine strenge

Form dafür fixieren konnte. Und dies häu-

fig zur Musik des Tangos. Auch eine Bühne

mit Tango tanzenden Paaren könnte man

im Roman sehen; kein Fado, dazu will die

Erzählung zu viel; ein Tango; ein Paar lässt

sich vorne an den Bühnenrand reißen und

verschwindet sogleich wieder im Hinter-

grund; aufstrahlend und weg!

Judith Kuckart: „Kein Sturm, nur Wetter“. Roman.

DuMont Buchverlag, Köln 2019. 221 Seiten, 22 Eu-

ro.

In diesem Sommer lief ein Gerücht durch
Paris über einen bevorstehenden Editions-
coup im Herbst mit einer Startauflage von
250 000 Exemplaren. Falls damit der nun
gerade aus dem Nachlass erschienene Ro-
man „Les quatre coins du coeur“ (Die vier
Winkel des Herzens) von Françoise Sagan
gemeint war, wäre das übertrieben gewe-
sen. Das bei Plon herausgekommene Buch
startet mit 70 000 Exemplaren.
Die dort erzählte Geschichte wäre ein ty-
pischer Sagan-Stoff, dessen Fäden die Au-
torin mit der behenden und spitzen Nadel
ihres Stils zum quirligen Liebesrätsel hätte
vernähen können. Ein Industriellensohn
in der französischen Provinz überlebt nach
einem schweren Autounfall als scheinba-
rer Invalider, wird von seiner habgierigen
Frau schikaniert und verachtet, verliebt
sich aber in deren Mutter, seine Schwieger-
mutter, der auch sein Vater verfällt. Statt
diese Story schön kraus zusammen zu hä-
keln, hat die Autorin sie, wahrscheinlich in
den Achtziger- oder Neunzigerjahren, of-

fenbar ziemlich flüchtig heruntergeschrie-

ben, wie sie das vorab in ihrer späteren Le-

benszeit manchmal machte, um ihre im-

mense Steuerschuld abzutragen. Viel-

leicht blieb der Text deshalb liegen.

Sagans Sohn Denis Westhoff, der drei

Jahre nach ihrem Tod 2004 schließlich das

Erbe und damit auch die Schuldenlast

übernommen hat, erklärt nun im Vorwort

des Buchs, dass er erst spät auf dieses Ma-

nuskript aufmerksam geworden sei. Lan-

ge lag es zunächst in den Händen von Sag-

ans Pflegerin, die daraus gern einen Film

hätte machen lassen. Als Westhoff schließ-

lich des Manuskripts habhaft wurde, muss-

te er die lose zusammengehefteten Blätter

mit einem anderen Konvolut in Verbin-

dung bringen, um es als – unvollendeten –

Roman zu erkennen. Wie er selber gesteht,

habe er den Text „behutsam“ im Stil seiner

Mutter vervollständigt. Da blitzen zwar

manchmal Sagans berühmte Personen-

und Situationsbeschreibungen auf, die wie

Peitschenschläge im Reich der Gefühle

knallen. Das Ganze wirkt aber reichlich be-

müht und unausgegoren. Es fehlt ihm der

Pfiff, den die Schriftstellerin am besten

auf sich selbst anzuwenden verstand,

wenn sie etwa in einem fiktiven Nachruf

auf sich selber einmal schrieb: „Machte

1954 auf sich aufmerksam mit einem

schmalen Roman, ‚Bonjour Tristesse‘, der

einen weltweiten Skandal auslöste. Ihr Hin-

scheiden nach einem so angenehmen wie

hingepfuschten Leben und Werk war nur

noch für sie selber ein Skandal“. jhan

Die Schriftstellerin Dana von Suffrin wird

für ihren Roman „Otto“ mit dem Klaus-Mi-

chael-Kühne-Preis für das beste deutsch-

sprachige Debüt des Jahres ausgezeichnet.

Der von der Kühne-Stiftung bereitgestell-

te Preis wird seit 2010 jährlich im Rahmen

des Harbourfront Literaturfestivals in

Hamburg verliehen und ist mit 10 000 Eu-

ro dotiert. „Dana von Suffrin gelingt mit ih-

rem Debüt eine eigenwillige Erzählung

über einen Familienpatriarchen, der bis

zum allerletzten Tag den Widrigkeiten des

Lebens seinen Trotz entgegensetzt“, erklär-

te die Jury. Zuletzt wurden Philipp Weiss,

Fatma Aydemir und Dimitrij Kapitelmann

mit dem Klaus-Michael-Kühne-Preis aus-

gezeichnet. sz

Barack Obama hat so gut vom Telepromp-

ter abgelesen, dass seine Reden nicht abge-

lesen wirkten. Donald Trump liest auch

manchmal vom Bildschirm ab, er punktet

bei seinen Anhängern aber lieber mit im-

pulsiven Ausfällen. In beiden Fällen zeigt

sich die Macht – und das Risiko – der „frei-

en Rede“. Im Deutschen bezeichnet der Be-

griff zweierlei: die Rede ohne Manuskript

und die Meinungsfreiheit. Beides ist nicht

dasselbe, hängt aber miteinander zusam-

men. Wer zu den Menschen spricht, sollte

nicht zu elitär, zu präpariert wirken, son-

dern inspiriert und spontan. Darum ist die

Geschichte der Stegreifrede ein ständiger

Kampf um Glaubwürdigkeit, von der Anti-

ke bis heute.

Diese Geschichte erzählt Johan Schloe-

mann, Redakteur im SZ-Feuilleton, in dem

Buch „I have a dream“. Die freie Rede fin-

det er in Volksversammlungen, Kirchen,

Gerichtsverhandlungen, Hörsälen, in Thea-

ter und Literatur, in revolutionären Mo-

menten und in erregten Parlamenten – bis

hin zu den Konferenzen der Digital- und

Kreativindustrie und Youtube-Kanälen.

Oft hat man mit der freien Rede ein Verlan-

gen nach Erweckung oder nach politischer

Freiheit verbunden, nach einer lebendigen

Debattenkultur. Am Ende stellt sich die

Frage: Hat sie im Zeitalter von Soundbites

und Twitter noch eine Chance? sz

Johan Schloemann:„I have a dream“. Die Kunst der

freien Rede. Von Cicero bis Barack Obama. Verlag

Ansteckende Gefühle C. H.Beck, München 2019. 288 Seiten, 24 Euro.

Wo sind die Erinnerungen, wenn man sie nicht hat?

Judith Kuckarts beeindruckender Neuro-Roman „Kein Sturm, nur Wetter“

Verwinkelte Herzen

Ein bisher unveröffentlichter Roman von Françoise Sagan

Kühne-Preis an

Dana von Suffrin

Françoise Sagan

wurde 1935 in Süd-

frankreich geboren.

Ihr Debütroman

„Bonjour Tristesse“

machte sie weltbe-

rühmt.

FOTO: MAX SCHELER

Johan Schloemann

über die freie Rede

Man könnte in dem Roman

eine Bühne mit

Tango tanzenden Paaren sehen

Die motivischen Bezüge ergeben

einen Essay über

die Liebe, das Altern, den Tod

DEFGH Nr. 218, Freitag, 20. September 2019 (^) LITERATUR HF2 15
Der Flughafen wirkt in Kuckarts Roman wie ein Schutzschild gegen kommende Enttäuschungen. FOTO: BLOOMBERG/GETTY IMAGES
VON SZ-AUTOREN
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