Le_Monde_-_21_09_2019

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SAMEDI 21 SEPTEMBRE 2019 disparitions| 23

19 NOVEMBRE 1934 Nais-

sance à Paris.

1972 Participe aux « Douze

ans d’art contemporain » au

Grand Palais.

1999 Rétrospective à la Fon-

dation Gianadda à Martigny

(Suisse).

2010 Expose au Musée Max-

Ernst à Brühl (Allemagne).

14 SEPTEMBRE 2019 Mort à

Malakoff (Hauts-de-Seine).

23 MARS 1961 Naissance

à la Roche-sur-Yon (Vendée)

1981 Entre à « Presse-

Océan » à Nantes

1986 Intègre « Libération »

1990 Entre au « Monde »

1994 Reçoit le prix Albert-

Londres

15 SEPTEMBRE 2019 Mort

à Paris

Dominique

Le Guilledoux

Ancien grand reporter au « Monde »

J

e veux donner la parole à ceux

qui ne la prennent pas. » Cette

confidence que Dominique

Le Guilledoux, encore tout

jeune, fit un jour à sa sœur

Françoise n’était pas propos en

l’air ni fanfaronnade d’adolescent.

Aujourd’hui, alors que cet ancien

grand reporter au Monde vient de

mourir, à Paris, à l’âge de 58 ans, di­

manche 15 septembre, nous mesu­

rons à quel point il est toujours

resté fidèle à cet engagement de

jeunesse. Ces dernières décennies,

peu de journalistes ont réussi

aussi bien que lui à capter et à don­

ner vie à la douleur des autres.

Né le 23 mars 1961 à la Roche­sur­

Yon, en Vendée, « Doudou », com­

me il sera surnommé bien plus

tard au Monde, est âgé de quelques

mois lorsque son père, cheminot,

est nommé à Nantes. Il grandit

alors dans l’atmosphère si particu­

lière des gares de triage. Une idée

fixe le guide déjà : le journalisme.

Après y avoir « fait les chiens écra­

sés », il intègre en 1981 la rédaction

locale du quotidien Presse­Océan à

Nantes. En décembre 1985, il fait

partie des personnes prises en

otage, pendant trente­six heures,

au Palais de justice de cette ville,

par trois malfaiteurs. Cet événe­

ment, qui ne fait aucune victime

mais connaît un retentissement

international, le marque si forte­

ment qu’il s’en inspire pour l’écri­

ture d’un scénario, resté à l’état de

projet.

Quelques mois plus tard, Domi­

nique part à Paris où il intègre la

rédaction de Libération, plus préci­

sément le service société, dirigé

par Béatrice Vallaeys. « Il était si

content, se souvient­elle. C’était un

garçon “cash”, d’un grand courage,

jamais capable d’une quelconque

trahison. » Doté, aussi, d’un sens

de l’humour et de la provocation

parfois déroutant. Homosexuel, il

ironise devant Béatrice : « Ne me

fais pas paraître plus pédé que j’en

ai l’air! » Apprenant qu’une ren­

contre de néonazis est prévue

dans une brasserie parisienne, il se

grime, notamment en se plaquant

deux énormes sourcils au­dessus

des yeux, et participe à la réunion.

Démasqué, il aurait sûrement

passé un mauvais quart d’heure.

Qu’importe : il en tirera un de ses

meilleurs articles.

Un homme fracassé

En juillet 1990, Dominique Le

Guilledoux (Guillet pour l’état ci­

vil) rejoint Le Monde, au service

des informations générales, avant

de devenir grand reporter. Il est

maintenant à son meilleur, et se

lance par exemple dans une série

de reportages de type « Paroles

de... », qu’il va décliner à plusieurs

reprises, avec une sensibilité et

une humanité extrêmes, au point

d’en faire sa marque de fabrique.

« Pas de simples radios­trottoirs où

l’on se contente d’enregistrer untel

ou untel mais un immense travail

où, en empathie avec ses interlocu­

teurs, il parvenait à reconstituer des

vies », assure Jean­Yves Lhomeau,

ancien directeur adjoint de la ré­

daction. Lui­même se souvient

aussi des farces de son ami, capa­

ble de venir un jour chez lui avec

des kilos de confettis aussitôt lan­

cés aux quatre vents. « Deux ans

après nous en ramassions encore! »

En 1994, Dominique reçoit le

Prix Albert­Londres, le plus presti­

gieux de la profession en France.

Le jury le récompense à la fois

pour une série de 18 articles parus

en août 1993 sous le titre « Rencon­

tres de France » et pour son traite­

ment des conflits en Bosnie et

dans le Haut­Karabakh. Entre­

temps, il a en effet commencé à se

passionner pour le reportage de

guerre. Ainsi part­il en 1995 pour

Grozny, la capitale tchétchène,

bombardée par les forces russes.

On aimerait pouvoir citer des

passages entiers de ses reportages,

au plus près de l’indicible vérité.

Celui­ci, par exemple : « La ville est

immobile, calcinée. Et la vie, on se

demande bien par quel hasard elle

parvient encore à se perpétuer. On

se demande toujours : pourquoi les

bombes explosent­elles là et pas ici,

pourquoi si près, si loin, pourquoi

hier et pas aujourd’hui? »

Aves ces textes, Dominique entre

dans le cercle restreint des

« grands » de la profession. Ce sera

sa gloire et son enfer. Voulant

prouver son courage ou masquer

sa peur – qu’importe –, il prend

d’énormes risques. Des années

plus tard, il en tirera un livre saisis­

sant, Si je mourais là­bas (Fayard,

2003). Evoquant cet ouvrage, et

l’expérience de Dominique au

cœur de l’horreur, Pierre Georges,

autre grande plume du journal,

écrira à son sujet : « Comme

d’autres, il a vécu l’enfer. Comme

d’autres, il y a pété de trouille. (...)

Ces pages [sont] la meilleure dé­

fense et illustration du plus beau et

pire métier du monde. Celui qui

ronge, celui qui doute, celui que l’on

vitupère et qui au final exige que

des gens qui l’exercent fassent tapis

de leur propre vie. (...) Il ne faut pas

s’y tromper, les journalistes de ce

journalisme­là, au plus près du

néant et de l’abomination événe­

mentielle, n’en sortent pas indem­

nes. Jamais. Fracassés, plutôt. »

C’est bien un homme fracassé

qui revient de Tchétchénie. « Dou­

dou » ne sera plus jamais « dou­

dou ». Il a mal partout, il lui arrive

de plus en plus souvent d’errer

dans les couloirs, de se refermer

sur lui­même. S’il part encore en

reportage, ce n’est plus sur les zo­

nes de conflit. Les années passent,

son isolement empire. Jusqu’à ce

dernier soir, dimanche 15 septem­

bre, où il prendra congé. Reste à re­

lire ses articles et ses livres. Et à gar­

der en tête l’une de ses dernières

paroles, quand, apprenant que son

grand frère venait d’acheter un ba­

teau à voile, il lui lançait du fond de

son néant : « Chic, on va pouvoir

traverser l’Atlantique. »

josé­alain fralon

[Dominique Le Guilledoux était à l’image de

ses articles, profondément humain, d’une

sensibilité à fleur de peau. Tous ceux qui ont

eu la chance de le côtoyer au “Monde” du

temps où il était grand reporter garderont

de lui le souvenir d’un collègue attentionné

et généreux, doublé d’un professionnel sou-

cieux de raconter l’histoire à hauteur

d’homme. “Le Monde” présente ses plus

sincères condoléances à sa famille et à ses

proches. J. Fe.]

En avril

2003.

PIERRE VERDY/AFP

Sam Szafran

Peintre

L

e peintre français Sam

Szafran est mort à Ma­

lakoff, où il habitait, sa­

medi 14 septembre, à

84 ans. Il était né à Paris le 19 no­

vembre 1934 sous le nom de

Samuel Berger, fils aîné de pa­

rents émigrés juifs polonais. La

quasi­totalité de sa famille est ex­

terminée dans les camps nazis,

mais lui­même échappe à la rafle

du Vél’d’Hiv et est caché successi­

vement chez un oncle qui le bru­

talise, chez des agriculteurs du

Loiret puis à Espalion (Aveyron)

dans une famille de républicains

espagnols en exil.

A la Libération, la Croix­Rouge le

place dans une famille près de

Winterthour (Suisse). En 1947, il

rejoint sa mère et sa sœur, qui ont

comme lui survécu à la Shoah, et

émigre avec elles en Australie, à

Melbourne, où vit un autre de ses

oncles. Il supporte mal cet exil et

revient en France en 1951. Il s’ins­

crit aux cours du soir de dessin de

la Ville de Paris tout en s’efforçant

de survivre à la misère.

Des décennies plus tard, il ra­

contait volontiers sa jeunesse pi­

caresque. Avant son départ aus­

tralien, nous disait­il en 2013, un

cousin de son grand­père, four­

reur rue Dauphine, lié d’amitié

avec des artistes de Saint­Ger­

main­des­Prés, le conduit, en

janvier 1947, au Théâtre du Vieux­

Colombier, entendre Antonin

Artaud. « J’étais totalement effaré,

j’avais 12 ans... C’était cauchemar­

desque. Plus tard, j’ai beaucoup

aimé et admiré Artaud. En ce

temps­là, Saint­Germain était

comme un village. Les artisans y

étaient très nombreux, eux et les

artistes se côtoyaient chaque jour.

Les frontières sont venues par la

suite. C’est ainsi que j’ai fait mon

éducation, dans les bistrots. »

Et dans les ateliers : « J’avais

19 ans et je fonctionnais à l’hé­

roïne. J’étais allé voir le peintre

Henri Goetz au Cannet pour le ta­

per pour me payer ma dope. Il m’a

proposé de l’accompagner chez Pi­

casso. J’y suis arrivé dans un mau­

vais moment, en manque. C’était

la cour du roi d’Espagne. Il y avait

Cocteau, Marais, leur coterie de

courtisans. Ce n’était pas mon

monde. J’avise des cartons à des­

sin, je commence à regarder. Pi­

casso vient vers moi : “Vous, au

moins, vous essayez de voir les

choses”, me dit­il. Et moi, comme

un idiot, je ne trouve rien de mieux

à lui répondre que : “Un jour, je

prendrai votre place.” Il m’a tourné

le dos sans un mot. » Précision

complémentaire : Sam Szafran a

été initié aux stupéfiants par les

jazzmen – Chet Baker pour la co­

caïne – et les poètes – Michaux

pour la mescaline.

Des amis

De ces récits, il était parfois diffi­

cile de démêler le certain du ro­

manesque, mais ils captivaient.

L’indubitable, ce sont, au fil du

temps, les amitiés d’Alberto Gia­

cometti – mais ils se disputèrent à

cause d’un mot sacrilège de Sza­

fran sur Cézanne –, de Jean­Paul

Riopelle – qui lui expliqua « le bu­

siness avec les marchands » – et

d’Henri Cartier­Bresson – dont les

comme un autre de ses proches,

Jean Tinguely. Il s’engage dans la

figuration d’un objet dénué de

force symbolique, le chou, pour

de longues séries, de 1958 à 1965.

La proximité de Giacometti, hé­

ros d’un retour au modèle, n’est

pas pour rien dans cette décision

provocatrice.

En 1965, Jacques Kerchache, qui

n’est pas encore le spécialiste des

arts africains qu’il devint, lui con­

sacre sa première exposition per­

sonnelle, alors que Sam Szafran

n’a jusqu’alors montré qu’avec

d’autres artistes, chez Max Kaga­

novitch et Claude Bernard, ce der­

nier sur un conseil de César. L’ex­

position chez Kerchache attire

l’attention de Bernard Anthonioz,

directeur du Fonds national d’art

contemporain, qui achète une

vingtaine de dessins, sa première

vente importante.

Après les choux, Szafran s’atta­

che à d’autres sujets, plus comple­

xes, Ateliers (1969­1970), Imprime­

ries (1972), Escaliers à partir de

1974. Les Ateliers sont exposés
      chez Claude Bernard en 1970.
      En 1972, Szafran est invité à parti­
      ciper à « Douze ans d’art contem­

œuvres étaient partout dans sa

maison. C’est aussi la fréquenta­

tion de l’Académie de la Grande

Chaumière dans la seconde moi­

tié des années 1950 et la décou­

verte des collages de Kurt Schwit­

ters grâce à Raymond Hains.

Ses premières œuvres sont

abstraites et dans l’ambiance du

temps : matiérisme de Fautrier et

Dubuffet, informel et gestualité

de Wols et tant d’autres. Szafran

s’inscrit alors dans le courant do­

minant à Paris, dont les nou­

veaux réalistes commencent à se

dégager à la fin de la décennie.

Parmi eux, un autre ami, Yves

Klein, auquel il ne reprochait que

ses tendances politiques : « Il avait

un côté extrême droite... enfin,

mettons, très à droite. »

Pour se dégager de l’abstraction

en voie d’académisation, Szafran

ne passe ni par le monochrome

de Klein ni par l’assemblage,

porain » au Grand Palais, amorce

d’une reconnaissance plus offi­

cielle. Mais, au même moment, il

rejoint pour quelque temps le

groupe Panique, avec Roland To­

por et Fernando Arrabal – artistes

peu suspects d’officialité.

Prolifération des plantes

En 1974, il s’installe en famille

dans une ancienne fonderie, à

Malakoff, dont la verrière et les es­

caliers s’imposent à lui comme

des épreuves à affronter. Il les

traite à l’aquarelle et au pastel, sur

des formats qui vont croissant,

ajoutant une autre « obsession » –

le mot est de lui –, la prolifération

de la végétation. De 1986 datent

les premiers grands formats, sur

papier, puis sur soie et encore

sous forme de mosaïques mura­

les, dont, en 2004 et en 2005,

Escalier et Philodendrons, pour la

Fondation Pierre Gianadda à

Martigny, en Suisse. Il y avait été

sacré par une rétrospective

en 1999, suivie d’expositions au

Musée de la vie romantique à Pa­

ris en 2001, au Musée Max­Ernst à

Brühl (Allemagne) en 2010 et, à

nouveau, à Martigny en 2013.

Cette reconnaissance n’est pas

allée sans un malentendu. Parce

qu’il était un artiste mania­

quement figuratif et un virtuose

du pastel, Sam Szafran a été par­

fois présenté comme un héros du

« beau métier » ou d’une suppo­

sée « tradition ». Or, dans toutes

ses œuvres, les fractures d’une

architecture qu’il brise en angles

aigus, les vertiges d’escaliers à vis

sans fin et la prolifération têtue

des plantes font ressentir la

possibilité jamais conjurée de la

destruction, la violence sourde

des situations les plus paisibles

en apparence.

La rétrospective annoncée

en 2020 au Musée de l’Orangerie

permettra de le vérifier.

philippe dagen

En 2005 à Gallifa, en Catalogne.

MARTINE FRANCK/MAGNUM PHOTOS