Es war ihm gleich.
Elmar hatte seine Lebenskrise überwunden und sich aus der Depression
zurück ins Licht gearbeitet. Er wusste jetzt, wozu er den ganzen Kram an den
Eliteschulen gelernt hatte und dass er besser war als seine Lehrer.
Er zog nach Kalifornien.
Die Gegend zwischen San Francisco und San José bot jemandem wie ihm
traumhafte Bedingungen. Das begann bei den Stränden. Während seines
Informatikstudiums an der Stanford University verdiente er sein Geld als
Surflehrer in der Half Moon Bay und am San Gregorio State Beach, was ihm
dauernde weibliche Gesellschaft eintrug – Touristinnen, zu deren Vorzügen
gehörte, dass sie abreisten, bevor er anfangen musste, sich Namen zu merken.
Mit neuer Kraft trieb er die Entwicklung seines Diagnostik-Programms
voran, und diesmal lief es umso besser. Fast nebenbei warf die KI, die unter
seinen Fingern reifte, eine Software für maschinelle Simultanübersetzung ab.
Elmar nannte sie LangWitch, ließ Programm und Marke patentieren und
gründete ein gleichnamiges Unternehmen, das praktisch nur aus ihm bestand.
Weil es irgendwie dazugehörte, mietete er eine Garage in Palo Alto, alle
saßen und tüftelten schließlich in Garagen und gossen das Silicon Valley in
seine Klischees, außerdem war die Klapperbude wirklich billig. Hauptsache,
sie hatte Strom und ein Schloss.
Eines Tages stand jemand in seiner Garagentür.
Die größte Besonderheit Palo Altos war vielleicht, dass nichts daran
besonders war. Eine sterbenslangweilige Kleinstadt, deren Nachtleben den
Namen nicht verdiente, zum Pazifik hin gesäumt von einem dicht bewaldeten
Küstengebirge, im Osten an die San Francisco Bay grenzend. Niemand hätte
ein Wort über Palo Alto verloren ohne die dort ansässige Stanford University,
von der aus eine gleißende Lichtbrücke geradewegs in die Zukunft zu führen
schien. In tristen Büroklötzen residierten entlang des Highway 280 Apple,
Intel, Hewlett-Packard, AMD, Dell, Oracle, jüngere Unternehmen wie eBay