Natürlich arbeitet Phibbs auch mit der DEA zusammen, der US-
Drogenvollzugsbehörde, die dem Justizministerium untersteht und immer
dann ins Spiel kommt, wenn Washington die staatliche Sicherheit gefährdet
sieht. Die DEA wiederum neigt ähnlich wie das FBI zur Einmischung in
kommunale Belange und hat für das Selbstbild der Bezirkssheriffs, als letzte
Verteidigungslinie der Bürger gegen Big Brother zu fungieren, nur joviale
Verachtung übrig. Phibbs ist gewissermaßen das Scharnier, damit es im
Interessenkonflikt nicht zu sehr quietscht.
Vor zwei Jahren stand Phibbs, an seinen Wagen gelehnt, ein kaltes Sierra
Nevada Pale Ale in der Hand und in beschwingter Konversation mit einer
ziemlich hübschen Drogenermittlerin aus Sacramento, am Rande einer
illegalen Marihuana-Plantage im County Plumas. Deren Betreiber waren
gerade ihren Aufenthalten im Bezirksgefängnis zugeführt worden, als jemand
auf die großartige Idee kam, die ganze Plantage einfach abzufackeln und die
Riesensäcke voll getrockneten Dopes, die sie in einer nahe gelegenen
Scheune gefunden hatten, gleich mit. Als Folge begann bald der größte Joint
in der Geschichte Nordkaliforniens zu qualmen. Unerwartet aufkommender
Wind tat das Seine, und zwölf Rechtsvollstrecker, darunter Phibbs und die
Drogenermittlerin, mussten mit einer Rauchvergiftung und high wie Big
Lebowski in die Klinik eingeliefert werden.
Seitdem ist Phibbs, wie Kimmy es so treffend ausgedrückt hat, ein
bisschen rätselhaft.
Luther steuert den Streifenwagen entlang der Bergflanke in die höheren
Gefilde des Tahoe Nationalparks. Die Saddleback Road ist gefleckt von
Sonnenlicht, das sich zwischen den Baumwipfeln seinen Weg sucht, Reflexe
huschen über die Windschutzscheibe. Weitkurvig geht es bergan. Mehrfach
überholt er Mountain Biker, die mit ihren Giro-Helmen aussehen wie Aliens
aus einer budgetschwachen Sciencefiction-Serie und gebückt in die Pedale
treten. Dann lichtet sich der Wald. Die Straße führt vorbei an Felsabbrüchen
über Bergweiden, marmoriert von blankem Gestein und Schneefeldern. Kurz