Schönheit. Zunehmend gleicht die Struktur einer Sturmfront, die als schwarze
Wand über der Insel steht, wandelt sich zum Tornado, zieht sich auseinander
und lässt endlich an den Rändern einzelne Körper erkennen, flirrende, wild
umherschießende Punkte.
»Die Gleiter«, schreit Pilar gegen das Tosen an. »Zu den Gleitern.«
Grace ist fast schon dort.
Alle lösen sich wie wach gezaubert aus ihrer Erstarrung und rennen aus
Leibeskräften auf die beiden Jets zu. Im Durchgang, der zur Inselmitte führt,
brodelnde Finsternis – mit der Geschwindigkeit eines Eilzugs drängt eine
Säule aus Leibern durch den Hohlweg, füllt ihn aus vom Boden bis zur
Decke, von Wand zu Wand ohne Lücke, und schiebt dabei eine Klangwalze
vor sich her, die am ehesten an einen Hornissenschwarm denken lässt, dessen
Frequenz auf das Level von Kontrabässen abgesenkt und dessen schiere
Masse ins Aberwitzige multipliziert wurde.
»Luther!« Pilar ist am vordersten Gleiter. »In den anderen! Ich fliege, sie
sind immer noch miteinander verkopp –«
Der Rest ihrer Worte geht unter, als sie sich auf Grace stürzt, die im Innern
des Jets Anstalten macht, die Flügeltüren zu schließen. Phibbs ist an Pilars
Seite, hebt die MP und lässt den Kolben mehrmals niederfahren. Neben
Luther tastet Ruth mit fliegenden Fingern nach einem Griff, Schalter, Knopf.
»Wo geht das verdammte Ding auf?«
»Hier.« Jaron legt die Hand auf ein Bedienfeld. Seine Augen suchen den
Pier ab und weiten sich voller Entsetzen. »Oh, nein! Scheiße, was macht der
denn da?«
In Pilars Gleiter wird gekämpft. Luther kann nur hoffen, dass der Treffer
Grace trotz ihrer Panzerung hinreichend geschwächt hat. Jarons
ausgestreckter Hand folgend, schaut er zum Pier und sieht Hugo wie von
Sinnen auf den Bug des leckgeschlagenen Wingships springen. Humpelnd
folgt ihm der Wachmann, dem Phibbs mit der MP die Nase gebrochen hat,
wobei er hektisch an der Düse seines Flammenwerfers herumfingert. Über