schmetterling

sein, da es in gerader Linie aufwärtsgetragen wird, dem blendend milchigen
Cirrostratus entgegen. Und wieder beult sich das Zentrum der Kreisfläche,
kündigt sich der nächste Start an. Start, genau. Weniger mystifizierend. Das
hier ist eine Startrampe. Elmar lässt den Jet still in der Luft stehen, und sie
werden Zeuge des Aufstiegs, steigen ein Stück mit der Kapsel, ohne sich ihr
zu nähern, was der Überschreitung eines Rubikons gleichkäme. Als könne sie
reagieren, irritiert von dem viel kleineren, vorwitzigen Objekt, die funkelnde
Wolke um sie herum sie angreifen, und Luther denkt, also doch!
Etwas lebt in dieser Stadt.
Oder funktioniert einfach weiter und vollzieht den Willen seiner längst
verschwundenen Konstrukteure. Ringsherum Wildnis. Ungebändigt. Was sie
am See erlebt haben, die Monster dort, zwingt die Vorstellung einer sich aller
Fesseln entledigenden Ökologie geradezu auf. Die verstohlenen Blicke der
Vielleicht-Menschen, ihr kümmerliches Repertoire. Da war nur Misstrauen.
Ohne Option. Keine edlen Wilden auf Beobachtungsposten. Keine beredten
Trommeln. Umherhüpfen, fliehen. Kahle, hellhäutige Affen. Hat er das so
genau erkennen können? Schon, trotz der Distanz. Sein uraltes Repertoire.
Tieferes Wissen, Lesen aus Andeutungen. Und auch nicht wirklich Affen,
einfach nur – erbärmliche Kreaturen.
»Das sind ja wohl keine Antworten, oder?«, stellt Ruth fest. »Das sind nur
jede Menge Fragezeichen.«
»Wir könnten noch höher steigen.« Unentschlossen, wie Elmar es sagt,
fordert es Widerspruch geradezu heraus. Weil es hieße, in die Mäuler der
Röhren schauen zu können. Dem Drang, deren Innenleben zu erkunden, steht
die Angst entgegen, was man zu Gesicht bekäme, mit seinem Seelenfrieden
zu bezahlen, der ohnehin arg ramponiert ist. Jeder an Bord scheint ähnlich zu
empfinden, aber da sie schon mal hier sind –
»He!« Jaron zeigt nach unten. »Das gibt’s doch nicht.«
Sein Blick ist auf den jenseitigen Rand der Kreisebene gerichtet. Luther
beugt sich vor – und da ist eine plane Fläche zwischen zwei Röhren von der