hinterherwälzen, doch sie scheint es nicht wirklich auf sie abgesehen zu
haben. Andernfalls wären sie längst tot. Das Wesen, der Geist dieses
Planeten, hätte sie zusammen mit Grace töten können, doch vielleicht lässt er
ja eine nichtmenschliche Form von Nachsicht walten mit denen, die ihn nicht
unmittelbar attackiert haben.
Der Wagen schlingert in den Fahrstuhl. Elmar springt nach draußen,
schlägt auf das Bedienfeld.
Abwärts.
Das Meer der Augen. Letzte gleichgültige Blicke. Auf der Rückbank, in
Elmars Armen, stöhnt Pilar und öffnet einen Spaltbreit die Lider, von D.S.
kommt ein gespenstisches Seufzen, als sei er schon gar nicht mehr bei ihnen,
sondern zurück im St. Charles Place, um Geschichten, unglaubliche
Geschichten zu erzählen.
Die Sphäre. Die Brücke.
Ein Mensch kauert dort.
Eleanor.
Elli. Ruth. Elmar, Luther. Pilar. D.S.
Die Toten.
Der Transfer.
Alles ist möglich.
Das Universum hat jede Geschichte und alle Geschichten zugleich, und
jede erzählt sich in unendlicher Aufspaltung ihrer Möglichkeiten fort und
fort. Nicht, ob etwas geschieht, ist die Frage; nicht einmal, wann. Einzig,
wem es geschieht. Wessen Schicksal sich damit erfüllt, bis alle Wahl endet.
Vielleicht ist es enttäuschend, von so vielen verheißungsvollen Wegen
rückblickend nur einen gegangen zu sein, aber nur so wird aus der