Süddeutsche Zeitung - 07.09.2019 - 08.09.2019

von fanny haimerl

W

enn ich jemanden kennen-
lerne, werde ich nicht
nach meinem Namen ge-
fragt, sondern: „Wie heißt
du auf Insta?“ Ich habe kei-
nen Namen auf Instagram. Ich bin 16 und
niemand kennt mich.
Mit 13 fing es an, mit mir und Insta-
gram. Ich ließ mich oft dafür fotografieren.
Jeder und jede wurde zum Fotografen, mei-
ne Freunde, meine Mutter, fremde Passan-
ten. Meine Bilder waren düster. Ich war das
Mädchen mit langem, schwarzem Mantel,
mit den blonden Locken. Instagram war
meine eigene Galerie. Ich stellte mich, in
meiner präpubertären Depri-Phase, aus:
als Leiche im Unterholz, auf einsamen
Spielplätzen, auf Schrottplätzen, Bahnstei-
gen, in Unterführungen, im Wald, unter Au-
tobahnbrücken. Meistens war ich als Sil-
houette oder mit einem in die Ferne gerich-
teten Blick zu sehen. Viele Bilder waren so
schwarz, dass ich darin verschwand.

Schon bald hatte ich 600 Follower. Für
Insta ist das nicht gerade viel, andere ha-
ben mehrere Millionen. Aber die Rangliste
meiner Freunde führte ich damals damit
an. Meine Follower likten und kommentier-
ten meine Bilder regelmäßig, ich wurde
viel gelobt, ich war stolz. Später kontaktier-
ten mich einzelne sogar: Via Insta-Direkt-
Message wurde ich zur Therapeutin für
Mobbingopfer, Mädchen, die sich ritzten,
Kinder mit Selbstmordabsichten. Obwohl
ich selbst gerade alles andere als fest im Le-
ben stand, entwickelte ich mich zu einer Be-
ratungsstelle für Suizidale. Oder vielleicht
auch gerade deshalb. Ansonsten behandel-
te ich Liebeskummer, Hoffnungslosigkeit,
Schulfrust und Weltschmerz. Immer nur
online, nie traf ich meine „Patienten“ in
echt, nie telefonierte ich mit ihnen. Sie hat-
ten keinen Bezug zu meinem Alltag. Trotz-
dem hatte ich damals das Gefühl, echte Be-
ziehungen zu ihnen zu pflegen. Ich mochte
ihre Online-Persönlichkeiten. Sie mochten
meine. Ein Jahr lang ging das so.
Vier Jahre später liegt es für mich ge-
fühlt Ewigkeiten zurück. Über die Ernsthaf-
tigkeit meiner damaligen Therapieversu-
che muss ich heute schmunzeln. Ich weiß
nicht, ob ich den Mädchen wirklich helfen
konnte, aber ich weiß: Ich habe versucht,
gegen unser aller Einsamkeit zu kämpfen.
Mit 14 war meine Depri-Phase vorbei.
Ich fand Freunde in der echten Welt. Das
zeigte sich auch in meiner Insta-Galerie.
Die Fotos, die ich postete, wurden bunter,

die Kommentare darunter fröhlicher. Mei-

ne Freunde und ich, wir hielten uns nun

für die coolen Kids. Als Schüler eines huma-

nistischen Münchner Gymnasiums woll-

ten wir leben wie Kurt Cobain: Partys, Mu-

sik, Fuck off. Wir saßen auf den Dächern

von Schrebergartenhäuschen, rauchten, re-

deten und versicherten uns: Wir sind coo-

ler als die anderen. Wir waren so cool, dass

selbst die größten Banalitäten mit der Welt-

öffentlichkeit geteilt werden mussten. Mit

14 hatte ich mit einer Freundin einen Plan:

100 Tage Insta, 100 Tage Fotos posten,

100 Tage unser Leben zeigen. Wir präsen-

tierten die kleinsten Details aus unserem

Alltag: die Amsel auf dem Balkon, die Ede-

ka-Regale, vor denen wir standen, unser

Essen, den verpassten Bus, sogar unser

Nichtstun zeigten wir („Mir ist lw“). Wir wa-

ren die Tollsten.

Das Dumme war nur: Keiner außer uns

schien das zu erkennen. Unsere Follower

schauten sich unsere Filmchen und Fotos

zwar an, aber wir bekamen kaum Rückmel-

dung. Nach zwei Wochen merkten auch

wir, wie absurd die ganze Sache war. In der

Silvesternacht löschten wir unsere Profile

auf allen möglichen Plattformen. Zehn Mi-

nuten, dann gab es uns nicht mehr. Es war

unsere kleine Rebellion. Wir Anti-Insta-Re-

bellen.

In dieser Nacht habe ich mit Instagram

Schluss gemacht. Ich verabschiedete mich

aus einer Parallelwelt, aus einer Welt, in

der die Mehrzahl der Bevölkerung aus blon-

den, schlanken, schönen Menschen zu be-

stehen schien. Doch die Zeit, die ich in mei-

ner Insta-Galerie und auf den Dächern der

Schrebergartenhäuschen verbracht hatte,

war nicht spurlos an mir vorübergezogen:

Ich hatte zwar die Seiten meines Grie-

chischbuches gepostet, kannte aber kaum

ein Wort daraus. Die Wirklichkeit zeigte

sich mir wie eine Fotografie mit zu viel

Blitzlicht: überbelichtet und ungeschönt.

Statt sechs, sieben Stunden am Tag auf

Instagram rumzuhängen,musste ich mich

jetzt an den Schreibtisch setzen: Einein-

halb Schuljahre galt es nachzuholen.

Manchmal schaute ich mir jetzt sogar Bil-

der in Museen an. Die richtigen Originale,

keine Fotos!

Und noch etwas Merkwürdiges geschah:

Obwohl Insta in meinem Leben vorher so

viel Raum eingenommen hatte, vermisste

ich es nicht. Und meine Freunde (die aus

dem echten Leben) merkten gar nicht, dass

ich weg war. Ich beschäftigte mich jetzt mit

mir selbst, ohne mein Leben den Kommen-

taren anderer zu unterwerfen.

In die Versuchung, mich doch wieder an-

zumelden, geriet ich zehn Monate später,

als ich mich, inzwischen 15 Jahre alt, auf ei-

nen fünfmonatigen Kanada-Aufenthalt

vorbereitete. Sollte ich alle Stationen mei-

ner Reise posten? Flug München –Vancou-

ver, Vancouver China-Town, mit der Fähre

nach Victoria, Vancouver Silvesterfeuer-

werk, Asia Food und Football, Cheerleader

und ein heiteres Highschool-Leben mit

Freunden. Danach London, Edinburgh,

Kiew, Prag. Ich entschied mich dagegen

und zeigte – nichts. Statt nach instagram-

tauglichen Momenten und Hintergründen

zu suchen, entdeckte ich fremde Orte, nur

für mich.

Mit fast 17 kehrte ich zurück nach

Deutschland–und, ja, auch zu Instagram.

Warum ich rückfällig wurde? Ich hatte mit

der Zeit gemerkt, wie viele Dinge ich nicht

mitbekam, die auf der Welt und um mich

herum passierten. Außerdem hatte ich

jetzt neue Freunde von überallher, die ich

auf der Reise kennengelernt hatte. Mit ih-

nen wollte ich in Kontakt bleiben. Per Di-

rekt-Message schreiben wir uns täglich,

fast wie früher mit meinen „Patienten“.

Doch meine Beziehung zu Instagram

hat sich grundlegend verändert. Ich folge

nun nicht mehr nur Menschen, die ich sym-

pathisch finde, sondern auch der „Tages-

schau“, der Bundeskanzlerin oder dem

Haus der Kunst. Ich informiere mich, un-

terhalte mich, lasse mich unterhalten. Vor

allem aber: Ich poste nichts mehr. Ich nut-

ze Instagram jetzt anders – ohne mich.

In Versuchung geriet ich vor

einerReise nach Kanada: Sollte

ich alle Stationen posten?

Ohne

mich

Unsere Autorin war 13, als

sie ihr erstes Foto von sich bei

Instagram postete.

Das soziale Netzwerk

bestimmte lange ihren Alltag.

Die Geschichte einer

Emanzipation

Via Direkt-Message wurde ich

Therapeutin für Mobbingopfer,

für Mädchen, die sich ritzten

Über Jahre setzte

sichdie Autorin gerne

selbst auf Instagram

in Szene. Anfangs

schwarz-weiß und

düster (siehe oben)

später in Farbe.

FOTOS: INSTAGRAM

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