Süddeutsche Zeitung - 30.08.2019

von moritz baumstieger

E

ine der wichtigsten Zutaten vieler Re-
gionalkrimis ist das Essen. Einfa-
cher lässt sich Authentizität nicht
vortäuschen als mit Ermittlern, die kulina-
rischen Lokalkolorit in großen Portionen
vertilgen. Leberkäsjunkies verschlingen
deshalb Leberkässemmeln, Küstenkom-
missare pulen „Mordseekrabben“. Selbst
wenn Kriminalfälle aus Syrien serviert wer-
den, scheint das zu gelten: Der in Damas-
kus ermittelnde Kommissar Barudi frisst
sich in Rafik Schamis „Die geheime Missi-
on des Kardinals“ durch Berge von Fala-
feln, Kibbeh und Hummus, als habe der
seit 1971 im Exil lebende Autor seinen gan-
zen Hunger nach Heimat in die Seiten ge-
legt.
Wer ein Faible für die levantinische Kü-
che hat, mag Schamis verbalen Foodporn
je nach Blutzuckerspiegel als Lust oder Fol-
ter empfinden. Um Kommissar Barudi in
Syrien zu verorten, wären die zu Gelagen
ausufernden Dienstbesprechungen aber
nicht zwingend nötig gewesen. Die Orts-
marke Damaskus setzt ein anderes Topos
deutlich genug: Die Gesellschaft, in der
Barudi ermittelt, ist eine, in der 15 konkur-
rierende Geheimdienste das Volk und sich
gegenseitig in Schach halten. Eine, die von
ethnischen und religiösen Gräben durchzo-
gen ist, in der persönliche Loyalitäten
mehr wiegen als Vorschriften. Es ist die
von Despotismus und Paranoia deformier-
te Gesellschaft des Diktators Baschar al-As-
sad, die Schami beschreibt, auch wenn er
dessen Namen nicht einmal nennt.

Als junger Kommissar habe sich Barudi
geschworen, „der Wahrheit oder der Ge-
rechtigkeit dienlich zu sein“, schreibt Scha-
mi. 46 Arbeitsjahre später muss Barudi an-
erkennen: „In einer hochmodernen, aber
unfreien Gesellschaft ist die Wahrheitsfin-
dung aussichtslos.“ Die Figur des unbeirrt
und unbestechlich wühlenden Kommis-
sars, der nicht ruht, bevor er die wirklichen
Hintergründe einer Tat aufgeklärt hat,
mag das abgegriffenste aller Krimikli-
schees sein. Gleichzeitig ist diese Figur
aber eine zutiefst demokratische Instituti-
on: Nur wo Gleichheit, Fakten und die Frei-
heit der Gedanken gelten, ist Platz für Er-
mittler wie Barudi. In Orwellschen Diktatu-
ren wie Syrien nicht. Dort bestimmen ande-
re Faktoren, was die Wahrheit zu sein hat.
Dass er mit seiner Herangehensweise
nur scheitern kann, bekommt Barudi in
„Die geheime Mission des Kardinals“ wie-
der und wieder vor Augen geführt. Es ist
der letzte Fall des Ermittlers vor der Pensio-
nierung, so geraten seine zwischen die Ka-
pitel gestreuten Tagebucheinträge – die
Schami für die Abschweifungen, Reflexio-
nen und Wortgirlanden nutzt, für die er be-
rühmt und berüchtigt ist – zur Lebensbi-
lanz. Besonders glücklich fällt die nicht
aus: Nicht nur auf beruflicher Ebene, auch
auf privater muss der nach dem frühen
Tod seiner Ehefrau zum einsamen Wolf ge-
wordene Ermittler einsehen, dass er sich
zu lange an Illusionen festgehalten hat.
Das ist das zweite große Thema, das
Schami in seinem Damaskuskrimi verhan-
delt, die Macht von Suggestion und Auto-
suggestion. Barudis Fall beginnt mit einer
schaurigen Lieferung, die in der italieni-
schen Botschaft in Damaskus eingeht: In
einem Fass, das Olivenöl enthalten soll, fin-
det der Koch eine seltsam präparierte Lei-
che, der ein Basaltstein an der Stelle des
Herzens eingepflanzt wurde und Silberstü-
cke in die Augenhöhlen. Es ist der Korpus
eines römischen Kardinals, der vom Vati-

kan zu einer undurchsichtigen Mission ent- sandt wurde. Vielleicht sollte er Verbindun- gen von Kirchenmännern zu mafiösen Netzwerken untersuchen, vielleicht aber auch ein theologisches Gutachten zu ver- meintlichen Heiligen und Wunderheilern anfertigen, die Krebs per Handauflegung besiegen können und denen Olivenöl aus den Handflächen rinnt. In der Geburtsregi- on des Christentums geht es in Schamis Ro- man teils zu wie in Monty Pythons „Leben des Brian“, falsche Propheten und Scharla- tane überbieten sich gegenseitig.

Um die Beziehungen zu Italien auf kei- nen Fall zu belasten – der Fall spielt am Vor- abend des Arabischen Frühlings im Jahr 2010, als sich die künftigen Bruchlinien immer deutlicher abzeichneten, das Regime nach außen hin aber noch um Anerken- nung und Investitionen warb – laden die sy- rischen Behörden einen Kommissar aus Rom ein, die Ermittlungen zu begleiten.

Barudi hat zwar die Aufgabe, auf den Gast aufzupassen (was in Ländern wie Syrien auch heißt: gut im Auge zu behalten), freun- det sich aber schnell mit diesem Marco Mancini an. In immer vertrauteren Gesprächen ar- beiten die beiden zum einen die strukturel- len Parallelen zwischen der Mafia und Dik- taturen aller Arten heraus. Dabei essen sie ziemlich viel und gut – und machen sich als Faktenfanatiker über Volks-, Wunder- und Aberglauben lustig. Über Christen, die die Vorhaut Christi als Reliquie verehren, Scharlatane, die ihren Anhängern noch die eigenen Fürze als Wundermittel verkau- fen, über Verteidigungsminister, die sich mit heiligem Öl salben lassen und Islamis- ten, für die der ohnehin kryptische Text des Korans mangels Arabischkenntnissen für immer ein Rätsel bleiben muss. Dass er auch den Islamismus für einen Aberglauben hält, lässt Schami seinen athe- istischen Kommissar mit christlichem Wurzeln ganz direkt sagen – denn natür- lich geraten die beiden Kommissare bei ihren Nachforschungen nicht nur an sabotie- rende Geheimdienste, bigotte Führer aller möglichen Glaubensrichtungen und mau-

ernde Diplomaten. Bei Ermittlungen im Norden des Landes – ironischerweise dort, wo heute in der Region um Idlib tatsäch- lich gerade Islamisten die letzte Schlacht gegen Assads Truppen schlagen – besu- chen die beiden eher unfreiwillig ein klei- nes Kalifat, das Schami hier in seinem Vor- kriegssyrien platziert.

Es wird geführt von jenen Islamisten, die der Assad-Regierung lange als nützli- che Idioten gedient haben: Vom Regime in den Irak eingeschleust zum Kampf gegen die Besatzungsmacht USA und gleichzeitig als Feindbild genutzt, das man zu bekämp- fen vorgibt. Warum diese Gruppen und später auch der sogenannte Islamische Staat so star- ken Zulauf aus dem Westen bekommen sollten, lässt sich mit Schamis Thesen zum Transzendentalen erklären – nicht unbe- dingt originell, aber keinesfalls falsch: „Aberglaube als Massenerscheinung ge-

deiht am besten in elenden oder übersättig- ten Gesellschaften“, sagt ein Freund von Barudi, ausnahmsweise bei einem „be- scheidenen Frühstück“. Die einen suchten Heil im Irrationalen, um sich trotz der eigenen Tragödie Hoffnung zu erhalten. Die an- deren, um ihre innere Leere mit irgendet- was auszustopfen. Dass der Aberglaube und die Feind- schaft der Diktatur gegenüber der Wahr- heit ziemlich ähnlich funktionieren, er- kennt Barudi früh. „Sobald Fanatismus die Seele erobert, verkommt das Wissen zur toten Information“, schreibt er in sein Tage- buch. Die Konsequenz daraus zieht er erst am Ende. Er schwänzt die Zeremonie, bei der er für 46 Jahre eines Dienstes geehrt werden soll, der nicht im Dienste der Wahr- heit stehen durfte. Und bleibt mit seiner neuen Geliebten im Bett. „Du hast Hun- ger“, bemerkt die bald – denn auch Kom- missare mit Faible für Macht- und Glau- bensfragen müssen essen.

Rafik Schami:Die geheime Mission des Kardinals. Roman. Carl Hanser Verlag, München 2019. 430 Sei- ten,26 Euro.

Es fängt einigermaßen skurril an: Die Rei- se aufden Berg Athos, den Berg auf der öst- lichen der drei Halbinseln des griechi- schen Chalkidike, den nur Männer betre- ten dürfen und der bewohnt ist von Mön- chen, wird uns geschildert von einem, der sich als gestorben präsentiert. Trotzdem freut er sich an Düften und an Speisen, hat Hunger und Gelüste, hat Angst, sich bei Dunkelheit zu verstolpern, wird von notgei- len Mönchen vergewaltigt, und genießt das, weil er dabei eine andere, empfangen- de Seite seiner Persönlichkeit entdeckt, wie er notiert. Er ist auf der Wanderung in ein beseli- gendes Jenseits und erinnert sich kaum noch seiner verflossenen irdischen Identi- täten. Seine Ausführungen reichrt er mit metaphysischen und transzendentalen Be- griffen zum Teil eigener Provenienz an. Formulierungen wie „Das Mysterium der kaum sichtbaren Pfade“ oder „Das klare Urlicht“ könnten, wenn einer bei Dunkel- heit durch den Wald geht, leichthin erfun- den sein, finden sich aber in frömmelnden Traktaten. Augiéras spielt mit der Ambiva- lenz religiöser Begriffe und ihrer Alltags- verwendung, zum Beispiel wenn ihn „der göttliche Friede des Abends zusammen mit der Gegenwart dieser heiligen Alten in eine tiefe Freude, in eine Art Trunkenheit“ taucht: „Ich war unter die Meinen zurück- gekehrt!“ Ein Déjà-vu der Seelenwande- rung, die als ein Aufstieg über Hürden und Prüfungen zu Erweckung und Ewigkeit führt, wozu der Berg Athos eine hübsche Metapher abgibt. Was dies Buch ausmacht, ist die Fähig- keit des Autors und seiner Erzählstimme, erhabene Leichtigkeit zu erzeugen. Erst entzieht er sich aller Beschreibung, indem er jedwede Identität abstreitet, dann erlebt er die Gewalt, die ihm angetan wird, als Hil- fe zur Selbsterkenntnis, und schließlich können die moralischen Zornausbrüche der Mönche, einzige Autoritäten des Ber- ges, ihn in seiner Abgeklärtheit nur noch belustigen.

In der Literatur gibt es einige Genies, deren literarische Potenz so gewaltig gewesen ist, dass sie in die Literaturgeschichte eingegangen sind, statt bloß als Verbre- cher oder Verrückte abgetan worden zu sein: François Villon etwa oder Jakob Mi- chael Reinhold Lenz, in der Moderne Rim- baud oder Artaud. Andere sind schlicht ver- gessen, und dazwischen gibt es welche, die sich an bekannte Persönlichkeiten des Kul- turbetriebs gewendet haben, um ihre Ar- beiten begutachten und gegebenenfalls durch berufenes Lob etablieren zu lassen, und die dabei das Glück hatten, durch eine Antwort auf ihre Anfrage überdauert zu haben. So haben sich Arthur Cravan und eben François Augiéras an André Gide gewendet. Ohne Gides seriöse Manier, auf Briefe junger unbekannter Autoren einzugehen, wäre wohl von ihnen keine Rede mehr. Und, genau, der Verlag wirbt für dies Buch mit einem Zitat von André Gide, das sich wohl auf ein vorheriges Werk von Augiéras bezieht: „Ein bizarres Vergnügen“. François Augiéras kam 1925 in Roches- ter, USA, zur Welt und wuchs im Périgord auf. Der Vater, ein französischer Pianist, starb vor der Geburt, die Mutter, polni- schen Ursprungs, schlug sich als Porzellan- malerin durch. Das Périgord ist berühmt für seine einst bewohnten Höhlen längs der Ufer der Dordogne, Lascaux ist die be- kannteste. Als dieses Buch erschien, im Jahre 1970, waren die Höhlen von Mátala gerade berühmt wegen der Hippies, die dort alternative Lebensformen vorlebten, was vielleicht einen Anknüpfungspunkt bietet. Mit dem Voranschreiten dieser Seelen- wanderung mehren sich die Begriffe aus anthroposophischem Gedankengut und aus dem Weltbild des Tibet-Romans „Das Dritte Auge“ eines britischen Autors, der sich den Namen Lobsang Rampa verliehen hatte und der darin gewissermaßen das wahre Wesen der Menschheit ausbreitet. „Das Dritte Auge“ war ein internationaler Bestseller und wurde, als es 1957 in Deutschland erschien, auch hierzulande gerade von anthroposophisch gestimmten Menschen geschätzt. In Frankreich fand es Ende der Fünfziger Jahre enorme Reso- nanz, so dass man einen Einfluss auf Augié- ras vermuten darf, der zuvor mit einer „Rei- se der Toten“ aus seiner Zeit als berittener Dragoner auf Dromedar in Mali und mit Ge- schichten von homoerotisch und masochis- tisch gefärbten Aufenthalten in der Sahara auf sich aufmerksam gemacht hatte. Identitäten forderten ihn offenbar heraus: Er publizierte seine ersten Bücher – immerhin in den Éditions de Minuit, wo auch Beckett und Marguerite Duras er- schienen, unter einem arabischen Namen, er posierte als Lawrence von Arabien, als wandernder Weiser, als Priester oder Sek- tenvertreter. In dem malerischen Ort Domme über der Dordogne war er bekannt als extrava- ganter Höhlenbewohner und empörte hin und wieder die Bürger. Seine Leser kann er immerhin irritieren mit seiner Darstellung eines spirituellen Lebens, das womöglich mehr zum Glück des Menschen beitragen könnte als alles andere. rudolf von bitter

François Augiéras:Eine Reise auf den Berg Athos. Aus dem Französischen von Dirk Höfer. Mit einem Nachwortvon Jean Chalon. Verlag Matthes & Seitz Berlin, 244 Seiten, 28 Euro.

Der kulinarische Detektiv

Wenn der Fanatismus die Seele erobert: Rafik Schamis Kommissar Barudi

ermittelt im Syrien vor dem Bürgerkrieg

Dieses Buch, das es auf die Longlist zum
Deutschen Buchpreis 2019 geschafft hat,
beginnt so: „Ich schalte das Deckenlicht
ein. Auf mehreren Tischen liegen Papier-
stapel und Pergamentrollen ausgebreitet.
Ich rieche Erde, Ei und Pilz, Holzstaub und
altes Tier.“ Noch ist nichts geschehen, noch
weiß keiner, worum es gehen wird, da ist
schon eine Erwartung geschaffen. In der
Folge wird man es nicht nur mit einem
empfindsamen, sondern auch mit einem
schreibwütigen Menschen zu tun haben.
Da beobachtet jemand sich selbst, mit dem
Vorsatz, nicht nur wahrzunehmen, son-
dern sich bei der Wahrnehmung auch zu
beobachten, nicht nur zu empfinden, son-
dern diese Empfindungen auch festzuhal-
ten, in schriftlicher Form.

Ein verbreitetes Missverständnis besagt,
aus der Verbindung von Empfindsamkeit,
Selbstbeobachtung und Schriftlichkeit ge-
he Literatur hervor. Das ist zwar ein Irr-
tum, aber so lässt es sich weiterschreiben,
über viele Seiten hinweg, bis sich, weil alles
ein Ende haben und das Ende rund sein
muss, der Anfang wiederholt: „Ich schalte-
te das Deckenlicht ein und setzte mich an
meinen Arbeitsplatz. Ich roch Erde, Ei und
Pilz.“ Weil aber eine Rezension kein Roman
ist, sei festgehalten, dass solche Anfänge
und Schlüsse in literarischer Hinsicht
nichts Gutes verheißen.
Das Buch „Hier sind Löwen“, in dem
gleich zu Beginn das Deckenlicht einge-
schaltet wird, im Präsens, und das mit dem
Einschalten des Deckenlichts endet, im
Präteritum, ist der dritte Roman der Berli-
ner Schauspielerin und Schriftstellerin Ka-
terina Poladjan. Sein Titel ist eine Refe-
renz, nicht nur auf römische und mittelal-

terliche Karten, in denen die unbekannten Teile der Welt mit diesem Satz bezeichnet wurden, sondern auch auf Umberto Ecos Roman „Der Name der Rose“ aus dem Jahr

Als William von Baskerville, der Held
dieses Buches, endlich den geheimen Teil
der Klosterbücherei erreicht, wird er vom
Bibliothekar darauf hingewiesen, sich jetzt
in einer Art Jenseits zu befinden: „Hic sunt
leones.“ Von einer solchen Gegend handelt
dieses Buch, wobei das Jenseits, in das Ka-
terina Poladjan ihre Heldin, eine Ich-Erzäh-
lerin namens Helene reisen lässt, nicht nur
geografisch, sondern auch spirituell und
psychologisch bestimmt ist.
Denn die Berliner Buchrestauratorin
soll, ausgestattet mit einem deutschen Sti-
pendium, in Armenien besondere Techni-
ken der Erhaltung und Wiederherstellung
historischer Werke erlernen. Wie es sich
für einen empfindsamen Roman emp-
fiehlt, ist dieses Armenien zugleich die Hei-
mat der Ahnen, so dass die Löwen nicht
nur eine ferne Gegend, sondern auch die
Tiefen des eigenen Ichs bewohnen.
Es gibt Berufe, die sich für empfindsa-
me Romane besonders zu eignen schei-
nen: Floristinnen gehen eine solchen Ar-
beit nach, weil man es dabei vermeintlich
nur mit Gebilden von zarter, überaus ver-
gänglicher Schönheit zu tun hat. Geigen-
bauerinnen gehen einer solchen Arbeit
nach, weil sie mit kleinsten Werkzeugen
an kostbaren Tönen feilen. Kein Beruf aller-
dings verfügt über ein so großes Potential
zur Empfindsamkeit wie die Buchrestaura-
torin, zumal wenn sie an einer alten Fami-
lienbibel arbeitet: Wie viele Wunden, wie-
viel Geschichte werden da repariert, wie-
viel an imaginärer Wiedergutmachung er-
fährt die Vergangenheit, wenn die Spuren
von Vernachlässigung und Gewalt getilgt
werden, und um wieviel bedeutsamer
noch wird diese Tätigkeit, wenn sie in Ar-
menien und an einer armenischen Bibel
ausgeübt wird, im Innersten einer frühen,

aber märchenhaft entlegenen christlichen Kultur, die vom Glauben an die Heilige Schrift zusammengehalten wird, über Jahr- hunderte von Unterdrückung und Verfol- gung hinweg. Ein Glück scheint es ange- sichts von so viel Schicksal zu sein, wenn Helene, die Restauratorin, zwar Russisch und Türkisch spricht, aber kein Arme- nisch: So kann sie angeblich das Heilige an dieser Schrift gleichsam unverstellt, als rei- ne Spiritualität, erfahren.

Wenn die Glut des frommen Empfin- dens dennoch nicht auf den Leser über- springen will, liegt das nicht daran, dass sich Spiritualität nicht in Worte fassen lie- ße. Es liegt daran, dass Katerina Poladjan über zu viele Wörter verfügt und vor allem: über die falschen. „Ich betrachtete Vater und Tochter wie ein Gemälde“, „ich schau- te aus dem Fenster und zählte die übrigge- bliebenen Blätter an den kahlen Ästen“,

„ich musste an eine Bluse mit Puffärmeln denken, die ich als Kind besessen und nie gemocht hatte“. Es gibt viele solcher Sätze in diesem Buch, und sie alle erzählen da- von, wie sich ein empfindsamer Mensch vor alle Gegenstände und Ereignisse schiebt, von denen es etwas zu erzählen gä- be. So entsteht ein Totalitarismus des Ge- fühls, an dem sich alles bricht, das Politi- sche, das Historische und das Religiöse. In diesem Buch stehen Sätze wie: „Alle Armenier sind traurig. Immer.“ Und keiner widerspricht. Es gibt Dialoge wie diesen: „,Was gibt es Schöneres und Wichtigeres als Bücher?‘ – ,Ein blankgeputztes Ge- wehr.‘“ Gewiss, so etwas kann in einem Ro- man stehen, als harter Stoff, als ein Satz, an dem sich andere Sätze stoßen und der zu einem Gedanken führt. In diesem Buch aber dienen solche Sätze als leere Pathos- formeln, die von einem unablässig vor sich hin blubbernden Gefühlsgenerator ausge- stoßen werden. Eingewoben in die Erzählung von der Rückkehr der Berliner Buchrestauratorin in das Land ihrer Ahnen ist eine Hänsel- und-Gretel-Geschichte, die sich während des Ersten Weltkriegs zuträgt, in der un- mittelbaren Folge des von osmanischen Soldaten verübten Massenmords an den Armeniern. Ein Geschwisterpaar, ein Mäd- chen von vierzehn und ein Junge von sechs Jahren, überlebt das Massaker und zieht durch das Land, irgendwie dem Meer ent- gegen. Als einzige Erinnerung an die Fami- lie wie an das heimatliche Dorf tragen die Kinder eine Bibel mit sich. Katerina Poladjan hüllt den Zusammen- hang in ein wenig poetischen Nebel, vielleicht, weil sie bemerkt, dass er, offen aus- gesprochen, von in Schmalz gemeißelter Subtilität wäre. Aber verraten muss sie es doch: Selbstverständlich sind die Kinder mit eben der Bibel unterwegs, die Helene in Jerewan restauriert, und selbstverständ- lich muss Helene die Geschichte dieser Kin-

der rekonstruieren, so wie sie die eigene Fa- miliengeschichte wiederherstellen muss. Selig müssen die Zeiten gewesen sein, als man noch wusste, was Kitsch ist.

Katerina Poladjans Roman „Hier sind Löwen“ erinnert in mehrfacher Hinsicht an Fatih Akins missratenen Film „The Cut“ aus dem Jahr 2014, in dem sie selbst eine Nebenrolle spielte. So völlig befreit von Ge- schichte und Politik der Regisseur in diesem Werk vom Schicksal der Armenier im frühen zwanzigsten Jahrhundert erzählte, so erbarmungslos verwandelt Katerina Po- ladjan dieses Land im Kaukasus, irgendwo zwischen Europa und Asien gelegen, in einen Ort der wahren Gefühle. Und so unverwandt groß- und braunäu- gig der Held jenes Films durch die Land- schaften des Schreckens zieht, ohne dass er dadurch auf irgendeine Weise verändert würde, so einfühlsam und letztlich charak- terlos wandert Helene durch das winterli- che Jerewan und richtet eine alte Bibel her, die ein Buch des wahren Lebens sein soll, aber eigentlich nur die Projektionsfläche eines hemmungslos humanen deutschen Exotismus ist, mit Erde, Ei und Pilz. thomas steinfeld

Katerina Poladjan:Hier sind Löwen. Roman. S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 2019. 288 Seiten, 22 Euro.

Die Bibel und das blank geputzte Gewehr

In Katerina Poladjans Roman „Hier sind Löwen“ reist eine empfindsame Buchrestauratorin nach Armenien

Im Tagebuch ist Platz für

die Abschweifungen,

Reflexionen und Wortgirlanden

„Alle Armenier sind traurig.

Immer.“ Und es ist niemand

da, der widerspricht

Dieser Roman verwandelt das Land im Kaukasus in einen Ort der wahren Gefühle

Ein bizarres

Vergnügen

François Augiéras’ „Reise auf den Berg Athos“ neu aufgelegt

Der syrisch-deutsche Schriftsteller und Chemiker Rafik Schami. FOTO: GUNTER GLUECKLICH/LAIF

Katerina Poladjan. FOTO: ANDREAS LABES

Der atheistische Kommissar hält auch den Islamismus für Aberglauben

Aberglaube gedeihe am besten in elenden und übersättigten Gesellschaften

Im Dorf war der Autor bekannt als exzentrischer Höhlenbewohner

(^14) LITERATUR Freitag, 30. August 2019, Nr. 200 DEFGH

Süddeutsche Zeitung - 30.08.2019

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