Die Zeit - 29.08.2019

DOSSIER

Was ist von 1989

geblieben? Vier

ostdeutsche Historiker

im Streitgespräch

S e it e 14 /

Susanne Dagen, 47, vor ihrer Buchhandlung in Dresden-Loschwitz, die sie Mitte der Neunzigerjahre mit ihrem Mann aufbaute

Foto: Sven Döring/Agentur Focus; kl. Foto: Studio Reischel für DZ (o.)

»Man hat

mich

politisch

gemacht«

Susanne Dagen galt als beste Buchhändlerin Dresdens. Bei

ihr lasen die wichtigsten Schriftsteller des Landes. Heute

sympathisiert sie mit der AfD und lädt rechte Autoren zu

sich ein. Die Geschichte einer Abkehr VON MORITZ AISSLINGER

I

m Kulturhaus von Susanne Dagen be­

ginnt das neue Jahr mit der Sehnsucht

nach echten Helden. Dagen steht zwi­

schen einem Flügel und einer Schriftstel­

lerin. Sie begrüßt ihre Gäste: »Herzlich

willkommen zu unserer ersten Veranstal­

tung 2019.« Vor ihr, in dem kleinen Saal

des Kulturhauses im Stadtteil Loschwitz, drängt

sich Dresdner Bildungsbürgertum. Zu den fünfzig

vorhandenen mussten zwanzig Stühle und ein paar

Hocker aus einem Nebenraum hereingetragen

werden, damit alle Platz finden. Selbst im Gang ist

kein Durchkommen mehr, weshalb das Publikum,

etwas älter, etwas ernster, nun verschworen eng bei­

einandersitzt, die Gesichter vieler Männer unter

grauen Schiebermützen, viele Frauen mit Rotwein­

gläsern in den Händen.

Es ist Mitte Januar, und Dresden ist sehr kalt.

Dagen beugt sich über ein schmales Mikrofon,

sie ist klein und blond und gut gelaunt. Sie stellt die

Schriftstellerin neben ihr vor. Es ist Monika Maron,

1941 geboren, in der DDR aufgewachsen, bekannte

Bücher: Flugasche und Pawels Briefe.

Die beiden kennen sich lange, sie duzen sich.

Dagen führt das Kulturhaus Loschwitz und die Buch­

handlung nebenan, zusammen mit ihrem Mann. Sie

wohnen auch hier. Mit Maron spricht sie über deren

neuen Roman, das Publikum lauscht lautlos.

Der Roman heißt Munin oder Chaos im Kopf, er

handelt von einer Frau und einer Krähe. Maron er­

zählt, sie sei auch im echten Leben von Krähen um­

geben, seit sie angefangen habe, die Vögel mit Hun­

detrockenfutter zu füttern. Sobald sie die Straße

betrete, kämen die Krähen angeflogen, sie hüpften

neben ihr her und forderten sie auf, Futter heraus­

zurücken. »Das habe ich jetzt bis ans Ende meiner

Tage«, sagt Maron.

Dagen leitet das Gespräch von den Krähen weg,

hin zur Politik. In der Vergangenheit hat Maron be­

reits des Öfteren ihren Unmut über die Flüchtlings­

politik geäußert, in einem Beitrag für die Frankfurter

Allgemeine Zeitung schrieb sie vom »kollektiven

Selbstmord« des deutschen Volkes, in der Neuen

Zürcher Zeitung nannte sie die »sperrangelweit ge­

öffneten Grenzen« einen von Merkels »irrwitzigen,

allseits bekannten Fehlern«.

Marons neuer Roman, sagt Dagen, handele ja

auch von Politik. Maron nickt und fängt bald an,

vom Krieg zu sprechen.

Man lebe in einer Vorkriegszeit, sagt Maron. Aber

der nächste Krieg werde nicht so sein wie der Erste

oder der Zweite Weltkrieg. Eher so wie der Dreißig­

jährige Krieg. Ein Religionskrieg.

Maron sagt: »Was machen wir dann, wenn wir

keine Helden haben?« Bei Abendrunden lege sie

manchmal das Wort »Held« auf den Tisch, nur so als

Test. Die Männer guckten meist verlegen, die Frauen

sagten: Wenn schon Helden, dann wenigstens Hel­

den des Alltags. »Aber genau das meine ich nicht«,

sagt Maron. »Ich setzte schon voraus, dass es eine

Sache zwischen Leben und Tod sein muss.«

»Gibt es denn in Deutschland Helden?«, fragt

Dagen.

»Das werden wir sehen«, sagt Maron.

Sie liest aus ihrem Buch über die Krähe vor.

»Wenn das Wetter es zuließ, frühstückte ich auf dem

Balkon und las in der Zeitung die täglichen Berichte

über irrsinnige Finanztransaktionen, von denen ich

nichts verstand, oder über die ständig wachsende

Anzahl der Geschlechter, die sich neuerdings hinter

einer unverständlichen Abkürzung verbargen, oder

über einen Terroranschlag in Syrien, Irak, Jemen oder

auch in Paris, oder jemand erklärte mir, warum wir

mit Rücksicht auf muslimische Mitbürger auf einige

säkulare Selbstverständlichkeiten verzichten müssten.

Alle paar Wochen nahm ich mir vor, die Zeitung zu

kündigen.«

Kapitalismus, Gender, Terror, Muslime, Medien.

Ein Abriss des Zorns. Zustimmung im Publikum.

Man nickt. Man raunt. Susanne Dagen sieht zu­

frieden aus.

Zwei Wochen später schickt Dagen eine E­Mail

an die ZEIT. In der E­Mail ein Anhang, im Anhang

ein Foto. Es zeigt den Veranstaltungskalender ihres

Kulturhauses, er ist mit Reißzwecken an einer Holz­

wand vor dem Haus befestigt. Nun hat irgendwer

über Nacht das Gesicht von Monika Maron mit

schwarzem Edding durchgestrichen. Andere Gast­

autoren wurden ebenfalls übermalt, auf ihren Ge­

sichtern steht »Nazi«.

Dagen schreibt: »anbei ein Morgengruss, der

heute früh an unserem Tor sich fand. Und nur, dass

Sie wissen, zu welchen Veranstaltungen Sie sich an­

gemeldet haben ... Ahoi, Ihre Susanne Dagen.«

Im vergangenen September wurde sie von einem

Workshop über rechte Ideologien ausgeschlossen,

weil sie sich, so der Veranstalter, »am rechten Rand

des politischen Meinungsspektrums« positioniere.

Im November schrieben ihr zwei Dresdner In­

tellektuelle einen offenen Brief: »Liebe Susanne, wir

kennen uns lang und wir kennen uns gut, wir haben

Dich oft verteidigt. Von Deinen neuesten Allianzen

sind wir allerdings schockiert.«

Neulich sagte ihr eine Bekannte, sie sehe aus wie

Magda Goebbels.

Eigentlich war es eine Erfolgsgeschichte. Eine Frau,

jung und ostdeutsch und voller Tatendrang, kehrte

wenige Jahre nach der Wende aus Rostock zurück in

die Heimat, nach Dresden, und erschuf aus dem

Nichts eine der besten Buchhandlungen des Landes.

Sie schleppte Kisten, renovierte, baute Regale zu­

sammen. Sie nahm Schulden auf, ging Risiken ein,

expandierte. Sie trotzte den Zeichen der Zeit, wehrte

sich gegen den Riesen Amazon, kämpfte sich durch

die Krise des Buchhandels, holte die besten Autoren

des Landes nach Dresden, erhielt Preise. Sie wurde

Teil der gesamtdeutschen Kulturelite.

Dann begann eine neue Geschichte.

In den vergangenen drei Jahren änderte Susanne

Dagen ihr Programm. Die Literatur rückte in den

Hintergrund, Politik bestimmt den Ton. Alte Weg­

gefährten wandten sich ab, neue kamen. Manche

Autoren, die sie nun einlädt, schreiben Bücher mit

Björn Höcke oder beraten Alexander Gauland,

beides führende Politiker der AfD. Andere schimp­

fen über Merkel, einige zweifeln an der Existenz

des Klimawandels, die wenigsten wählen Grün.

Susanne Dagen hat geschaffen, was es so wohl

kein zweites Mal gibt in der Bundesrepublik: ein

Kulturhaus für neue Rechte und alte Konservative.

Einen Zufluchtsort für Wütende, Empörte und

Besorgte. Bei ihr treffen sich die Vertriebenen der

bürgerlichen Mitte mit jenen, die immer schon am

Rand standen.

G

estern hatte sie Geburtstag. Es ist An­

fang April, und Susanne Dagen ist

jetzt 47 Jahre alt. Sie läuft durch ihre

Buchhandlung, ein kleiner Laden,

heimelig und rustikal, die Durch­

gänge sind eng, die Tische dazwischen voll, gehobe­

ne Literatur stapelt sich meterhoch, und auch in den

Holzregalen drum herum haben sich die Bücher

bis in die letzten Winkel ausgebreitet. Ihr Mann

Michael Bormann steht hinter dem Ladentisch. An

den Wänden hängen Urkunden, Buchhandlung des

Jahres 2008, Deutscher Buchhandlungspreis 2015

und 2016, vergeben von der Bundesregierung.

Weitere Auszeichnungen, glaubt Dagen, werde es

aus der Kulturbranche nicht mehr geben.

Sie geht nach draußen, die schmale Straße hi­

nunter, zur Elbe hin. Altes Fachwerk, Gassen,

Kopfsteinpflaster. Als sie die Terrasse eines Cafés

betritt, stehen zwei Männer auf und verlassen das

Lokal. Im Vorbeigehen sagt einer von ihnen in

Richtung Dagen: »Wir machen Ihnen den Sonnen­

platz frei.« Es hört sich nicht sehr nett an.

»Der wollte mich jetzt bestimmt nicht treffen«,

sagt Dagen. Der Mann ist ein bekannter Mediziner

in Dresden, er engagiert sich gegen Pegida. Sie zuckt

mit den Schultern. »Was stört’s die stolze Eiche, wenn

sich ein Borstentier dran kratzt.«

Sie hat ein klirrendes Lachen, und sie lacht oft.

Sie hat zwei Töchter, die auf eine Waldorfschule

gehen. Sie mag die Anthroposophie und Blumen und

spricht vier Sprachen. Mit den missgelaunten Auto­

ren, die in ihrem Kulturhaus über das linksgrüne

Establishment herziehen, hat sie wenig gemein. Was

nicht heißt, dass sie deren Meinungen nicht teilt. Sie

hat öffentlich erzählt, die AfD gewählt zu haben.

Einige Zeit saß sie im Kuratorium der AfD­nahen

Desiderius­Erasmus­Stiftung. Die CDU­Vorsitzende

Kramp­Karrenbauer nannte sie auf Facebook einmal

Krenz­Karrenbauer, nach Egon Krenz, dem ehema­

ligen Staatsratsvorsitzenden der DDR. Sie sagt, sie

verstehe nicht, wie es für viele Linke kein Problem

sein könne, »unaufgeklärte, antisemitische Kultur­

kreise mit einer mittelalterlichen Lebensweise in

unser Land zu holen«.

Ulrike Wittig, Dagens Mutter, wohnt ganz in der

Nähe der Buchhandlung. Sie bekommt die Schmie­

rereien und Anfeindungen gegen ihre Tochter mit.

Es habe ihr schon oft den Schlaf geraubt, sagt sie.

Wittig ist 68 Jahre alt, seit einem Schlaganfall

geht sie am Stock. Sie lässt sich auf einen Stuhl

in ihrem Garten sinken, um sie herum Bäume,

Blumen, ein riesiges Kunstwerk ziert die Grund­

stücksmauer. In der DDR leitete Wittig eine

Dresdner Kunstgalerie. Ihre Tochter zog sie allein

auf. Zum Vater, einem Kroaten namens Dagen,

der in der DDR als Chemiker beim Staatlichen

Amt für Atomsicherheit und Strahlenschutz ar­

beitete, habe Susanne lange Zeit kein gutes Ver­

hältnis gehabt. Das, sagt Wittig, habe auch daran

gelegen, wie er mit ihr, der Mutter, umgegangen

sei. Es habe da des Öfteren Schläge gegeben. Sie sei

dann immer ins Kinderzimmer geflüchtet, das hatte

einen Schlüssel, mit dem sie von innen die Tür zu­

sperren konnte. »Das hat die Susi dann mitgekriegt.«

Irgendwann reichte Wittig die Scheidung ein.

Die Tochter bekam auch mit, was passierte,

wenn ihre Mutter in der Galerie die falschen

Künstler ausstellte. Anrufe vom Rat des Bezirkes.

Ermahnungen, man dürfe Dissidenten keine

Plattform bieten. Androhung von Berufsverbot.

Einmal habe sie im Vorraum der Galerie ein Plakat

des Kirchentages aufgehängt und sei mit Susanne

zu Freunden nach Cottbus gefahren. »Da kam der

Anruf vom Bezirksdirektor, ich hätte sofort zu­

rückzukommen und das Plakat abzuhängen.«

Ihre Tochter muss früh angefangen haben, den

Staat herauszufordern. Als Susanne in der zweiten

Klasse war, habe sie aufgeschnappt, wie die Mutter

Fortsetzung auf S. 12

VOR DEN WAHLEN IM OSTEN

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29. AUGUST 2019 DIE ZEIT No 36